Аптекарь-попаданка: ненавистная жена огненного дракона

Глава 1. Смерть в аптеке и пробуждение в аду

— Девушка, вы уверены, что это безопасно?

Я поднимаю взгляд от прилавка и автоматически улыбаюсь. Профессиональная деформация — даже когда внутри хочется лечь и умереть, снаружи ты — образец заботы и уверенности.

— Если соблюдать рекомендации — да, — отвечаю спокойно. — Главное — не превышать указанную норму.

Женщина мнётся, но всё же кивает и берёт упаковку. Я пробиваю чек, отдаю сдачу, механически желаю здоровья и смотрю, как она уходит.

Очередь, как назло, не уменьшается.

И голова снова начинает гудеть.

Не просто болеть — гудеть, будто внутри поселился рой злых пчёл, решивших устроить фестиваль.

Я сжимаю виски пальцами, стараясь дышать ровнее. Всё нормально. Это просто усталость. Просто переработка. Просто очередная смена без нормального обеда.

Просто…

Чёрт.

Перед глазами на секунду темнеет.

— Девушка? — доносится чей-то голос. — Вы в порядке?

— Да, — выдыхаю. — Сейчас…

Я отступаю на шаг назад, к стеллажу. Нужно немного посидеть. Всего минуту.

Всего…

Рука сама тянется к знакомой коробочке.

Сильное средство. Серьёзное. То, что обычно отпускается не просто так.

Я знаю, что делаю.

Я всегда знаю, что делаю.

Открываю упаковку, вытаскиваю блистер. Пальцы привычно двигаются сами.

Одна.

Вторая.

Я на секунду замираю.

В голове всплывает сухая строчка инструкции: «Не превышать рекомендуемое количество. Возможны тяжёлые последствия».

Я усмехаюсь.

Серьёзно? Спасибо, кэп.

Просто нужно, чтобы отпустило. Просто чтобы стало тихо. Без боли.

Я запиваю и закрываю глаза.

Пару минут — и станет легче.

Всегда становилось.

Всегда…

Но на этот раз легче не становится.

Наоборот.

Сначала — странная тяжесть в теле.

Потом — холод.

А потом — будто кто-то резко выдернул из-под меня пол.

Я хватаюсь за край стола, но пальцы не слушаются. Всё расплывается. Голоса вокруг становятся глухими, как будто я под водой.

— Скорую! — кричит кто-то. — Она падает!

Интересно, это про меня?

Смешно.

Я, аптекарь, умираю в аптеке.

Ирония уровня бог.

Последняя мысль перед тем, как мир окончательно гаснет, простая и до глупости обидная:

Чёрт, я же знала…

Первое, что я чувствую — тепло.

Слишком сильное, почти обжигающее.

Второе — мягкость.

Подо мной явно не холодный кафель аптеки.

И это уже подозрительно.

Я медленно открываю глаза.

Потолок.

Высокий.

С лепниной.

С золотом.

С… серьёзно?!

Я резко сажусь.

Голова кружится, но уже не болит.

Вообще.

Совсем.

И это настораживает сильнее всего.

Я оглядываюсь.

Комната огромная. Роскошная. Тяжёлые шторы, кровать с балдахином, мебель из тёмного дерева, какие-то странные светильники, больше похожие на магические шары, чем на лампы.

— Ладно… — бормочу я. — Либо я умерла и попала в рай для аристократов… либо…

Взгляд падает на мои руки.

И вот тут становится по-настоящему весело.

Руки не мои.

Кожа — бледнее. Пальцы — тоньше. Ногти длиннее и аккуратнее, будто их не знали ни касса, ни коробки с препаратами, ни бесконечные накладные.

— Так… — я медленно сглатываю. — Это уже не просто усталость.

Я подскакиваю с кровати и почти бегу к ближайшему зеркалу.

Смотрю.

И зависаю.

На меня смотрит девушка.

Очень красивая. Даже раздражающе красивая.

Тёмные волосы, большие глаза, чёткие скулы, губы, которые, кажется, созданы для того, чтобы ими манипулировать мужчинами.

— Ого… — выдыхаю. — Ну хоть апгрейд внешности выдали.

Я осторожно касаюсь лица.

Отражение повторяет движение.

Это… я?

Нет.

Не я.

Но и уже не совсем не я.

В голове что-то щёлкает.

И в следующую секунду на меня обрушивается поток чужих воспоминаний.

Имена.

Лица.

Страх.

Боль.

И ненависть.

Особенно — ненависть.

— Алина… — шепчу я, держась за голову. — Нет… не Алина…

Другое имя.

Но я цепляюсь за своё.

Я — Алина.

Аптекарь.

Двадцать восемь лет.

Умерла по собственной глупости.

А это тело…

Жена.

Чья-то жена.

И судя по эмоциям — очень неудачно.

Дверь распахивается так резко, что я вздрагиваю.

И вот тут в комнату входит он.

Высокий.

Слишком высокий.

Широкие плечи, тёмные волосы, глаза… глаза, в которых горит что-то опасное. Почти настоящее пламя.

Красивый.

До неприличия.

До того уровня, когда хочется одновременно смотреть и прятаться под одеяло.

И ещё — от него буквально веет силой.

Давящей.

Опасной.

Невыносимой.

— Очнулась, — произносит он холодно.

Голос низкий, с лёгкой хрипотцой. Такой, от которого у нормальных женщин подгибаются колени.

У меня — поднимается раздражение.

— Судя по всему, да, — отвечаю я, стараясь держаться спокойно. — Вы кто?

Он медленно прищуривается.

— Ты решила поиграть в потерю памяти?

— Я решила задать логичный вопрос, — пожимаю плечами. — Кто вы и где я?

Несколько секунд он просто смотрит на меня.

И этот взгляд…

Чёрт.

Так на людей не смотрят.

Так смотрят на врагов.

Или на тех, кого собираются убить.

— Я — лорд Рагнар, — наконец произносит он. — Твой муж.

Я моргаю.

Раз.

Два.

— Прекрасно, — говорю. — Значит, у меня проблемы.

Он делает шаг ко мне.

И ещё один.

С каждым шагом воздух становится горячее.

Буквально.

Я чувствую это кожей.

— У тебя не просто проблемы, — тихо говорит он. — У тебя приговор.

Отлично.

Просто отлично.

Я умерла и попала сразу в семейную драму с угрозой казни.

Спасибо, вселенная.