Адрес: ты

Пролог

Пятница. Граница Эшвуда. Конечная точка.

— Садись, — говорит Киан, открывая задний борт пикапа.

Забираюсь в кузов, чувствуя, как холодный металл отдаёт в ладони. Бастер, наш верный пёс, прыгает следом. Киан передает мне стаканчики с ароматным кофе, купленным на заправке. И тут же лезет в свой рюкзак, вытаскивая что-то мягкое и клетчатое.

— Это… — выдыхаю я. — Это мой плед.

— Который ты сама связала, ага, — он улыбается, кутая меня. — Позаимствовал его перед нашим «побегом». Не мог же я позволить тебе мерзнуть в дороге.

Плед, что я связала для бабушки, сейчас согревает и меня. Провожу ладонью по знакомым петелькам, вспоминая, как путалась в них бесконечными вечерами. Горло сжимается от нежности.

Киан наконец оказывается рядом, и наступает моя очередь укутывать его. Он не сопротивляется — лишь тихонько смеётся.

Перед нами открывается вид на темноту, усеянную огнями небольшого города в долине. Мы смотрим на пёстрые точки, и я ловлю себя на мысли, что отчаянно хочу оставить этот момент в памяти. Запомнить до мельчайших деталей густой запах кофе, мягкую тяжесть пледа на плечах, медленное, сонное дыхание Бастера у наших ног.

Но мысли всё равно рвутся вперёд — тревожные, сбивчивые.

Мы добрались до последней точки нашего маршрута.

Сегодня всё решится.

Киан мягко переплетает наши пальцы. Улыбка касается его губ, озаряя лицо. Усмехаюсь, устраивая голову на его плече.

Если бы я знала, что всего через пару часов всё разрушится до основания, то вцепилась бы в его руку сильнее.

Сожгла бы карты.

Повернула назад.

Сделала всё, лишь бы мы не дошли до конца, который уже ждал нас в темноте.