Бейби-бокс для генерального

Пролог

Примерно полгода назад

Бегу по улице, сломя ноги. Не чувствую ни конечностей, ни, кажется, лёгких. Ещё немного — остановлюсь, закашляюсь и выплюну их прямо на асфальт. Никогда не любила бегать. Но сегодня это не сдача нормативов, а банальное опоздание на автобус.

Если не успею — мне кранты.

Мама опоздает на работу и в следующий раз не захочет сидеть с Даринкой. А если она откажется — значит, я не смогу выходить на подработку. Всё. Меня уволят, и лишимся мы с дочкой последних трёх копеек. А потом умрём от голода и холода. И всё из-за того, что я, мать его, опаздываю из-за какой-то недальновидной мамаши, которая так трепала мозги продавцу, что мне девочку за кассой аж жалко стало.

— А с какой ткани этот бодик? А страна-производитель? А купон на него действует? А на какой возраст? А бонусы за покупку?

А-а-а-а…

Как же мне хотелось на неё наорать. Схватить за патлы и оттащить в конец очереди, чтобы после всех стоящих мамочек задавала свои стратегически важные вопросы.

И вот из-за неё я опаздываю.

У Дари закончилась смесь, и сразу после работы я забежала в магазин — тут дешевле всего. А ещё захватила стаканчик кофе. Это мой маленький ритуал: пять минут посидеть, выдохнуть, перевести дыхание и только потом вернуться домой. Молодой маме тоже иногда нужен отдых.

Я выныриваю из подземки и подлетаю к пешеходному переходу в тот момент, когда вижу, как мой автобус открывает дверь. Твою мать.

Загорается жёлтый цвет на светофоре, и я срываюсь с места, не думая ни о чём. Единственная мысль — мне надо успеть. Я почти вылетаю на пешеход, вцепившись пальцами в стакан с кофе и пакет с покупками, и в эту же секунду справа раздаётся рёв мотора. Машина несётся на меня, и я тупо замираю. Водитель, видимо, тоже решил проскочить на жёлтый.

Весь мир замирает. Перед глазами моя мама с дочкой на руках... Слышится визг тормозов, запах жжёной резины и где-то на фоне — мой собственный вскрик. Кажется, визжала я громко.

Машина останавливается буквально в полуметре от меня. Боже, и только когда осознаю это, наконец-то начинаю дышать. Меня не сбили, что довольно-таки здорово. Но кофе уже красуется на моей белой футболке. Горячо, липко, мокро и до чёртиков раздражающее это ощущение. Я опускаю взгляд на расползающееся пятно и одновременно вижу, как мой автобус спокойно трогается с места и уезжает.

Внутри что-то окончательно взрывается. Я вообще по жизни не обладаю спокойствием и умением молчать. Да и сестра такая же. Маме не сильно повезло родить таких вот двух блезняшек-хулиганок.

Дверь машины резко распахивается, и из неё выскакивает мужчина. Он выглядит по-настоящему испуганным.

— Девушка, вы в порядке?

Меня трясёт от адреналина, злости и отчаяния.

— В порядке? — я почти срываюсь на крик. — Вы права где получили? На жёлтый водитель обязан притормаживать, а не давить газ в пол!

Кажется, я его удивляю. Потому что он замолкает, будто боится сказать что-то ещё. Но быстро приходит в себя и начинает извиняться — сбивчиво, искренне. Это слышно в его голосе. Ну в ответ на меня орать не стал, это уже признак адекватности. Потому что я тоже должна была дождаться, пока загорится зелёный.

— Простите, я не ожидал, что вы побежите…

— Смотреть надо на дорогу, а не по сторонам! Сожгите права, честное слово, меньше вреда будет окружающим, — не до конца успокоившись, продолжаю дерзить я.

Я замечаю, что люди на тротуаре уже оборачиваются, но мне совершенно всё равно. Автобус уехал, футболка испорчена, нервы на пределе.

— Давайте я вас отвезу. Куда вам нужно? Я обязан убедиться, что с вами всё в порядке, — говорит ровным тоном мужчина.

Я снова смотрю на пустую остановку, на расползшееся кофейное пятно и на время в телефоне. Выбора у меня, по сути, нет.

— Ладно, — бурчу я. — Подвезёте. Но учтите: если вы маньяк какой-то, у меня баллончик в кармане. А ещё я ходила на курсы самообороны, — нагло вру я. А он лишь улыбается. И, хочу заметить, довольно-таки красивой улыбкой. Ау, Аля, он тебя чуть не убил, а ты в рот ему заглядываешь. Опомнись.

В машине мужчина ведёт себя удивительно вежливо и осторожно. Через пару минут, будто набравшись решимости, произносит почти официальным тоном:

— Я бы хотел компенсировать вам испорченную одежду и… моральный ущерб.

Я фыркаю. Хотел бы он...

— Моральный — это вы сильно замахнулись, — всё же отвечаю я.

— Тем не менее, — настаивает он и называет сумму. — Достаточно будет?

Я замолкаю. Потому что это не «на новую футболку». Это на несколько недель смеси для Дари. И ещё останется.

Я прочищаю горло, стараясь не выглядеть слишком довольной. Гордые люди, наверное, бы отказались. Умные — потребовали ещё, угрожая заявлением в полицию. А я? Ни то, ни другое.

— Ну… в таком случае, считайте, что я вас почти простила. Почти, — с улыбкой отвечаю, принимая от него купюры. — А ещё раз столкнемся, с вас ужин в ресторане. — Прячу в карман деньги и покидаю машину, даже не сказав спасибо.

Ха, спасибо? Да он меня чуть на тот свет не отправил. Пусть он скажет мне спасибо, что я опаздываю. А то бы он так легко не отделался.