Адреналин для двоих

Глава 38– POV Лиза

Глава 38– POV Лиза

До конца рабочего дня Надя не заткнулась ни на секунду.

— Ты реально пригласила его на ужин?

— Ты в своём уме, Лиз?

— Какого чёрта происходит?!

Я вздохнула, протирая стойку.

— Надя…

— Нет, ты мне скажи! — она подалась вперёд, сверкая глазами. — Ты вообще понимаешь, что ты сделала?

Я ухмыльнулась.

— Полностью.

Она замерла, изучая моё лицо, пытаясь найти подвох.

— Ты вляпываешься во что-то очень опасное, Вишневская.

Я только пожала плечами.

— Я знаю.

После работы. Магазин.

Я закатываю рукава худи, катая тележку между рядами, но мысли всё ещё витают вокруг одной темы.

Мужчина.

И не просто мужчина.

Айтишник.

Я резко останавливаюсь, осознавая проблему.

Айтишники питаются энергетиками и дошираками.

Чёрт.

Я смотрю на полки, прикидывая, что взять.

Нужно что-то лёгкое, но сытное.

Что-то, что он не выбросит из-за отсутствия мяса, но и не захочет запивать колой, чтобы не задохнуться.

Я прикусываю губу, прикидывая варианты.

Паста?

Слишком просто.

Стейки?

Слишком банально.

Я иду дальше, прокручивая в голове рецепты.

И тогда меня осеняет.

Куриное филе в сливочном соусе с травами и хрустящим картофелем.

Идеально.

Достаточно лёгкое, но сытное.

Не жирное, но вкусное.

А главное – он точно такого не ожидал.

Я начинаю собирать продукты, ловя себя на мысли, что впервые в жизни выбираю еду, думая о другом человеке.

И этот другой человек – Артём Морозов.

Бросаю в корзину свежий базилик, розмарин, пару лимонов, потому что пусть будет.

Потом останавливаюсь у стеллажа с мороженым.

Я смотрю на него пару секунд.

Почему бы и нет?

Беру шоколадное.

Потому что, чёрт подери, он не единственный, кто может делать неожиданные вещи.

Закончив покупки, иду к кассе, ощущая лёгкий прилив адреналина.

Эта ночь будет интересной.

Очень интересной.


---

Я не понимаю, что со мной не так.

Но, чёрт возьми, я действительно стараюсь.

Я уже дома, продукты разложены на столе, и кухня превращается в поле битвы.

Курица маринуется в специях.

Картофель запекается в духовке, покрываясь золотистой корочкой.

Я ловлю себя на том, что работаю быстрее обычного.

И всё из-за чёртова Морозова.

Я не привыкла заботиться о ком-то в плане еды.

Готовлю для себя, редко – для Нади.

Но сейчас…

Я режу базилик, и мысли уносят меня туда, где быть не должны.

Артём.

Как он посмотрит на ужин?

Удивится?

Ухмыльнётся своей самодовольной улыбкой и скажет, что ожидал доширак?

Я закатываю глаза, фыркая от этой мысли.

Но на самом деле…

Мне интересно.

Я представляю, как он сядет за стол.

Как снимет очки, положит их рядом и чуть прищурится, оценивая обстановку.

Как лениво наклонит голову, разглядывая меня так, будто видит впервые.

Нет.

Стоп.

Я резко откладываю нож.

Мне нужно отвлечься.

Я смотрю на продукты.

И вдруг понимаю.

Нужен салат.

Лёгкий, свежий, но не банальный.

Что-то с нотками кислинки, чтобы сбалансировать сливочный соус.

Я быстро открываю холодильник.

Авокадо. Помидоры черри. Немного сыра фета. Гранат.

Идеально.

Я ловко нарезаю ингредиенты, добавляю зелень, сбрызгиваю всё лимонным соком и маслом.

Запах разносится по кухне, смешиваясь с ароматами жареной курицы и хрустящего картофеля.

Я оглядываюсь на часы.

Без десяти восемь.

Я вытираю руки, глубоко вдыхаю.

Вот теперь – всё готово.

И теперь остаётся только одно.

Ждать.


---



Я кидаю последний взгляд на стол.

Всё готово.

Еда выглядит идеально.

Курица в сливочном соусе с румяной корочкой.

Картофель запекся до золотистого цвета.

Салат яркий, как летний день.

И даже вино ждёт своего часа.

Я смотрю на часы.

Без пяти восемь.

Чёрт.

Мне нужно срочно привести себя в порядок.

Я поднимаюсь наверх, стягиваю одежду, бросая её на кровать.

Бегу в ванную, открываю воду.

Горячая струя обжигает кожу, но мне нужно срочно смыть с себя весь этот хаос.

Придёт ли он?

Может, опоздает.

Может, передумает.

Может, это была просто шутка.

Я задерживаю дыхание под струёй воды.

Зачем я так заморачиваюсь?

Я быстро мою волосы, втираю шампунь резкими движениями, словно пытаюсь вымыть из головы все ненужные мысли.

Смываю, выхожу из душа, тянусь за полотенцем.

Я закутываю волосы, надеваю лёгкий шёлковый халат.

Иду в спальню, открываю шкаф.

Нужно что-то не слишком повседневное, но и не слишком нарядное.

Что-то, в чём я буду выглядеть идеально, но как будто не пыталась.

Я перебираю платья, держу в руках одно, потом другое.

И тут раздаётся звонок в дверь.

Я замираю.

Сердце падает в пятки.

Нет.

Нет-нет-нет!

Он не может быть здесь вовремя!

Я перевожу взгляд на часы.

20:00. ЧЁРТ!

Я чувствую, как внутри меня поднимается волна ужаса.

Я не готова!

Я босиком, в халате, с полотенцем на голове.

Я выгляжу как человек, который вообще не ждал гостей.

Звонок раздаётся снова.

Громче.

Я сжимаю халат на талии, в панике оглядываясь.

Что делать?!

Не открывать?

Сделать вид, что меня нет?

Но на кухне уже накрыт стол, вино открыто.

Ему достаточно просто заглянуть в окно, и он поймёт, что я здесь.

Чёрт.

Я сжимаю губы, пытаясь не паниковать.

Спокойно, Лиза. Ты не из тех, кто теряет контроль.

Я делаю глубокий вдох.

Звонок раздаётся снова.

Ладно, Морозов. Ты победил.

Я направляюсь к двери, надеясь, что не выгляжу так ужасно, как чувствую себя.

И открываю.