9 миров. Найди утраченное.

Пролог

Мир - не чёрное и белое.

Вы многогранны и тем прекрасны.

Мир рассыпался. В прямом смысле.

Сколько это длилось – не знал никто. Да и мог ли кто-то знать? Времени здесь не существовало, хоть и тянулось оно бесконечно, у каждого в этой пустоте – своё.

Вокруг дрейфовали осколки. Миллионы. Миллиарды. Их грани, некогда острые, казались притупленными от вечного скольжения в никуда. Чувствовалось, как они режут. Не кожу – самое сердце, которого давно не было.

Мой не-взгляд скользил по ним, равнодушный, как по книге, прочитанной тысячу раз. Какие тут могли быть эмоции? Лишь холодные отголоски, бледные тени чувств.

Вот осколок, размером с ладонь, прозрачный и отполированный, будто льдинка. В нём – девочка, её щёки румяны, а беззаботная улыбка озаряет всё вокруг. Она тянет ручки к пушистому комочку в руках у расплывчатых великанов-взрослых.

Следующий, с золотистым отливом. В нём – девушка в платье цвета морской волны, её тёмные волосы перехвачены лентами. Она смеётся, глядя в глаза юноше, а в его взгляде – обожание.

И дальше… поток. Радость, горе, любовь, ненависть. Всё, что я уже не могла чувствовать. Лишь пустота, словно сквозняк в разрушенном доме, гуляла на их месте.

Кто эта девочка? Не помнится… Была ли я ею? Существовала ли вообще?

Только на миг среди привычных картинок мелькнуло что-то чужое. Не воспоминание – вторжение.

Осколок с трещиной, похожей на молнию. В нём – знакомое отражение в тёмном стекле: острые уши, тонкие зрачки в зеленоватой радужке, бледная кожа. И за спиной – бесконечная стена исполинских, молчаливых гор, уходящих в багровое небо.

Он пронзил пространство глухим, настойчивым зовом, как мощными ударами сердца, которого нет.

И ещё один. Обрывок звука, шёпот самой пустоты: «…НАЙДИ…»

Что? Что найти? Здесь нечего искать. Здесь только смерть.

Цикл пошёл по новой. Снова щенок, снова танец, снова больничная палата. Потолок, лицо Кирана, его губы, шепчущие «всё будет хорошо…», его глаза, полные отчаянного вранья и боли. Потом – могила. Холодный камень, согнутая спина мужа, свинцовое небо.

ХВАТИТ.

Порыв родился из самой глубины моего существа. Вспышка всепоглощающей ярости хлестнула плетью. Не хочу этого. Не хочу видений, этой боли, этой вечности в качестве зрителя собственной гибели.

И тогда я не просто всмотрелась в очередной осколок, собирая все остатки воли в кулак. Рванулась к нему рьяно, всем иллюзорным телом. Туда, где были горы и чужое отражение. Не к памяти – к обещанию другой боли. Не к прошлому – к будущему, даже если это будущее было не моим.

Пространство между осколками треснуло, и из него хлынул зелёный мрак – густой, плотный, пахнущий озоном, сырой землёй и древней силой. И оно потянуло меня.

Последнее, что успело мелькнуть в голове: вырвали. Похитили. Спасли?..

И первый вдох, разорвавший грудь, был полон вкуса чужого мира.