300 миль на запад

Тот кого не было

Капитан Майерс пришёл рано.
Ричард ещё не успел допить кофе, когда дверь кабинета полковника открылась без стука. Майерс был из тех людей, которые всегда выглядят так, будто они спешат, даже когда стоят на месте.
— Никого, — сказал он вместо приветствия. — Ни в городе, ни за городом. Ни у лекарей, ни у пасторов. Раненого не было.
Ричард медленно кивнул. — Я же говорил, — спокойно сказал он. — Если бы он был ранен, кровь осталась бы в повозке.
Полковник Эндрюс потер переносицу. — Значит, ушёл сам?
— Или его увели живым, — ответил Ричард. — Но тогда он бы сопротивлялся. Следов борьбы нет.
Майерс пожал плечами. — Мы искали раненого. Больше ничего.
Ричард поднял взгляд. — А вы искали странного?
— В смысле?
— Человека, который не вписывается, — сказал Рич. — Хорошо одетого. Городского. Не солдата. Не фермера. Может, купца. Может, пижона.
Майерс задумался. — Нет. Нам никто такого не докладывал.
Ричард понял: разговор окончен.
Он вышел из форта и пошёл пешком.
Ричмонд был небольшим, но живым. Если человек здесь появился — его кто-то видел. Вопрос был только, кто именно.
Он начал с отеля. Хозяин покачал головой: — Если бы у меня остановился раненый — я бы знал. Такие клиенты не забываются.
В салуне — то же самое. — Нет, маршал. Никого такого.
На рынке женщины переглядывались, но молчали. Один мальчишка сказал, что видел «человека с деньгами», но не смог описать ни лица, ни одежды.
Ричард чувствовал, как время уходит.
Он оставил конюшни напоследок.
Запах навоза, сена и лошадиного пота был здесь привычным. Конюхи не любили разговоров, но любили деньги. Один из них, рыжий парень с кривым носом, всё-таки заговорил.
— Был тут один, — сказал он, понизив голос. — Недели полторы назад.
Ричард замер. — Кто?
— Ирландец. Пивовар, кажется. Всё говорил про какой-то конкурс. Торопился жутко. Готов был купить любую лошадь, лишь бы ехала.
— Как он выглядел?
Парень усмехнулся. — Да как городская птица. Джинсовая куртка с белым мехом, штаны такие же. Чистый. Не из наших.
Ричард медленно кивнул. Картина складывалась.
— Он спрашивал дорогу?
— На запад. В Блэкуотер. Сказал, что времени нет.
Ричард поблагодарил его и вышел.
Ирландец. Пивовар. Куртка с мехом. Спешил. Деньги были.
Это был он.
К вечеру Ричард вернулся в форт и доложил полковнику кратко и сухо.
— Пассажир жив. Ушёл сам. Купил лошадь и направился в Блэкуотер.
Эндрюс кивнул, будто именно этого и ожидал. — Значит, нам повезло. Но нельзя позволять этим индейцам нападать на невинных граждан США.
Ричард ничего не ответил.
Ночью он долго сидел в номере, глядя на стену. Всё сходилось. Всё было логично. И всё почему-то оставляло ощущение пустоты, будто он прошёл по следу, который специально вёл в никуда.
Утром он собрался в дорогу.
Ричмонд оставался позади, вместе с повозкой, стрелами и слишком удобными объяснениями.
А где-то впереди ехал человек в джинсовой куртке с белым мехом, уверенный, что ему удалось выскользнуть.