Беременна от врага. После развода

глава 9

Егор

- Ты должен,- жестко говорит отец. - Сейчас же…

- Я ничего никому не должен, - перебиваю. Чётко. Каждое слово. - Я разберусь так, как считаю нужным. Документы на развод готовятся. Её муж ей изменял. Много лет. Она подпишет.

- Она?! - отец хмыкает. – Эта гордячка? Да она скорее вырвет тебе глаза, чем позволит затянуть себя в твои игры!

- На этот случай у меня есть запасной вариант - воздействие на ее мужа. Давление. Шантаж. Подкуп. Это будет более короткий и быстрый путь. Спасибо, отец, за дельный совет.

- Я тебе ничего не советовал. Наломал дров…

- Отец, - смотрю в окно, сдерживая растущее раздражение, - Не она и не я затеяли эту схватку. Это ошибка клиники. И теперь я буду решать сам.

Пауза. Длинная. Тяжёлая.

- Если Кузнецов тронет хотя бы один волос с головы моего внука… - голос отца срывается в ледяную угрозу, - я обещаю тебе, Егор… мы сотрем его в пыль. Но ты, чёрт тебя побери, не должен был доводить до этого.

Не отвечаю. Он ждёт, но я не собираюсь оправдываться.

- Держи меня в курсе! - бросает он.

Связь обрывается.

Тишина расходится по дому широкой волной.

Я ставлю телефон в подставку на столе. Нервы натянуты, но лицо - держу.

Всегда. Выработано годами.

Чтобы не происходило, я не позволю, чтобы меня загнали в угол.

Ни отец. Ни Кузнецов. Ни тем более судьба, которая решила сыграть со мной в русскую рулетку.

Кладу ладонь на стол, сжимаю пальцы. Мне надо в офис. Совет директоров ждёт. Беру телефон и иду на выход.

Тихие шаги раздаются где-то рядом с гостиной.

Поднимаю глаза.

Она.Надя Лебедева.

Стоит на верхней ступеньке лестницы - босиком, в мягком халате, с чуть растрёпанными после сна волосами. И в её взгляде - то самая серая мгла.

Не испуг. Не растерянность. Не смирение.

Понимание.

И что-то ещё… слишком яростное.

Интересно, давно она там стоит?

Вижу по ее глазам, что слышала мой разговор с отцом.

По крайней мере - часть.

- Доброе утро, - говорит она тихо, но голос натянут, будто струна. - Кричал кто-то… очень громко. Или я ошиблась?

Пересекаю холл.

- Не твоё дело.

Она приподнимает бровь - медленно, с тем самым раздражающим превосходством умной женщины, которая прекрасно знает себе цену.

- А ты забыл, что я теперь - твоё дело? - она касается ладонью живота.

Небрежно. Будто случайно.

Внутри меня что-то вздрагивает.

- Или у тебя другие планы? Воспитать ребёнка тайно, в подвале? Чтобы никто не узнал.

- Следи за языком, - говорю холодно.

- А ты следи за последствиями, - отвечает она слишком быстро.

Мы стоим друг напротив друга, как два противника на ринге.

Или две стихии, которые никогда не могут идти параллельно - только навстречу на столкновение.

Она делает шаг вниз по лестнице.
Потом ещё один.

Каждый шаг - вызов.

- Я слышала достаточно, - говорит, приближаясь. - Ты не хочешь войны? Поздно. Она уже началась. И если ты думаешь, что я стану твоей послушной пешкой, ты плохо изучил характер тех, кого втянул в эту историю.

Она проходит мимо меня - и едва заметно задевает плечом.

Однако, нарывается.

Я следую за ней взглядом… и в этот момент мой телефон снова вибрирует.

Номер неизвестен.

Я принимаю вызов - машинально.

- Фролов? - мужской голос. Спокойный. Ледяной.

Мгновенно напрягаюсь.

- Кто это?

Пауза. Пауза, которая тянется долго.

- Надеюсь, ты относишься к жизни бережно, - вдруг говорит он. - Особенно к чужой. Потому что ты только что забрал самое дорогое, что у нас есть.

Воздух в груди застывает.

- Кузнецов? - произношу глухо.