100 грамм свободы. Книга 3

Глава 2. «Трёшка»

Куда бы я ни пошла, глаза Тьера преследуют меня попятам. Неверие. Непонимание. Осознание.

Живи с этим, Тьер Паси, наслаждайся жизнью.

Наконец-то мы добираемся до «Трёшки». С тех пор, как нам посчастливилось встретить Тьера, Фолк всё время молчит.

– Эй… – зову я, толкая его локтем. – Как нам выловить этого коллегу Шпанса так, чтобы он не поднял шум?

– Пока не знаю... – его голос тихий и бесстрастный. – Придётся что-нибудь придумать.

Мы смотрим на строение, где располагается Институт новейших технологий «Три Кита». Одно из немногих старинных зданий, сохранившихся до наших дней. Почему-то его не снесли и не перестроили. Колонны на входе напоминают древние строения, а каменные фигуры на фасаде выглядят вычурно и нелепо в окружении современных коробок из бетона и стекла, будто историческое недоразумение, дошедшее до наших дней. Когда-то тут был университет, а теперь лучшие умы совершают свои открытия, двигая науку вперёд, к прогрессу.

Институт состоит из множества корпусов, соединённых между собой крытыми коридорами. Где-то здесь и трудится некий Баладо, коллега Шпанса. Но вот поможет ли он нам – большой вопрос.

– Тут, наверное, работает несколько тысяч людей…

– У нас есть имя, а это уже очень немало.

– Но мы не сумеем войти в здание, – возражаю я, – на проходной стоят сканеры.

– Может, нам и не придётся. Смотри, вон стенд с лучшими работниками месяца. Держу пари, что этот Баладо один из лучших. Давай проверим?

***

Фотографию Баладо Фолк обнаруживает в верхнем правом углу, под ней печатными буквами значится:

Баладо Паданг.

И ниже:

Старший разработчик.

С фотографии на нас сонно взирает пожилой мужчина с глубокими залысинами. Обычно по взгляду человека можно хоть что-то о нём сказать, но Баладо слеплен совсем из другого теста.

Его глаза глядят по-рыбьи, с тупым равнодушием, точно он и в самом деле запущенный в пруд карась, которого не интересует ни жизнь вокруг, ни собственная судьба. И пусть в пруду вполне могут обитать хищники, ему как будто до этого нет никакого дела.

Устроившись в сквере Великих умов перед самым окончанием рабочего дня, мы ждём, когда из дверей института появится мужчина с рыбьими глазами. Сидим на соседних скамейках, играем в незнакомцев. Небо совсем размокло: на горизонте набухли свинцовые тучи – вот-вот снова польёт дождь.

Ровно в шесть вечера из дверей потихоньку начинают выползать люди. Спустя уже десять минут народу столько, что я всерьёз боюсь пропустить этого самого Баладо – десятки сотрудников спешат поскорее покинуть институт.

– А он ведь может застрять и на работе. Такие, как Баладо, пашут сутками… – шепчет Фолк, от нетерпения ёрзая на лавочке. – Если так, то долго нам здесь сидеть нельзя, привлечём ненужное внимание…

– Работать в пятницу вечером? Не думаю… Вон, смотри. А это не он? – я киваю на высокого мужчину в синем плаще и широкополой шляпе. – По глазам вроде похож…

– Да, вроде.

– За ним? – я с готовностью поднимаюсь.

– Давай. Сначала ты, потом я. Только ничего не предпринимай сама...

Вот так и начинается наша гонка. Стоит учёному свернуть за угол, я прибавляю шаг. Стоит ему юркнуть в переулок, я бросаюсь следом. Несколько раз осторожно оглядываюсь, но Фолка не вижу, хотя и чувствую – он где-то рядом, словно тень, которую не разглядишь в темноте ночи.

Следуя за Баладо, я размышляю, как быть, если он сядет на Арку? Ведь нам туда ход закрыт. Судорожно пытаюсь разгадать его маршрут. Спустя время понимаю, что он двигается совсем в другую сторону, и это нам на руку. Похоже, он торопится покинуть центр города, шлёпая прямо по лужам.

Неотступно следую за ним, пытаясь не потерять в пелене дождя фигуру в синем плаще и широкой шляпе.

Наконец, когда мы выходим к набережной, складываю два и два. Кажется, наш герой решил развлечься в Бухте Темноты.

К пирсу я за ним не иду – слишком рискованно, поэтому пристраиваюсь за теми самыми кустами, где мы прятались с Фолком после побега – подстриженные кусты мелкого вяза ещё до конца не опали, да и за густыми веточками меня не шибко разглядишь с пирса в сумерках. Тем временем Баладо подходит к качающимся на привязи лодкам и, перекинувшись парой слов с переправщиком, садится в ближайшую, где, съёжившись, уже сидят двое.

– Вот значит, как он коротает вечера... – раздаётся рядом и от неожиданности я аж подпрыгиваю.

– Ты меня до смерти напугал...

– Я думал, ты меня слышала.

– Хорошо хоть, что я не завизжала с испугу.

– Прости...

Откидываю со лба мокрые пряди. Мы оба не только порядочно промокли, но и основательно продрогли – до самых костей, ведь к вечеру температура опустилась ещё ниже.

– Лучше скажи, что будем делать дальше? Какой у нас план? Скорее всего после Бухты он отправится туда, – я киваю на противоположный берег. – Он стандартный, а значит живёт на Бугре... Можем подкараулить его там, только как перебраться так, чтобы нас не сцапали? – я окидываю оценивающим взглядом канал: желающих попасть на лайнер пруд пруди, даже дождь не помеха. Хотя особенным плохая погода вообще побоку – они знай себе выныривают из припаркованных машин и тут же перебираются на катер. Доставка с комфортом.