Бандит по соседству

Глава 1.

Лиза

— Лиз, ну, давай еще сказку! Ну, пожалуйста!

— Давай уже спать, — устало тру глаза, потом вспоминаю про макияж и чертыхаюсь.

— Ты же потом со мной спать будешь?

— Ну, если ты меня опять на пол толкать не будешь, то с тобой.

— Елизавета! — мама заглядывает в комнату. — Быстрее, Леонид уже приехал! Мира, спать!

Я целую сестру и выхожу за мамой, которая волнуется так, словно я не на очередное свидание иду, а как минимум выхожу замуж.

— Ну, посмотри, что с твоей подводкой? Опять глаза терла! Сколько можно говорить?

— Спать охота, просто. Может, отменим сегодня?

— Нечего было за книжками своими сидеть! Я уже говорила тебе, мужики умных не любят. Главное, что?

— Быть воздушной и милой, как зефир.

— Вот именно! А главное, недоступной! Никаких поцелуев, никаких за ручку! Помни…

— Постель только после свадьбы!

— Умница, — она берет мое лицо. — Ты же помнишь, что это все только ради нас всех!

— Я все помню, мамуль! Дай я глаз накрашу, а то вдруг именно эта линия на верхнем веке решит мою судьбу?

— Не паясничай. Все, давай. И все-таки, надень юбку покороче. Ту, розовую в горошек.

— Мам, там холодно же! Ноябрь, блин…

— Ничего, в машине согреешься, — отправляет она меня в ванную, где я собственно и поправляю идеальный макияж и провожу по локонам пальцами пару раз, словно они могли испортиться за несколько минут. Потом иду к шкафу, переодеваю юбку по завету мамы и, наконец, оказываюсь в прихожей.

Прикидываю, через сколько Леониду станет со мной скучно, и он отвезет меня домой.

Полчаса полюбуется на красу неземную, а потом, может, попытается поговорить, а когда поймет, что я дура дурой, а трахаться с ним не собираюсь, то отвезет домой. Сценарий-то стандартный. Но мама упорно верит, что один из этих мажорчиков, сыновей ее клиентов из салона красоты, с радостью на мне женится.

Да-да, прямо штабелями падают, бросая в меня обручальные кольца. Вот бы одно попало мне в голову, и я бы заснула на пару лет!

В коридоре натягиваю легкое пальтишко, которое совсем не сочетается с промозглой питерской погодой, и туфли на шпильке. На улице дождь столбом уже пару дней, но кого это волнует?

— Давай, давай, не заставляй кавалера ждать!

Хочу взять шарф, но мама отбирает.

— И пальто не застегивай!

Она уже открывает наш горе замок на двери. Вернее, дергает, потому что он вечно заедает. И когда, наконец, он поддается под негромкий мамин мат, мы слышим оглушительный грохот. Тут кричит Мира:

— Что случилось!?

— Спи! — орет мама, а мы с ней выбегаем в коридор.

Из соседней квартиры, где всегда обитали бомжи — Петрович и Саныч, доносятся отборные ругательства. А потом один из бомжей просто вываливается вместе с дверью на лестничную площадку.

Мама вскрикивает, а я во все глаза смотрю на вышедшего оттуда типа.

Ого!

Мужчина. Причем не мальчик, с которыми я хожу на свидание. Тут другое. Что-то на опасном и очень волнующем языке. От одного его вида по коже мурашки, а коленки дрожат. И дело даже не во внешности, хотя он бесспорно хорош, тут дело в его уверенности, в том, как он носит свои широкие плечи, увитые венами руки. Я таких только в кино видела.

На нем кожанка, джинсы, взлохмаченные волосы и синяки на лице. Но это его не портит. Кажется, подобный экземпляр вообще ничего испортить не может.

Я не сразу замечаю в его руке еще одного бомжа, которого он так легко откидывает от себя, словно он ничего не весит. Он, наверное, и меня легко на руки поднимет, к себе прижмет. Так… Лиза, ты чего вообще?

— Вон пошли.

— Эй! — орет Петрович. — Ты, блядь, кто такой, мудила? Это наша хата!

Мужчина вежливо улыбается. Но от его оскала холодок по спине, он лезвие у горла держит.

Я взгляд оторвать не могу от руки, что лезет под кожанку и достает оттуда… Матерь божья! Настоящий пистолет!

Соседи, мама и я ахаем.

Да, я помню, что мы живем в Петербурге, но увидеть оружие вот так, в живую действительно страшно!

Мужчина не обращает на нас внимания, просто вдавливает ствол в дряхлую щеку Петровича. У того глаза в кучку, а Саныч и вовсе к лестнице ползет.

— Я считаю до трех, и ты съебываешься, иначе эти милые дамы и господа будут оттирать твои мозги с лестничной площадки. Но мы же не хотим этого, — Петрович мотает головой. — Мы все-таки живем в культурной столице.

Культурной, ага! От его вежливости так и сквозит презрением. Причем ко всем.

— Но это моя квартира! От бабки досталась.

— А сегодня ты ее продал за чекашку. Так что теперь она моя.

— Милиция!

— Ну, во-первых, полиция, а во-вторых, она уже едет, чтобы выяснить, почему на территории столь приличного дома находятся столь отвратительные создания! Ведь правда, дорогие соседи? — он улыбается бабе Нине, а потом снова бомжам. — Нужно выносить мусор, а вы, господа, мусор!