• Литнет
• Литературные блоги
• Вера и Фрейд

Вера и Фрейд

Пригрезилась мне тут Вера Фармига. Вернее, не так.

Приснился мне тут лёгкий романтик с Верой Фармигой. Что ты будешь делать, снова не то.

Привалила мне тут целая история с элементами артхауса, дизельпанка, альтернативной истории, просто-напросто дурости и, едва уловимым, флёром красоты со страстью от дивы пубертатных снов, воплотившейся в актрисе Вере Фармиге. О, так оно вернее. Ага.

И не сказать, мол, неделя тогда выпала жуть тяжёлой, не высыпался там, нервы, бла-бла-бла. Хотя, конечно, именно так всё и случилось, откуда в текущем году прямо буддийское спокойствие, коли живёшь на Руси-матушке, э? Именно, неоткуда, потому и вырубает порой, куда там юности с регулярным спортом.  Так вот, так ведь даже лучше – лёг как нормальный человек в десять, режим, все дела, утром хорошее давление и настроение. Не тут-то было…

Хорошо, не запомнилось звуковое сопровождение. Так-то оно явно должно было состоять из пафосной вариации советского гимна. Почему? Потому что вокруг царил чад кутежа, густо окрашенный насыщенно-клюквенным цветом, с обязательными портретами вождей, включая густо-псово обросшего бородой Маркса, начищенной латунью ручек, замков, звонков, уголков оконных рам и умывальников. Последних ваще оказалось много, бо занесло меня в громадный санитарный поезд имени товарища Троцкого, двухэтажный, с вынесенными переходами-балконами, музыкально ревущим локомотивом где-то в голове и полным жупелом в качестве понимания ситуации.

Все вокруг заражались какой-то дрянью и лечить всё это помогали лишь клизмы, в огромных количествах развозимые медбратьями и ядовито-розово переливающиеся своим содержимым в стеклянных колбах штативов. От этакого ужаса меня спасли ровно две вещи:

Понимание своей –инности, где за ней пряталось осознание «я спецагент, я тайный резидент, одет будто кент, вот мой патент», да-да.

И явление Веры Фармиги в коктейльном платье с открытыми плечами и спиной, волоокой, светлокудрой, с припухшими алчными губами и прятавшей в себе самой самую настоящую девушку Бонда. Да-да, далее сон прыгал козлом по поезду, снегу, ветру, угольной пыли, дыму, пару, каплям масла, блёсткам, горячим ладоням и, вообще, обжигающей страстности, оборвавшейся звонком будильника.

Бессознательное Фрейда легко ощутить в момент такого вот пробуждения. Натуральный сюжет, спрятанный где-то в голове и почему-то выбравшийся наружу. Такие вот дела, да-да.

Как тут не поверить в старика Зигмунда? То-то же, что поверишь и точка.