Беглая невеста проклятого дракона, или Няня-попаданка

Глава 17. Откровения отшельника

По горлу растекается тепло, словно внутрь запустили волну, мгновенно вытесняющую усталость, тревогу и дурные мысли. Остается только невероятно пофигистическая лёгкость. Лёгкость и… какое-то чудное желание немножко поболтать. Это так приятно.

– Ммм… вкусно… – признаюсь, глядя на кружку, и вдруг напрягаюсь. – Э-э… погодите-ка, а я не уточнила, это что за странное название такое – болтомысл? То есть… я сейчас что, типа буду…

– Болтать, – спокойно заканчивает он. – Да.

Я машинально кладу ладонь себе на рот.

– Нет. Не буду. Я умею молчать. Я… вообще очень скрытная…

– Конечно, – кивает он так серьёзно, что это даже обидно. – Ну так кто ты у нас? Уж представься, коль явилась.

– Попадан… ка… – начинаю я и, обалдев, тут же кусаю себя за язык. – Нет-нет, я это, м-м, за детьми тут присматриваю! Варя я… то есть… я… не из этого… ох… мира… – и потрясенно закрываю рот ладонью.

– Как попала в замок? – не меняя тона, рассеянно продолжает расспрашивать старик.

– Да так, – бормочу сквозь пальцы, но ощущаю, как губы сами хотят продолжить, и, прежде чем успеваю себя остановить, вылетает: – Меня сюда как бы… притянуло.

Я буквально захлёбываюсь словами и понимаю, что болтомысл уже победил. Старик кивает, слушает, иногда поддакивает, а в глазах у него пляшет хитрый огонёк.

– Притянуло, значит, – кивает он. – М-да, не каждый день встречаешь таких… притянутых. Наверное, ты сильно постаралась.

– Думаете, я хотела, чтобы меня притянуло в тело этой куклы Барби? Оно само! – взрываюсь я и снова хватаюсь за рот. Уже обеими руками.

Кошка, сидящая рядом, явно развлекается моими затруднениями. Хвост по траве так и прыгает в танце шлёп-шлёп. Старик приподнимает бровь, но голос его по-прежнему спокоен, как у человека, который привык выслушивать всякие странности:

– Значит, попала сюда… не совсем обычным способом?

Я киваю, потом понимаю, что киваю слишком энергично, и пробую сделать вид, что просто тянусь почесать висок.

– Я… это… – начинаю, но снова губы предают, и в итоге выдаю: – Можно сказать и так.

Он чуть улыбается, как будто знал это с самого начала. И тут я наконец осознаю сквозь весенний туман в голове, что этот напиток не просто расслабляет. Он как будто берёт мой самоконтроль в тиски и мягким пинком отправляет его куда подальше. Но самое невероятное при этом, что мне вдруг становится абсолютно и полностью плевать на это. И в голову стремительно лезут все мысли, которые прежде я старательно подавляла.

Не иначе, как я выпила эликсир чистого пофигизма высшей болтливости!

– Ну вот, – спокойно заключает коварный старик, подливая напитка и себе. – Разговор пошёл.

То, как сам хозяин спокойно хлебает свое подозрительное пойло, невольно внушает доверие.

– Простите… – я осторожно ставлю кружку на колено и слегка непослушным языком задумчиво интересуюсь невпопад: – А у вашего лорда Старлинга… э-э… всегда такой взгляд? Как будто он сейчас либо кого-то прирежет, либо… э… – смутно я осознаю, что сболтнула лишнего, и ляпаю себя ладонью по губам. Опять.

– Либо? – старик отрывается от котла, и уголок его рта предательски дёргается.

– Либо… пригласит на танец, – поясняю торопливо. – Я, честное слово, не хотела… это просто так вырвалось…

– Да-да, вижу, язык сам гуляет, – усмехается он, щурясь на меня из-под седых бровей. – Так вот, взгляд у него такой из-за проклятья.

– Проклятья, – повторяю я с вежливой попыткой кивнуть, но, кажется, получается чуть медленнее, чем задумала. – А… что за проклятье, если не секрет?

Раз уж мой язык развязался, то и чужим не грех воспользоваться! Если этот странный напиток из котла пьём мы оба.

– Секрет, – спокойно отвечает старик. – Но тебе, пожалуй, скажу. Хозяин замка обжигает любого, кто к нему прикасается.

– Любого… – эхом повторяю я, невольно припоминая служанку с раной. – И это… ну… никак не лечится? Вы же, простите, маг, разве нет? У вас же тут… наверное, зелья всякие есть волшебные, отвары… типа три капли на ночь и здоров, нет?..

– Нет, девка, – качает он головой. – Только первая близость. Добровольная. С девственной кровью той, кто его огня не боится.

Я тупо моргаю, изумленная таким серьезным подходом.

Это какая-то извращённая шутка судьбы! Почему близость-то сразу, а? Почему не старый добрый исцеляющий поцелуй, например?

– М-м-м… – губы сами ищут хоть что-то приличное, но вместо этого вырывается: — Это… эээ… звучит как очень странная сказка для любителей погорячее… – и тут же прикрываю рот ладонью. Мой внутренний фильтр точно испарился вместе с дымом из треклятого котелка. – Хотя это даже в каком-то смысле романтично…

– Романтика тут только для сказочников, – фыркает старик, покачав кружкой. – Это смертельно, если не та женщина. А шанс на то, что встретится та самая, выпадает редко.

– Редко… – с некоторым смущением заинтересованно тяну я. – А почему?

– Потому что не каждая согласится. А ещё меньше шанс, что она к тому же будет из рода, с которым у него вражда.