Беглая невеста проклятого дракона, или Няня-попаданка

Глава 15. Ультиматум дракона

Я стою по центру его кабинета, среди книжных шкафов с книгами, среди каких-то документов, устроившихся на огромном массивном столе.

Пальцы сами собой сжимают подол платья так, что ткань едва не рвётся. Шелковая, гладкая, она предательски скользит, не давая хоть за что-то ухватиться.

Я держусь за неё, как за последний аргумент в споре с самим дьяволом – и дьявол сейчас стоит передо мной. Высокий, широкоплечий, с тем взглядом, от которого у нормальной женщины либо подкашиваются ноги, либо начинается сердечная аритмия.

Впрочем, судя по моему состоянию – у меня сразу оба варианта.

Лорд Кенард Старлинг молчит, но в этой тишине есть что-то куда громче крика. Он смотрит на меня… и это не взгляд работодателя, проверяющего, не разлила ли няня суп в столовой. Это что-то глубже.

Словно он пытается разобрать меня на кусочки, выудить каждую скрытую деталь и собрать из них картину, которую я сама пока не хочу видеть.

Зачем сбежала со свадьбы? И самый главный, самый логичный вопрос: зачем устроилась на эту работу няней? В дом своего бывшего жениха…

Абсолютно ненормальное поведение. Если не знать, что я попаданка в тело его невесты. Но инстинкт самосохранения мне подсказывает, что лучше не раскрывать все карты.

– И что ты скажешь, Вар-р-ря? – наконец произносит он, растягивая моё имя, будто пробуя его на вкус. – Или всё-таки Барби, м?

Сердце ухает вниз, в область пяток. Мысли скачут, как перепуганные зайцы: Врать? Признаться? Притвориться, что не поняла?

И вдруг – спасительный рефлекс. Старая, проверенная тактика, когда у тебя нет ни шанса, ни алиби:

– Я… я… хочу в уборную! – выдыхаю.

На свадьбе это сработало блестяще. Я исчезла, оставив тётушек в смятении, а жениха – с жалкими клочками моего разодранного платья в руках.

Сейчас же – никакого эффекта. Кенард даже бровью не ведёт. Вот тебе и разрыв шаблона…

Он делает шаг вперёд, и весь мир вокруг будто сжимается в этом движении. Мне кажется, что я слышу, как под его подошвами глухо пружинит ковёр. Лорд идёт на меня медленно, слишком медленно – так идут только те, кто уверен: добыча уже в капкане.

– Именно так ты и сбежала со свадьбы, – говорит он ровно, без тени вопроса. – Больше не получится. Никаких побегов.

И он прав. Сейчас я отчётливо понимаю, что не получится. Больше не выйдет. Я не сбегу отсюда. А внутри уже колет очередным осознанием… А я и не хочу бежать. Я привыкла к этому дому, привыкла к близнецам и даже к этому мрачному лорду-дракону.

Вот только всё так запутано. Его обвинения, моё молчание. И что-то неуловимое, смутное. Что-то, что заставляет меня переживать. Очень сильно переживать.

Во взгляде Кенарда нет ни ярости, ни торжества. Он будто бы… разочарован? Почему-то это задевает сильнее, чем если бы он орал. Как будто я нарушила что-то, на что он, сам того не зная, надеялся.

Внутри поднимается нервный смех, но я его глотаю. Вместо смеха приходят воспоминания.

Те самые строки из древнего фолианта, найденного мной в его библиотеке. О том, что род Бэльфлёр может хранить ключ к снятию проклятия с лорда Старлинга. А если так, он может видеть во мне не только сбежавшую невесту… но и шанс. Шанс на свободу, который нельзя упускать.

– Ты не выйдешь отсюда, – чеканит он, – контракт подписан. Свадьба состоится.

Холодно. Жёстко. И всё же… в этих словах есть странное ощущение, что речь идёт не только о ритуале и формальностях.

– Варя… – его голос опускается на полтона ниже, и у меня под кожей что-то трепещет.

Он делает ещё шаг.

Теперь я чувствую его тепло. Слышу, как тихо хрустит ткань его рубашки, когда он двигается. Улавливаю аромат – терпкий, с нотами можжевельника и чего-то ещё, более тёплого, мужского. Голова кружится, но я упрямо держу его взгляд.

А он задерживает свой на моих губах. Всего на миг. Но этого хватает, чтобы сердце сбилось с ритма окончательно.

Пальцы у него шевелятся, будто он борется с желанием коснуться моего лица. Я вдруг понимаю, что хочу, чтобы он это сделал. И пугаюсь этой мысли.

– Второго раза не будет, – тихо говорит он.

И я не знаю, про что он. Про побег? Про поцелуй, которого не было? Про шанс, который я могла бы получить?

Он будто собирается сказать ещё что-то – и именно в этот момент я отступаю на полшага. Мягко, как будто сдаюсь… а потом разворачиваюсь и рывком подхватываю юбки.

Я бегу. Не потому что боюсь... хотя, конечно, и это тоже... а потому что если останусь ещё хоть секунду, моё сопротивление просто рассыплется.

В коридоре пол дрожит от моих шагов. Тяжёлые шторы колышутся от сквозняка, а за окнами мохнатые ветви садовых деревьев тянутся, будто хотят схватить за волосы.

– Варя! – его голос раскатывается за спиной. Громкий, властный, тот, который обычно заставляет даже близнецов замереть.

И тут – магическая кошка. Белоснежная шёрстка переливается серебром в свете луны, голубые глаза блестят так ярко, как два сапфира.