Адреналин для двоих

Глава 41 – POV Артём

Глава 41 – POV Артём

Я закрываю за собой дверь.

Глубоко вдыхаю.

Пытаюсь убрать напряжение из плеч.

Но это бесполезно.

Я стою в подъезде, не двигаясь.

Чёрт возьми, Вишневская.

Я думал, что уже привык к её выходкам.

Что ничего не сможет меня удивить.

Но когда дверь открылась…

Я охренел.

Её халат.

Полотенце на голове.

Этот взгляд.

Как будто она специально решила сломать мне мозг.

Но больше всего убило не это.

Больше всего убило то, что она делала вид, будто так и надо.

Как будто она правда планировала встретить меня именно так.

Как будто этим дурацким халатом она бросала мне вызов.

Я провожу рукой по лицу, закатываю глаза.

— Чёртова Лиза.

Я ухмыляюсь, но внутри всё ещё кипит.

Я чувствую, как напряжены пальцы, как сжата челюсть.

Я взял себя в руки, но это далось мне чертовски трудно.

Не ври, Вишневская.

Я видел этот миг, когда её уверенность дрогнула.

Когда она осознала, что я не просто приму её игру.

А переверну её против неё самой.

Я чуть усмехаюсь.

Но, чёрт возьми…

Я не ожидал, что мне самому понадобится этот час, чтобы прийти в себя.

Я быстрым шагом выбираюсь на улицу, вдохнув прохладный весенний воздух.

Час.

Я даю себе ровно час.

Чтобы успокоиться.

Чтобы перестать прокручивать в голове то, как она стояла там.

Как её губы дрогнули, когда я сказал «не ври».

Как её пальцы сильнее сжали букет.

Как она пыталась скрыть, что проиграла этот раунд.

Я вздыхаю, смотрю на телефон.

Без пяти девять.

Пора возвращаться.

Я завожу машину, разворачиваюсь и направляюсь обратно.

И пока я веду, в голове звучит только одно.

Если она думает, что этим всё закончилось…

Она чертовски ошибается.

Я паркуюсь у её дома.

Выхожу, расправляю плечи, поправляю очки.

Поднимаюсь по лестнице.

21:00.

Я поднимаю руку и стучу в дверь.

Посмотрим, Вишневская, насколько ты готова к следующему раунду.


---


Я стучу в дверь.

Спокойно. Уверенно.

Ровно в 21:00.

Знаю, что она ждёт меня.

Знаю, что она готова к игре.

Но когда дверь открывается…

Я замираю.

Передо мной стоит Лиза.

И это уже совсем другая Лиза.

Никакого халата.

Никакого полотенца.

Она в чёрном атласном платье.

Тонкие бретельки, мягкая ткань, подчёркивающая изгибы.

Волосы свободно ложатся на плечи.

Лёгкий аромат духов едва уловим, но он тут же врезается мне в память.

И самое главное…

Она смотрит на меня абсолютно спокойно.

Как будто то, что было час назад, — просто эпизод, который она контролировала с самого начала.

Я чувствую, как внутри меня что-то резко сжимается.

Я ожидал, что она переоденется.

Но, чёрт подери, я не был готов к этому.

Я чуть сильнее сжимаю пальцы, чтобы не выдать эмоций.

Она делает маленький шаг назад.

— Будешь стоять на пороге, Морозов?

Я медленно моргаю.

Она играет.

Играет так же, как я.

Я нахожу в себе силы ухмыльнуться.

— Вижу, ты всё-таки решила меня встретить так, как хотела изначально.

Она чуть наклоняет голову, её губы изгибаются в лукавой улыбке.

— А кто тебе сказал, что я не хотела тебя встретить в халате?

Чёрт.

Я медленно вхожу в квартиру, чувствуя, как воздух между нами становится плотнее.

Она закрывает за мной дверь.

Я смотрю на стол — ужин накрыт, вино уже в бокалах.

Она готовилась.

И теперь я понимаю, что мне будет чертовски сложно в этот раз её переиграть.

Я перевожу взгляд на неё.

Она поймала мой взгляд, но не отводит своих зелёных глаз.

Я чувствую, как по венам растекается азарт.

Эта ночь будет интересной.

Очень интересной.


---


Я только перешагиваю порог, как Лиза протягивает мне… тапочки.

Обычные.

Стандартные.

Домашние.

Я моргаю.

— Это что?

Она скрещивает руки на груди, наклоняет голову.

— А ты что, собирался ходить в обуви по моей квартире?

Я смотрю на неё, пытаясь понять, шутит она или нет.

— Ты серьёзно?

Она ухмыляется, подталкивает тапочки ближе ко мне носком своей босой ноги.

— Я готовила ужин, а не хотела оттирать следы от твоих ботинок.

Я медленно моргаю.

Но внутри меня что-то растекается тёплым ощущением.

Это странно.

Но, чёрт подери…

Как-то по-домашнему.

Я пожимаю плечами, нагибаюсь, снимаю обувь и засовываю ноги в эти чёртовы тапочки.

Ну что ж, Вишневская.

Ты выиграла этот раунд.

Она довольно кивает.

— Проходи к столу.

Я делаю пару шагов, но она внезапно преграждает мне путь, упираясь ладонью в мою грудь.

Я поднимаю бровь.

— Что ещё?

Она кивает в сторону коридора.

— Руки.

Я на секунду зависаю.

— Какие руки?

Она закатывает глаза.

— Те, которые ты должен помыть.

Я смотрю на неё.

Она серьёзно.

Гонщица. Девушка, которая выжимает газ до упора. Которая готова на риск ради скорости.

И вот она стоит передо мной и заставляет меня…

Мыть руки перед ужином.

Что за бред?

Я хмыкаю, сглатывая смех.

— Ты ещё скажи, что у тебя есть санитайзер.

Она поджимает губы.

— На полке в ванной.

Я моргаю.

— Ты шутишь.

Она пожимает плечами.

— Проверь.

Чёрт.

Я медленно выдыхаю.

— Ладно. Где твоя ванная?

Она кивает в конец коридора.

Я медленно направляюсь туда, до сих пор не веря в этот сюр.

Ванная.

Я захожу, открываю кран, пропускаю прохладную воду сквозь пальцы.

Потом осматриваюсь.

Просторная, не перегруженная лишним.

Полка с уходовой косметикой, полотенца аккуратно сложены.

Всё слишком…

Личное.

Я чувствую, как это место пахнет ею.

Тонкий аромат её духов, чистота, порядок.

Я вытираю руки, и тут мой взгляд падает на небольшую корзину в углу.

И я замираю.

Её нижнее бельё.

Чёрное.

Из кружева.

Чёрт.

Я быстро отводлю взгляд.

Как будто его тут нет.

Как будто я этого не видел.

Как будто оно не застряло у меня в голове на ближайшие сутки.

Я выпрямляюсь, корректирую очки и делаю вид, что вообще ничего не произошло.

Потом резко разворачиваюсь и выхожу из ванной.

Но чёрт возьми…

Этот ужин только что стал намного сложнее, чем я ожидал.