Адреналин для двоих

Глава 3 – POV Лиза

Глава 3 – POV Лиза

Кофейня пахнет молотыми зёрнами, карамельным сиропом и лёгким привкусом корицы.

Я стою за стойкой, лениво размешивая пенку в своём капучино, пока город медленно просыпается. Рассвет мягко пробивается сквозь большие панорамные окна, окрашивая всё в золотистые оттенки.

Тихий ритм кофейни – мягкий шум молочной пенки в питчере, глухой звук фарфоровых чашек, приглушённые разговоры первых посетителей.

Но мой мозг всё ещё там – в ночи, на трассе.

Длинные улицы, визг резины, яркий свет фар в боковых зеркалах.

И он.

Артём, сжимающий руль, раздражённый, упрямый, злой.

Я снова его обошла.

Губы сами собой растягиваются в хищной улыбке.

— Ну что, довольна собой?

Я отрываюсь от мыслей и вижу перед собой Диму – коллегу и, пожалуй, единственного, кто знает, чем я занимаюсь по ночам.

— Очень, — ухмыляюсь, лениво делая глоток кофе.

— Бедный парень, — Дима качает головой, надевая фартук. — Ты же его с ума сведёшь.

Я хмыкаю, но прежде чем успеваю что-то сказать, дверной колокольчик звенит.

И в тот же момент я чувствую, как воздух в кофейне меняется.

Он здесь.

Я знаю это, ещё до того, как поднимаю глаза.

Тёмно-синий худи, чёрные спортивные штаны, массивные кроссовки. Очки с тонкой оправой.

Он проходит мимо столиков с той же хищной уверенностью, с какой садится за руль.

Артём.

Чёрт.

Я ставлю чашку на стойку, скрещивая руки на груди.

— Что, айтишник, пришёл признать поражение?

Он не улыбается, но в уголке губ мелькает что-то вроде ухмылки.

— Нет. Пришёл за кофе.

Говорит ровно, спокойно. Как будто вчера ночью я не оставила его позади.

Но я вижу, как он сжимает пальцы в кулак, прежде чем расслабить их.

— Какой?

Он подходит ближе, опирается рукой на стойку.

— Чёрный. Без сахара.

Глаза в глаза.

И даже сквозь очки я чувствую это напряжение.

Толпа машинально делает заказы, кофемашина взрывается шипением пара, но в этот момент для нас всё это не важно.

Только мы.

Я не свожу с него взгляда, поворачиваюсь к кофемашине, беру стакан и медленно, очень медленно наливаю свежесваренный эспрессо.

— Надеешься, что он поможет переварить горечь поражения? — мой голос лёгкий, насмешливый.

— Горечь? — Артём наклоняется чуть ближе, его голос становится ниже. — Ты слишком рано радуешься.

Я ставлю стакан перед ним, слегка наклоняюсь вперёд, опираясь на стойку.

Мы на одном уровне.

Я вижу, как напряжённо сжимаются его челюсти.

— Ты уже проехал финиш последним, но до тебя всё никак не дойдёт, да?

Дрожь воздуха между нами.

Он берёт стакан, но не уходит.

— Следующая гонка всё расставит на свои места.

Этот вызов. Эта уверенность.

Я чувствую, как внутри меня снова разгорается азарт.

Потому что он не сдаётся.

И мне нравится, что не сдаётся.

— Тогда жду.

Он делает глоток кофе и, не говоря больше ни слова, разворачивается, выходя из кофейни.

А я остаюсь на месте, ощущая на губах тот же вкус адреналина, что был вчера ночью на трассе.