• Литнет
• Литературные блоги
• #61 45. Выстрел в сердце

#61 45. Выстрел в сердце

 Добрый день!

Представляю вам новую историю на портале литнет

Добро пожаловать в МОЮ новую книгу.

Здесь нет места случайностям.
Здесь нет мягкости.
Здесь нет пути назад

Ульяна Соболева

Ульяна Соболева

"45. Выстрел в сердце"

История, после которой ты не будешь прежней. Жестокая, сильная, без компромиссов. Любовь, которая приходит не с цветами, а с кровью на руках.

Лада Лаврина — успешный кардиохирург, женщина, привыкшая спасать чужие жизни.
Но кто спасёт её саму?

Одно сообщение.
"Наш сын спрашивает, когда ты приедешь."
Шесть лет лжи. Шесть лет, пока её муж жил двойной жизнью.

Она уходит, не подозревая, что вскоре окажется в руках человека, которого боится весь город.

Гия Гелашвили не оставляет себе слабостей.
Женщины приходят и уходят.
Все подчиняются.
Никто не смеет сказать "нет".

Но Лада говорит.

И тогда он забирает её.

Он никогда не хотел любви.
Но однажды выстрелит прямо в её сердце.

Это не история о спасении.
Это история о силе, власти, безжалостности и страсти, которая убивает.

Книга уже на Литнете.

Дом пахнет свежемолотым кофе и тёплым светом настольной лампы. Глеб сидит в кресле, бокал виски в руке, взгляд прикован к экрану ноутбука, но я чувствую—он не работает. В комнате витает что-то неуловимо чужое, что-то неправильное, липкое, как комок шерсти в горле. Я сбрасываю туфли, разминаю пальцы. День был тяжёлый, проклятое сердце едва удержала на операционном столе, но сейчас мне почему-то труднее дышать здесь, дома. Он даже не поднял голову, когда я вошла, не спросил, как день, как сложная операция, хотя раньше спрашивал всегда. Что-то в нём сдвинулось, едва заметно, но ощутимо, как первый треск льда перед обвалом.

— Ты рано, — наконец говорит он и делает глоток виски.

Я слишком устала, чтобы играть в его недомолвки. Вместо ответа подхожу к нему, провожу пальцами по плечу, но он не реагирует. Спина напряжена, будто стальная пластина под кожей. Интуиция болезненно скребёт под рёбрами. Вижу, как дрожит его рука, но он тут же заставляет её замереть. Это мелочь, но я знаю Глеба двадцать лет. Он выдаёт себя этими микроскопическими движениями, даже если думает, что контролирует всё.

— Ты в порядке? — спрашиваю спокойно, хотя внутри уже растёт страх.

Он моргает, словно не ожидал этого вопроса, и пожимает плечами.

— Нормально. Сейчас приму душ.

И уходит.

Я смотрю ему в спину, и моё сердце делает что-то неправильное, какую-то сжатую судорожную паузу. Он всегда целовал меня перед душем, даже когда мы ругались, даже когда засыпал на ходу от усталости. Всегда. Сегодня — нет.

Глухой стук воды в трубах, шелест одежды, когда он снимает рубашку, и короткий, раздраженный выдох. Я автоматически ставлю чайник, достаю чашки, делаю всё на автопилоте, но внутренний голос, который я так привыкла заглушать, кричит: "Что-то не так. Что-то не так. Что-то не так."

Вижу его телефон. Лежит на столе, подсвечивая экран мягким голубым светом. Времени до выключения экрана — три секунды. Я не подхожу, я не шпионю, но взгляд сам падает на сообщение. И я читаю.

"Наш сын спрашивает, когда ты приедешь."

Чайник закипает с коротким, раздраженным свистом, но я не двигаюсь. Стою, вцепившись пальцами в край стола, смотрю на экран телефона Глеба и не дышу.

"Наш сын спрашивает, когда ты приедешь."

Сын.