Аромат его души

Глава 1

Колокольчик над дверью звякнул тихо и мелодично, совсем как всегда, когда приходит кто-то из своих. Я оторвалась от перетирания сушеной вербены в ступке и улыбнулась.

— Мастер Элиан, добрый день. Что-то случилось?

Старый библиотекарь топтался на пороге моей лавки, сжимая в руках свой потертый кожаный портфель. Вид у него был совершенно потерянный.

— Арвен, милая, опять я к тебе с бедой, — прошамкал он, проходя внутрь и опускаясь в старое скрипучее кресло для посетителей. — Голова совсем дырявая стала. Не помню, и все тут.

Я оставила ступку, вытерла руки о льняной фартук и поставила на маленький столик перед ним чашку с уже остывающим травяным чаем, который заварила для себя.

— Рассказывайте, — я села напротив, готовая слушать.

Моя лавка на Улице Кривых Фонарей — место тихое. Она пахнет воском, деревом и сотней разных трав, которые сушатся под потолком. На полках теснятся сотни флаконов: одни хранят запах первого снега, другие — аромат грозы в сосновом лесу, третьи — горячего хлеба из соседней пекарни. Я — ароматург, или, как говорят проще, «ловец запахов». Моя магия — это не огненные шары и не исцеляющие заклинания. Я работаю с памятью. Я могу воссоздать аромат, который станет якорем и вытащит из головы забытое воспоминание.

— Книга! — всплеснул руками Элиан. — Понимаешь, старинный фолиант по истории эльфийских войн. Я давал его на прочтение одному молодому историку, а тот вернул с вырванной последней страницей. Вандал! А я не могу вспомнить, чем все закончилось. Архивный дубликат ждать три месяца… Я всю ночь не спал.

Я сочувственно кивнула. Для Элиана книги были важнее еды и сна.

— Я поняла. Давайте попробуем. Вспомните все, что можете, об этой книге. Какой она была на ощупь? Чем пахла?

Мастер Элиан закрыл глаза, его морщинистое лицо напряглось.

— Переплет… да, из грубой кожи, пах пылью и чем-то горьким, вроде полыни. Ее долго никто не брал с полки. Бумага… плотная, с желтизной. А чернила, помню, пахли железом и чем-то сладким, как ягоды.

— Отлично, — я встала и подошла к своему рабочему столу, заставленному склянками, колбами и горелками. — Кожа, пыль и полынь — это просто.

Я взяла пипеткой несколько капель густого экстракта из флакона с пометкой «Старая седельная сумка» и капнула их в небольшую фарфоровую чашу. Добавила щепотку серой пыли, которую собираю со старых чердаков, и один сухой листик полыни.

— Теперь бумага… желтизна — это след времени и влаги.

Пальцами я взяла немного порошка из банки с надписью «Сырой подвал» и смешала его с каплей эссенции «Солнечный луч на дереве». Получился сложный, чуть затхлый, но теплый аромат старой бумаги. Все это отправилось в ту же чашу.

— И чернила, — пробормотала я, уже входя в раж. — Железо и ягоды… Скорее всего, это были чернильные орешки с добавлением сока бузины для цвета.

Я работала быстро, мои руки двигались сами собой. Капля эссенции «Ржавый гвоздь», капля концентрированного сока бузины. Я аккуратно смешала все компоненты стеклянной палочкой. Смесь на мгновение зашипела, и над чашей поднялся едва заметный дымок.

Я поднесла чашу к лицу, закрыла глаза и вдохнула. Да. Это он. Запах старинной книги, мудрости и забвения. Я взяла пустой флакончик с пробкой и осторожно «собрала» в него ароматный дым, плотно закупорив.

— Готово.

Мастер Элиан смотрел на меня с надеждой. Я подошла и протянула ему флакон.

— Вдыхайте медленно. Не думайте ни о чем. Просто дышите.

Он взял флакон дрожащими руками, открыл его и поднес к носу. Его глаза закрылись. Секунда, другая… Его брови удивленно поползли вверх, а на губах появилась слабая улыбка.

— «И капитан Аларион, опустив свой меч, посмотрел не на поверженного врага, а на восходящее солнце…», — прошептал он, глядя в пустоту. — «…потому что понял, что самая великая победа — это не выигранная битва, а рассвет, который ты сможешь встретить завтра». Точно! Вот оно! Спасибо, Арвен, девочка моя! Ты просто волшебница!

Он был так счастлив, что даже прослезился. Положив на прилавок несколько серебряных монет, он еще раз горячо поблагодарил меня и, прижимая к груди портфель, почти бегом направился к выходу, бормоча под нос забытые строки.

Я проводила его улыбкой. Вот ради таких моментов я и держала эту лавку.

Когда дверь за ним закрылась, я убрала со стола и вздохнула. Радость от чужого счастья быстро улетучилась, оставив после себя привычную пустоту. Я подошла к самой дальней полке, где в одиночестве стоял один особенный флакон. Он был из лунного стекла, с серебряной оправой, и всегда оставался пустым.

Мой личный провал.

Я достала его и села за рабочий стол. Снова. Уже в сотый, а может, и в тысячный раз. Я достала самые редкие ингредиенты: эссенцию ночной фиалки, пыльцу серебристой ивы, каплю росы, собранной в полнолуние. Все, что по книгам должно было дать нужный результат.

Запах цветущего лунного лотоса.

Единственное, что связывало меня с матерью, которую я почти не помнила. Ее образ стерся из моей памяти, остался только этот призрачный, божественный аромат из сада, которого больше нет. Я пыталась воссоздать его много лет, но каждый раз получалось что-то похожее, но… мертвое. Без той самой ноты, от которой замирало сердце.

Я смешала компоненты. Закрыла глаза. Вдохнула.

Снова не то. Холодный, цветочный, но пустой аромат. Без магии. Без жизни.

Руки задрожали от досады. Я сжала кулаки так, что ногти впились в ладони. Ну почему? Почему я могу вернуть память кому угодно, но только не себе? Я резко смахнула содержимое чаши в специальный контейнер для отходов и с силой задвинула пустой флакон на его место. Хватит на сегодня.

Солнце уже садилось, окрашивая улицу в теплые оранжевые тона. Пора закрываться. Я устало потянулась к табличке «Закрыто», висевшей на двери.

В этот самый момент резкий, почти злой звон колокольчика заставил меня вздрогнуть.

Порыв ледяного ветра ворвался внутрь, закружив по лавке сухие листья и мой аромат вербены.