Беременна после измены

Пролог

Не так я представляла себе этот день. Хотела устроить жениху сюрприз, приехав к нему на работу. А сюрприз устроили мне.

Рядом с охранной стойкой меня останавливает красивая девушка, не пуская внутрь.

– А вы Марина, невеста Тимура? – заговорчески смотрит она на меня.

Светловолосая незнакомка с наращёнными ресницами, ярким макияжем с красными губами, бросающимся в глаза огненным маникюром смотрит на меня. Она привлекает к себе все взгляды, и из-под чёрного распахнутого пальто виднеется алое платье.

Пожалуй, на её фоне я выгляжу серой мышкой. Никогда не комплексовала по поводу своей внешности, но что-то в незнакомой девушке заставляло меня нервничать.

– Допустим, – киваю я. – Что-то стряслось?

– Мы можем поговорить в кафе наедине? Я угощаю, – улыбается она.

Кошусь на вход. В фирме будущего мужа у меня есть личный пропуск, и я могу прямо сейчас, забив на всё, подняться к нему в кабинет.

Как там говорится? Любопытство сгубило кошку? Пожалуй, погубит и меня. Что такого может сказать мне незнакомка? И почему мне вообще это интересно.

– Я и сама могу угостить, – жёстко отвечаю я, придя в себя. – Говорите здесь.

– Неудобно, – она хлопает своими ресницами, словно хочет взлететь. – Вдруг, устроите спектакль или захотите мне волосы повыдергать?

Внутри меня холодеет от догадки. Неужели… Нет, он не мог. Нас явно хотят рассорить…

Или я опять себя накручиваю, выдумав невесть что?

– Говорите, – повторяю я.

Охранник уже звонит куда-то, но я не реагирую. То, что мы стоим в фойе – ничего не значит. Мы ничего не нарушаем.

– Лучше покажу, – она лезет в свою красную сумочку и достаёт оттуда распечатанные фотографии.

Удивлённо поднимаю брови. Нет, не из-за явного любимого цвета моей собеседницы. Удивительно, но при его обилии в одежде девушки, образ в целом выглядел гармонично и не перенасыщено.

Обрываю себя на полу-мысли. Несмотря на тревожность и страх в моей груди, моя профдеформация стилистки выходит на первый план. Или я так себя пытаюсь успокоить?

Я удивляюсь тому, что в нынешний год девушка не поленилась распечатать фотографии, когда есть смартфоны с такой детализацией картинки, что простые карточки давно завидуют и курят нервно в сторонке.

Нехотя беру их в руки. Мир вокруг замирает, и я вместе с ним. Дыхание перехватывает, а внутри холодеет так сильно, что Арктика показалась бы мне тёплым курортом зимой.

На этих фотографиях я вижу Тимура… голым. В объятиях незнакомки. Кто бы мог подумать: в красном белье.

Я не верю. Моя первая реакция – отрицание. Это всё фотошоп, а фотографии она принесла потому, что хочет скрыть факт присутствия редакции картинки. Но потом замечаю и родимое пятно, и веснушки на теле. Внутри только сильнее холодеет. Ни одна нейросеть, ни одна программа, ничего не смогло бы так детально прорисовать особенности его тела.

– Я просто хотела вас предупредить. Вот за кого вы планируете выйти замуж, – потенциальная любовница говорит спокойно, тихо, словно опасается моей реакции. – Это случилось всего один раз, я не знала, что у него есть невеста.

– Когда? – сухо спрашиваю я, надеясь, что она назовёт ту ночь, когда он был дома со мной.

Я в принципе не могу вспомнить, когда Тимур ночевал не дома, и, учитывая, что на одной из фотографий видно окно, за которым ночной город, надежда ещё теплится в моей душе.

– Три недели назад, на вечеринке… – она продолжает говорить, но я больше её не слышу.

Пожалуй, это единственная ночь, когда он ночевал не дома. Его фирма заключила крупнейший контракт, после которого они вместе с новыми партнёрами поехали праздновать. В ту ночь Тимур не приехал ночевать, и теперь я отчётливо вижу причину.

– Я просто хотела, чтобы вы знали, – шёпотом произносит она, ожидая любой моей реакции.

Но меня подташнивает от осознания с кем я была последний год. От осознания, что я собиралась за него замуж. От понимания, что как раньше уже не будет.

– Я скину, если что, оригиналы фото вам на…

– Не надо, – сухо обрываю я, собираясь покинуть ставшее ненавистным фойе.

Ноги моей здесь больше не будет. Надо срочно собрать вещи и уехать как можно дальше. Меня сковывает такое разочарование, что пробирает до тошноты.

Слышу звук лифта, а затем откуда-то вдали доносится голос Тимура. Он кричит, и я оборачиваюсь. Ещё полчаса назад любимые черты лица становятся ненавистными. Смотрю на него молча, с холодом в глазах. Мечтаю заморозить его той же болью, что испытываю сейчас сама.

– А ты что здесь делаешь? – замечает он ту самую любительницу красного цвета.

Истерически смеюсь. Понимаю, что никакие доказательства мне и не нужны. Он сам всё подтвердил.

– Как ты мог? – швыряю в него фотографии, наконец, всё-таки устроив настоящий спектакль присутствующим.

– Мог, что… – обрывается на полуслове, увидев картинки и мгновенно бледнеет. – Я всё…