...куда приводят мечты...
Друзья, наконец-то мне открыли блоги! Ура!!! Всем, добро пожаловать!
Здесь я буду публиковать рецензии на прочитанные темы, окололитературные размышления и анонсы своих и не только книг.
..//..//..
«Если Вы не поЧитатель Диккенса и Достоевского, не любитель голландской школы живописи, то кроме ненормативной лексики, алкоголя, наркотиков и криминального сюжета в книге ничего и не заметите», — так начинается одна из рецензий на роман «Щегол» писательницы Донны Тартт. Роман создавался без малого десять лет и стал лауреатом многочисленных литературных наград, в том числе Пулитцеровской премии за художественную книгу в 2014 году. Роман назван в честь картины известного голландского художника Карела Фабрициуса «Щегол» (1654), которая играет важную роль в судьбе главного героя.
За сюжетом давайте обратимся к Википедии:
Очнувшись после взрыва в нью-йоркском Метрополитен-музее, тринадцатилетний Тео Декер получает от умирающего старика кольцо и редкую картину с наказом вынести их из музея. Потеряв во время теракта мать, Тео приходится скитаться по разным домам и семьям - от нью-йоркских меценатов до старика-краснодеревщика, от дома в Лас-Вегасе до гостиничного номера в Амстердаме, а украденная картина станет тем проклятьем, что утянет его на самое дно, и той соломинкой, которая поможет ему выбраться к свету.
О чем на самом деле роман?
Ну конечно о любви, о том, куда приводят мечты, о странносях человеческих отношений, о поиске себя в мире, где ты абсолютно никому не нужен, об одиночестве, о том, что должен идти дальше, не смотря ни на что, о верности, о невозможности изменить себя и изменить себе, о взрослении. Не побоюсь сказать, это книга стала для меня откровением. Пока читаешь, тебя не отпускает ощущение личного присутсвия, будто общаешся с живым, настоящим человеком. В этой книге нет персонажей, она состоит из историй людей, за которых переживаешь, которым сочувсовуешь, часто и возмущаешся их поступками, но безоговорочно веришь, что так оно и было. Наверно вы скажете, что все это общие слова, а что же конктерно? Просто книга обо всем сразу, это слепок человеческих жизней и судеб. Автор на наших глазах безжалостно препарирует и раскладывет на составляющие реальность, такую, какая она есть. Она ведет своего героя через одиночество, грязь, кровь и смерть, чтобы в конце он понял, что... врядли когда-нибудь сможет постичь божественный замысел и врядли когда-нибудь изменится.
Друзья, это настоящая литература. Читайте!
Несколько цитат:
- Ээээ, мы тут в Америке женщин не бьем.
Он оскался, сплюнул яблочное зернышко.
- Конечно, нет. Американцы просто нападают на страны поменьше, которые расходятся с ними во взглядах.
-Ну... знаешь, это очень по-русски - вечно жаловаться на все подряд!
Мы не можем выбирать, чего нам хочется, а чего нет, вот она — неприглядная, тоскливая правда. Иногда мы хотим того, чего хотим, зная даже, что это-то нас и прикончит.
Потому что плевать я хотел, что там говорят люди и как часто и как уверенно они это повторяют: никто, никто и никогда не убедит меня в том, что жизнь – это главный приз, величайший дар. Потому что вот вам правда: жизнь – это катастрофа. Сама суть нашего существования, когда мы мечемся туда-сюда, пытаясь себя прокормить, обрести друзей и сделать что-то там еще по списку – есть катастрофа.
Кто это у нас такой сладенький? Мимими. Дети орут и носятся по игровым площадкам, даже не подозревая, какие круги ада их поджидают в будущем: унылая работа, грабительская ипотека, неудачные браки и облысение, протезирование тазобедренных суставов, одинокие чашки кофе в опустевших домах и мешки-калоприемники в больницах.
Когда видишь мух или насекомых в натюрмортах, увядший лепесток, черную точку на яблоке - это означает, что художник передает тебе тайное послание. Он говорит тебе, что живое длится недолго, что все - временно. Смерть при жизни. За всей красотой и цветением, может, этого и не углядишь поначалу, маленького пятнышка гнили. Но стоит приглядеться - и вот оно.
Когда речь идет о великом шедевре, тебя всякий раз потряхивает, как током от оголённого провода. И неважно, сколько раз ты хватаешься за этот провод, неважно, сколько там еще человек хватались за него до тебя. Провод-то один и тот же. Свисает из высших сфер. И разряд в нём один и тот же.
И разве не может что-то хорошее явиться в нашу жизнь с очень черного хода?
... И что, даже если нам здесь не всегда так уж весело, все равно стоит окунуться поглубже, отыскать брод, переплыть эту сточную канаву, с открытыми глазами, с открытым сердцем.
И как бы ни хотел я верить в то, что за иллюзиями кроется истина, я в конце концов понял, что за иллюзиями никакой истины нет.
– И ты ее любишь, да. Но не очень сильно.
– Почему ты так думаешь?
– Потому что ты не рвешь, не мечешь, не горюешь! Не бежишь с воплями душить ее голыми руками! А это значит, что души у вас с ней особо не сплелись. И это хорошо. Скажу по опыту. От тех, кого слишком любишь, держись подальше. Они-то тебя и прикончат. А тебе надо жить – и жить счастливо, с женщиной, которая живет своей жизнью и не мешает тебе жить своей.
2 комментария
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиСпасибо за рецензию! Давно хочу почитать эту книгу, только времени все нет. Может доберусь теперь))
Ольга Стрижова, Обязательно! Последняя книга, которую читала запоем. Теперь вот жду новой встречи с чем-то подобным, но как-то не попадаются больше такие:(
Интересный отрывок!
Регина Грез, Спасибо!
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена