Авалон, обреченный выжить

Глава 1.  Интерлюдия.

20.12.2186

Где-то на окраине небольшого городка в центре России, в ржавой многоэтажной пласто-металлической высотке,  в однокомнатной квартирке, зажегся свет.

          Мне пора было на работу. Оставалось всего 2 часа, чтобы собраться и доехать до музыкального магазинчика с ласковым названием «La musica dell'anima» (с итал. «музыка души»).

          Я – Сергей Покров, продавец-консультант, уже 5 лет. И все 5 лет мое утро одно и то же. Подойти к зеркалу в ванной, посмотреть на нем сводку погоды, перед тем как умыться, почистить зубы, побриться. Поглядеть на себя в зеркале: темно-русые волосы, славянский тип лица и немой вопрос «и это все, чего я добился в этой жизни?» Съемная квартира, работа за 30-ку кредитов и отсутствие личной жизни? Даже на флаер нормальный накопить не могу. Езжу на старом Ladna m402, на который и запчасти-то уже практически не найти, а в стратосферу на таком еще и не взлететь (и не пускает бортовик, так как опасно для остальных участников движения это ползающее чудо).

Сейчас 2186 год, а я, как и много поколений людей до меня, ничего не добился в жизни и не вижу впереди перспектив. Эх, все же права была мама, Эльвира Михайловна, ни на что я не годен…. Надо было оставаться в родном поселке и помогать им с отцом в нелегком бизнесе продажи антиквариата (смешные громоздкие компьютеры и нелепые машины) через кибер-net.

Прислонился лбом к зеркалу в ванной и прикрыл глаза…прохлада остудила голову и прогнал плохие мысли. Открыл глаза, на экране зеркала непрошенная реклама, пробившаяся через все фильтры и плагины: «Вы выбраны для участия в первой игре с полным погружением Авалон! Поздравляем! Полный текст и адрес сайта Величайшей Игры Миллениума находятся в ссылке под видео…»…

Горько усмехнувшись, смахнул такой чарующий спам с дисплея в ванной и пошел одеваться и завтракать. О, завтрак в 2176 году это нечто невообразимое, подумали Вы, но нет. Все те же яйца на сковороде (выращиваю их на балконе в контейнере), мясо из магазина синтезированной продукции, да кефир из собачьего молока (тут согласен, коровы вымерли, приспособили четвероногих друзей, даже породу молочных хасок вывели).

Ровно в 8 утра я уже стоял за стойкой в магазинчике итальянца Люппи на окраине Рима, и принимал клиентов. Наш контингент – фрики всех мастей, играющие на старых, антикварных инструментах типа электро-гитар, ксилофонов и электро-органов. Вот еще один, парень в индейском пончо с неоновой подсветкой вставок на плечах в виде птиц и ловца снов на животе. На лице маска-респиратор с желтыми линзами очков и красной подсветкой прорезей воздухо-заборников:

- А у вас есть губные гармошки?

- Есть парочка в прекрасном состоянии с раскопок в Китае, и одна из Гватемалы, тоже с раскопа. Цены от 50 до 70к кредитов.

- А можно попробовать как они звучат?

- Держите, вот вам 3D- реплика – печать в подвале нашего же магазина.

- Дайте вот эту, из Китая, за 50к.

- Ваш инди-чип, пожалуйста – индеец протянул запястье с вшитым датчиком, я просканировал его и снял требуемую сумму.

- Еще что-то?

- Всего доброго, друг, осторожнее на дороге звезд…

-И тебе, того же, вождь, и тебе.

Мой день закончился внезапно, на одном дыхании. Общение с музыкантами, коллекционерами, близкими мне по духу – это ли не счастье. Закрывая магазин, я вдохнул прохладу вечернего Рима и, только начав переходить дорогу, понял по удару сзади, что сегодня её уже не перейду… очнулся от тряски и тут же больно стукнулся головой о ребристый пол грузового флаера:

- Киря, приложи его еще разок станнером, вдруг очухается!

          -Спокойно, Турист, у него до сих пор судороги, сожжем ему мотор.

Так, лучше я притворюсь что до сих пор не очнулся, да и судороги, на самом деле, не прошли.

Флаер летел мягко, видимо из новых моделей, не сравнить с моей старушкой. Куда они меня везут? Зачем, выкуп за меня требовать нет смысла, да и выследят их быстро (я надеюсь).

 После 10 минут полета заглохли движки, и меня выволокли наружу как мешок со старыми запчастями:

- Очнись, герой! – и ласковый пинок берцем.

-Ууууууу! – не сдержался я.

- Веруешь ли ты в бога нашего Говинду? – спросил мордоворот в зеркальном камуфляже, почти невидимка.

- Ч-ч-что? Вы меня с кем то перепутали, мужики, я продавец инструментов и вообще человек маленький, отпустите меня, я сам отсюда потихоньку на ножках уйду, а про вас никому ничего…

Кому я понадобился? Родители бедные - воспитывают еще двоих моих братьев и сестру, сам я босяк…

- Ха-ха, Киря, хватит над ним прикалываться, волоки к железке.

- Что вы хотите? –я поправил куртку и отряхнул джинсы от налипшей после поездки грязи.

Мы вошли в дом.

- Сейчас все поймешь… - гулкий звук гонга прервал похитителя, и на сцене появилось новое действующее лицо.

В центре огромного особняка, выполненного в готическом стиле, по широкой лестнице из настоящего полированного дерева, спускался самый разыскиваемый человек на Земле.

Никто не знал ни откуда он родом, ни сколько ему лет. За почти две стони лет своей жизни, он был и советником президентов, и причиной нескольких войн. Все – чтобы стать тем, кем он был сейчас. Бессмертным Киборгом. Кибер-имплантация позволила ему стать пророком новой веры. Веры в бессмертие и кибернетизацию человека. Зовут его Амун, или он сам себя так называет.

Он был похож на стального паука, вставшего на 2 ноги и спрятавшего под черной мантией остальные конечности. Одежды его были вышиты по краю знаками адептов механики: шестернями и механизмами прошлого.