Барская для Громова

Глава 1

Всю ночь я провела за книгой.

Пока мои ровесники растворялись в огнях ночных клубов, смеялись, влюблялись, прожигали свою молодость — я сидела за столом, уткнувшись в экран, и училась за них. Писала курсовые, рефераты, дипломы. За деньги. За чужие оценки. За чужую жизнь.

В университете для всех я — серая мышь. Та, на которую не смотрят, с которой не здороваются, которую не зовут ни на вечеринки, ни даже просто посидеть после пар.

В школе было не лучше.

Тогда я ещё пыталась понять, что со мной не так. Искала причины в себе. Перебирала каждое слово, каждый взгляд, каждую неловкую паузу.

Почему я не умею общаться с людьми?

Я правда пыталась.

Но настоящей дружбы в моей жизни так и не случилось.

Зато у меня есть она.

Моя интернет-подруга.

Мы никогда не виделись, не слышали голос друг друга, но каждый день переписываемся, делимся мыслями, смеёмся над одними и теми же вещами. Она читает мои книги. Ждёт каждую главу. Чувствует героев так, будто они живые.

В этом мире я — не серая мышь.

Я — Ара Рэд.

Имя, за которым скрывается всё, чего мне не хватает в реальности. Смелость. Голос. Внимание.

Мои книги читают. Их любят. Их обсуждают.

Но никто не знает, что за этим псевдонимом стоит Арина Барская.

Девушка, которую в реальности не замечают.

Весь день я провела за рефератом одного мажора, который даже не знает моего имени. А потом вернулась к своей книге. К миру, где всё по-настоящему.

Сцены были горячими, напряжёнными — пальцы едва успевали за мыслями. Слова лились сами, будто я просто записывала то, что уже происходило где-то внутри меня.

Закончив две главы, я не стала откладывать — сразу отправила их на печать. Так проще. Потом меньше работы.

Я не только пишу.

Я создаю свои книги сама — от первой строчки до последнего листа.

Обессиленная, я сложила тёплые после принтера страницы в аккуратную стопку и, не раздеваясь, упала на кровать.

Сон накрыл мгновенно.

Утро, конечно, не стало исключением.

Я проспала.

Паника накрыла резко и привычно. На ходу чищу зубы, одной рукой натягиваю одежду, другой запихиваю в сумку реферат. Выбегаю из общежития, даже не проверив, закрыла ли дверь.

Хорошо, что университет через дорогу.

Я почти бегу, лавируя между людьми, стараясь не думать ни о чём, кроме времени.

С общежитием мне, кстати, «повезло».

Я живу одна.

С серыми мышами не селятся.

Моя бывшая соседка давно съехала — теперь они живут втроём в комнате, рассчитанной на двоих. Им, кажется, так даже веселее.

Я же осталась в тишине.

Как всегда.

Добегаю до аудитории и сажусь на первый ряд, пытаясь восстановить дыхание.

Сегодня мне повезло.

Преподаватель опаздывает.

Пара пролетела незаметно.

Я старательно записывала каждое слово преподавателя, выводя строчки ровным почерком, будто от этого зависело что-то большее, чем просто оценка. Остальные же студенты вели себя привычно: кто-то залипал в телефоне, листая ленту, кто-то откровенно спал, уронив голову на руки.

Как только прозвенел звонок, аудитория ожила.

Стулья заскрипели, зашуршали сумки, и уже через секунду почти все сорвались с мест, спеша в столовую, словно там раздавали что-то жизненно важное.

Я не спешила.

Спокойно сложила тетрадь, ручку, аккуратно убрала всё в сумку.

И в этот момент дверь аудитории снова открылась.

Он.

Тот самый мажор, для которого я писала реферат.

Дмитрий Громов.

Его имя знали все.

Про Громова ходили разные слухи. Говорили, что он никогда ничего не забывает. Что если его задеть — он не устроит скандал. Он просто сделает так, что ты сам пожалеешь, что родился.

И, кажется, каждая девушка в университете хотя бы раз представляла себя рядом с ним. Они сами тянулись к нему, ловили его взгляды, искали повод оказаться ближе. Влюблялись.

Все.

Кроме меня.

Да, он был красив.

Слишком красив, чтобы это было честно. Чёткие черты лица, уверенный взгляд, идеально сложенное тело — и даже небольшой шрам на брови не портил его, а наоборот, придавал какой-то опасной притягательности.

Но я не была его фанаткой.

А он — не мой принц.

И всё же…

Когда он однажды подошёл ко мне и заказал реферат, я почему-то позже поймала себя на странной мысли: начиная писать новую книгу, я описала главного героя именно с него.

Те же черты.

Тот же взгляд.

Та же холодная уверенность.

Наверное, он просто слишком ярко отпечатался в памяти.

Или попался на глаза в нужный момент.

Он подошёл ко мне молча.

Как всегда.

Я так же молча достала из сумки файл и протянула ему. Наши пальцы на секунду почти соприкоснулись, но он сразу забрал работу, даже не взглянув на меня.

Из кармана джинсов он достал деньги и так же без слов протянул их мне.

Ни «привет».

Ни «спасибо».

Ни даже взгляда.

Получив реферат, он развернулся и ушёл, будто меня здесь и не было.

Я проводила его взглядом и тихо усмехнулась.

Вот он — классический мажор.

Для них это нормально.

Подойти. Назвать тему. Спросить цену. Уточнить сроки.

И исчезнуть.

Без имён. Без лиц. Без лишних слов.

Иногда мне кажется, что я для них просто функция.

Не человек.

И, может быть… это даже к лучшему.

Потому что, если честно, я уже давно привыкла быть «серой мышью».

И, возможно, так действительно проще.

Пары закончились.

Арина вышла из университета вместе с потоком студентов, но, как всегда, держалась чуть в стороне, будто между ней и остальным миром существовала невидимая граница. Шум голосов, смех, обсуждения — всё это сливалось в единый фон, который она давно научилась не замечать.

Дорога до общежития заняла всего несколько минут.

И где-то на середине пути её словно накрыло.

Мысль.

Резкая. Яркая. Живая.

Новая глава.

Слова начали складываться сами собой, сцены вспыхивали в голове, герои оживали, требуя, чтобы их услышали. Арина ускорила шаг, почти переходя на бег.