Академия магии Палитра

Глава 1. Питерский дождь.

Холод. Он пробирал сквозь тонкую ткань куртки, лип к коже мокрыми поцелуями и забирался под ногти. Такси, пахнущее дешевым освежителем и старой влагой, подпрыгивало на питерских кочках, а за окном плыл серый, слезливый мир.

Дома-крепости с осыпавшейся лепниной, мутные каналы, тусклые фонари, отражающиеся в лужах, как утонувшие солнца. Санкт-Петербург. Не «культурная столица» из рекламных проспектов, а что-то древнее, сырое, дышащее усталостью. Идеальное место, чтобы прятать тайны. Вроде меня.

Я прижала лоб к холодному стеклу. Под кожей, глубже костей, гудело. Низкое, настойчивое жужжание, как от неисправной проводки. Это всегда так, когда я нервничаю. Когда боюсь. А я боялась. Не города, а того, что везла с собой. Что жило во мне. Электричество. Не красивые искорки для фокусов, а дикая, необузданная сила, способная вырваться наружу с треском короткого замыкания и запахом горелой изоляции.

Вспоминались ошметки проводов на подстанции в родном городишке, паника в глазах прохожих, шепот: «Волкова-то… ненормальная… подстанцию спалила!».

Контроль. Вот зачем я здесь. В эту тюрьму с бархатными занавесками под названием «Академия Искусств и Дизайна: Палитра». Общеизвестное прикрытие для юных ведьм и колдунов.

- Приехали, - буркнул водитель, глуша мотор. Его голос звучал как скрип ржавых петель.

Я расплатилась, вытащила свой потертый чемодан, он слегка затрещал от статики при прикосновении. Ледяной дождь сразу хлестнул по лицу. Я втянула воздух, пахнущий мокрым асфальтом, речной тиной и… чем-то еще. Слабым, едва уловимым запахом озона. Как после грозы.

Магия. Она здесь витала, вплетаясь в сырой питерский воздух.

Передо мной возвышался Особняк. Не дворец, а мрачный, тяжеловесный исполин из темного камня. Высокие окна, как слепые глаза, затянутые пыльными шторами. Лепнина по краю крыши, местами облупившаяся, напоминала оскал. Внутри - двор-колодец, залитый водой и серым светом. Все это давило. Даже воздух здесь казался гуще, насыщенней, но не в хорошем смысле. Как в склепе.

Дверь с скрипом открылась еще до того, как я успела поднять руку. На пороге стояла женщина. Лицо - морщинистое, недовольное. Костюм цвета заплесневелого болота. Глаза - маленькие, темные, бусинки, оценивающие меня с ног до головы без тени приветствия.

- Волкова? - Голос был таким же скрипучим, как дверь. - Галина Петровна. Экономка. За мной.

Она развернулась и пошла, не оглядываясь. Я потащила чемодан за собой по скользким каменным плитам вестибюля. Внутри пахло еще сильнее: старым деревом, воском, пылью и все тем же озоном, но теперь с примесью чего-то затхлого, как в забытом подвале.

Галина Петровна шла быстро, ее каблуки отстукивали резкий марш по скрипучему паркету. Я еле поспевала, мой чемодан подпрыгивал. Вдруг экономка остановилась почти резко. Я чуть не врезалась в нее.

- Основатель и Директор, - проскрипела она, кивнув на один из портретов в позолоченной раме, висевший на особенно видном месте в начале длинного коридора. - Артем Валерьянович Черноков.

Я подняла взгляд. Мужчина. На вид лет сорок пять. Худощавое, аристократическое лицо с высокими скулами. Темные, ухоженные волосы. Но глаза… Они были необычайно живыми. Глубокими, темными, почти черными, и в них светился странный, пронзительный ум. И что-то еще. Что-то… ненасытное.

По спине побежали мурашки. Вокруг портрета воздух казался чуть плотнее, а запах озона - чуть резче.

Я отвела взгляд, почувствовав внезапный толчок энергии внутри, будто ток попытался вырваться навстречу этому взгляду. Сжала кулаки.

- «Контроль, Лиза. Только контроль», - мысленно говорила я себе.

- Идемте, - Галина Петровна уже двигалась дальше, будто ничего не произошло.

Мы миновали еще несколько поворотов, поднялись по широкой, слегка просевшей лестнице с коваными перилами, и наконец, остановились у неприметной двери с черной табличкой «13».

- Ваша комната. Соседка - Зеленова Виктория. Не доставляйте хлопот. Ужин в семь, в столовой на первом. Не опаздывать.

Она повернулась и ушла, ее шаги быстро затихли в скрипучей тишине коридора. Я осталась одна. Перед дверью. С трещащим чемоданом и бурлящей под кожей энергией.

Комната 13. Весело.

Сделала глубокий вдох, пытаясь унять мелкую дрожь в пальцах, и толкнула тяжелую дверь.

Комната была просторнее, чем я ожидала, но… типично питерской. Высокие потолки, два узких окна, упирающихся в кирпичную стену соседнего крыла - вид на мокрый кирпич и серое небо. Две узкие кровати. Два рабочих стола, заваленных пачками бумаги, тюбиками с красками и гипсовыми головами - Венера, Цезарь, кто-то еще. Мрачно. Сыро. И… не пусто.

На подоконнике одного из окон, поджав ноги, сидела девушка. Она курила тонкую самокрутку. Лицо - острые скулы, прямой нос, густые брови. И глаза - серые, холодные, изучающие, как у хищной птицы. Она медленно выпустила струйку дыма, не отрывая от меня взгляда.

- Ну, привет, новенькая, - ее голос был низким, хрипловатым, как шелест наждачной бумаги. - Лиза, да? Электричка из-под Твери? Слышала байки. Там у вас целую подстанцию к чертям снесло. Правда?

Слухи летели быстрее молний. Теплая волна стыда и злости ударила в лицо. Энергия под кожей заурчала громче, заставляя лампочку в простенькой люстре над дверью мигнуть. Я сглотнула, заставив себя не смотреть на светильник.