Артефакты моих страхов

Пролог

Стол.


Ожидаемо.


Столько пятиться – значит непременно во что-то упереться.


Сжимаю столешницу руками, а сердце, кажется, пропускает удар.


Ведь он наступает медленно, но неустанно. Знает, стервец, что никуда я от него не денусь. Зачем ему какие-то «нет» с моей стороны? Он в силу своего происхождения и положения знает иное…
Слышит и стук моего сердца, видит расширенный зрачок, дрожь рук и судорожный вдох… И при этом хочет верить, что это не от страха.


Мне бы самой не мешало понять от чего так.

Каков мой выбор?


Его рука касается моей щеки и, кажется, я задерживаю дыхание.


- Упрямая девчонка… – Его шепот вызывает бег мурашек. – Если это страх, то это поистине оскорбительно!


А это, действительно страх. Страх самой себя.


Его вторая рука сжимает мою талию, как будто боясь, что исчезну, каким-то образом просочусь через кухонный стол и ему снова придется достигать меня, тянуться…


- Нет. – Тихо произношу я, когда его губы оказываются в нескольких сантиметрах от моих. – Нет.
Распахиваются окна, поднимается ветер такой силы, что я зажмуриваю глаза. Когда открываю их – на кухне никого.


Этого ли ты хотела?



Отредактировано: 16.08.2024