Анжелика. Новая история (фанфик Анжелика - маркиза ангелов)

Глава 6.

Париж встретил Анжелику прохладным, колючим ветром и влажным воздухом. Такси мягко покачивалось на кочках, а она смотрела в мутное окно и, сама того не замечая, сжимала пальцами ремень сумки так, что побелели костяшки.

Ну и что это было? — мысленно спросила она себя. — Холодный, самодовольный, привыкший держать всех на расстоянии. Его шрам, эта странная манера смотреть прямо в глаза, будто видит тебя насквозь. А ещё эта… походка. Нет, он не урод, но что-то в нём такое, от чего хочется отвернуться. И ведь даже не скрывает своего превосходства — в каждом слове, в каждом жесте. Я была для него просто очередным эпизодом, забавной деталью в его дне.

Она вспомнила, как он положил перед ней папку. Ни слова о том, зачем, никакого намёка на свои истинные мотивы. Почему он решил дать её мне? Ради чего? — этот вопрос свербел в голове, не давая покоя. Ответа не было, а его уклончивое: «Пусть это будет моим маленьким секретом» только усилило раздражение.

И ещё — фамилия. «Де Пейрак». Он произнёс её так, будто каждый звук должен был вызвать восхищение. А когда она спросила про титул, ответил слишком легко, словно репетировал эту легенду сотни раз. Слишком гладко для правды…

Она знала одно: этот человек ей неприятен. Опасен — да, интересен — возможно, но доверия к нему не было ни на грамм. И всё же… в глубине души она понимала, что эта история ещё не закончена.

Анжелика вышла из такси у своего дома и поднялась на четвёртый этаж. Старый лифт, как всегда, застрял между этажами, поэтому пришлось подниматься пешком. В коридоре пахло выпечкой и чем-то ещё — тёплым, домашним.

За дверью квартиры её встретил голос матери:
— Анжелика, ты уже вернулась?

Мать вышла из кухни, вытирая руки о полотенце. Ее звали Франсуаза Сансон - женщина невысокого роста, с мягкими чертами лица, на которых усталость уже давно соседствовала с добротой. Когда-то её каштановые волосы были густыми и блестящими, теперь же в них проступала серебристая нить, а на висках — глубокие линии забот. Её глаза, тёплые, но чуть настороженные, всегда внимательно вглядывались в дочь, будто пытаясь прочитать, что та скрывает.

Вслед за ней в прихожей появился младший брат — школьник лет пятнадцати, с вечно растрёпанными волосами и вечным запахом спортивного зала. Его худощавое лицо светилось любопытством, а в руках он держал полузакрытую коробку с моделями машин.

— Как поездка? — первой заговорила мать. В голосе не было лёгкости, только осторожный интерес, как у человека, который готов услышать плохие новости, но надеется на лучшее.

— Долгая, — уклончиво ответила Анжелика, снимая пальто.

— И всё? — Мать прищурилась. — Ты уехала в другой конец страны, вернулась через два дня и говоришь «долгая»?

— Мам, ну дай ей отдышаться, — вмешался брат. — Может, она там шпионила за мафией и теперь не может рассказать!

Анжелика усмехнулась краешком губ.
— Почти, Поль. Только мафия оказалась в дорогом костюме и с яхтой.

— Вот, — брат многозначительно поднял брови. — Я так и знал.

Мать нахмурилась.
— Анжелика, ты хоть понимаешь, в какие истории можно вляпаться? Ты едешь к какому-то богачу, один на один, в чужом городе…

— Мам, всё было под контролем, — отрезала Анжелика, хотя понимала, что звучит это слишком резко. — Я работала.

— Ага, работала, — Поль театрально подмигнул. — А глаза у тебя такие, будто ты встретила того самого «мистера Опасного».

Анжелика сделала вид, что не услышала последней реплики брата, ей не хотелось говорить о Пейраке. Мадам Сансон уловила настроение дочери и поняв, что той явно неприятен разговор о минувшем интервью, решила сменить тему:

- Ты наверное очень голодна, садись ужинать, я испекла яблочный пирог.

-Спасибо, я не голодна, пойду к себе, спокойной ночи! - ответила Анжелика вставая со стула.

Она прошла в свою комнату, но голоса ее родных ещё звучали в коридоре. Мать что-то тихо сказала брату, он хмыкнул в ответ, и дверь её комнаты мягко прикрылась.

Оставшись наконец одна, Анжелика достала папку. Плотный картон, аккуратный почерк на наклейке: «Проект “Тулуз-Энерджи”.

Внутри она обнаружила ксерокопии старых контрактов, схемы, фотографии строительных объектов, несколько писем. Бумаги пахли сыростью и чем-то архивным, словно их хранили десятки лет.

Её взгляд зупал на одну из фотографий — общий снимок: люди в касках и рабочих жилетах стоят на фоне строящегося здания. В центре — ее отец, Пьер Сансон, улыбающийся, чуть прищуренный от солнца. Рядом — несколько мужчин, один из которых привлёк её внимание. Высокий, худощавый, с уверенной осанкой… Лицо показалось смутно знакомым, но она не могла сразу вспомнить, где его видела.

Анжелика наклонилась ближе, провела пальцем по чуть размытым контурам. И вдруг заметила — тонкая линия от виска к скуле. Та самая. Её сердце дернулось. Шрам.

Она откинулась на спинку стула, сжимая фото, как улику. На снимке был Жоффрей де Пейрак — только гораздо моложе, без той холодной насмешки в глазах, но уже с той же самоуверенной постановкой плеч, которую она так невзлюбила при встрече.

Она перевернула фото, и на обороте аккуратными чернилами была подпись: Марсель, 2011 год.

Дальше - отчёты о проверках, аккуратно пронумерованные и датированные. Несколько вырезок из газет с краткими заметками о несчастных случаях на стройках, словно вырванные из рубрики «происшествия». Между ними — тонкая папка с пометкой «Инцидент 14/09/2015».

Анжелика раскрыла её. На первой странице — официальный рапорт: сухие строчки, набранные монотонным шрифтом. «В ходе проведения монтажных работ на строительной площадке в пригороде Тулузы произошло обрушение металлических конструкций. В результате несчастного случая погиб прораб объекта Пьер Сансон. По предварительным данным, причиной инцидента стала разгерметизация креплений при подъёме балки краном. Вмешательство третьих лиц не установлено».

Она перечитала ещё раз, цепляясь за каждое слово. Всё выглядело безупречно — слишком безупречно. Ни фамилий свидетелей, ни конкретных деталей, ни даже времени происшествия. Лишь сухой констатирующий факт: погиб.