Академия Лунный Феникс. Зеркало души

Пролог

Я в сотый раз поправляю непокорную складку на платье, шелк скользит под пальцами, будто живой, упрямо собираясь в ненавистные морщины. С досадой отрываю бумажную салфетку, и она хрустит, точно насмехаясь над моей нервозностью. В такой важный день, как назло, солнце разошлось не на шутку: воздух дрожит от зноя, а асфальт плавится под каблуками, будто желая намертво приковать меня к этому проклятому месту.

Аккуратно, едва касаясь, провожу салфеткой по лицу – кожа горит, макияж вот-вот поплывёт. Сегодня я потратила уйму времени на подготовку: встала затемно, чтобы сделать маски, накрутить локоны, отгладить это проклятое платье… а оно всё равно мнётся, будто издевается!

– Ну что за чертовщина! – шиплю сквозь зубы, в ярости дергая подол.

Три года ожиданий. Три года мечтаний. И вот я здесь, в уборной шикарного ресторана отражается будущая невеста с подтёками туши и растрёпанными волосами. Жестокие люминесцентные лампы выискивают каждый недостаток: тут морщинка, там покраснение…

«Может, ещё не поздно всё отменить? Сбежать?»

Туфли впиваются в ноги, будто тиски. Ещё один взгляд на отражение – и вдруг пол словно куда-то исчезает. Буквально цепляюсь за край раковины в попытке не упасть.

Меня окутывает холодный пот, за ним следует раскалённый жар. Меня облили жидким металлом, сжигающим лёгкие.

Шаг назад. Ещё один.

«Слишком долго… надо возвращаться…»

Мысль о фотографиях с сегодняшнего вечера вызывает тошноту. Отвратительно! Всё идёт совсем не так, как я планировала.

Закусываю губу до боли, хватаю сумочку и, едва переставляя ноги, разворачиваюсь к выходу.

Но дверь даже не успевает распахнуться, как я врезаюсь во что-то твёрдое. Длинный подол коварно запутывается между ног, шпильки предательски скользят по кафелю.

Я скорее чувствую, чем осознаю, что падаю.

Чья-то рука хватает меня за запястье. Мир кувыркается, и я инстинктивно зажмуриваюсь.

На мгновение всё вокруг исчезает. Нет никаких звуков, кроме моего собственного дыхания. Нет никаких ощущений, кроме крепкой хватки на руке.

И вдруг в лицо бьёт поток прохладного воздуха, пахнущего… ладаном? Деревом? Чем-то древним и чужим.

Открываю глаза.

Передо мной стоит незнакомый юноша. Широко распахнутые глаза, тёмные волосы, застывшее выражение растерянности.

– Что… – только и успеваю прошептать.

Он удивлённо приоткрывает губы и резко отпускает мою руку. Я падаю на пол – не на кафель, а на что-то холодное и твёрдое, будто каменные плиты.

– Чего?! – мой крик разносится эхом.

Вокруг меня с десяток глаз.

Я сижу посреди огромного зала, освещённого голубоватым сиянием. Стены испещрены странными символами, в воздухе витает гул, то ли шёпот, то ли жужжание механизмов.

– Вивьен, – раздаётся голос за спиной, – всё ли в порядке?

– Вив, я не думал, что так получится…

Оборачиваюсь. Тот же юноша в тёмных одеждах с золотыми вышивками и блестящими пуговицами, а рядом – старик в длинных, будто из средневековья, одеждах.

– Как ты посмел меня уронить?! – рычу, чувствуя, как брови сдвигаются в ярости…

И тут же застываю.

«Мои брови двигаются»

Они не должны двигаться. Я специально в начале месяца ходила к косметологу, чтобы в такой-то день на моём лицо не было и намёка на морщины…

Глубокий вдох. Оглядываюсь.

Нет, это не ресторан. Не туалет. Даже не сон.

Это что-то совершенно другое.