Беременна в 45. Бракованная жена

Глава 9

Виктор

Я стою в детской рядом со столом и смотрю, как Яся болтает ногами, сидя на стуле. Тетрадь раскрыта, карандаш лежит поперек страницы, будто ей лень держать его в руке. Я стараюсь дышать ровно и не думать о Вале, о близости, о том, как все пошло не так. Сейчас задача. Простая, элементарная задача, с которой не должно быть проблем.

– Так, – говорю я спокойно, насколько получается. – Давай еще раз прочитаем условие.

Яся вздыхает.

– В магазине было сорок восемь карандашей. Утром продали семнадцать, а после обеда – еще девять. Сколько карандашей осталось?

– Отлично, – киваю я. – А теперь скажи: что здесь главное?

Она пожимает плечами и начинает крутиться на стуле. Меня это раздражает. Я чувствую, как внутри поднимается волна нетерпения, и сжимаю пальцы в кулак, чтобы хоть как-то себя контролировать, чтобы не повысить голос.

– Яся, – говорю я строже, чем хотел. – Смотри в тетрадь.

Она хмурится, дует губы. Я замечаю это и тут же беру себя в руки. Нельзя. Успокойся.

– Все нормально, – говорю я и глажу ее по голове. Волосы у нее красивые. Густые, блестящие. Мои. – Сейчас попробуем по-другому, хорошо?

Она кивает, но без особого энтузиазма.

– Представь, – начинаю я, – что это не карандаши, а что-то твое любимое. Например, у тебя было сорок восемь наклеек.

– У меня никогда не было столько, – бурчит она.

– Это неважно, – отвечаю я, и в голосе все равно проскальзывает раздражение. – Представь.

Я делаю паузу, заставляю себя говорить спокойно.

– У тебя было сорок восемь наклеек. Утром ты отдала подружкам семнадцать. Сколько осталось?

Яся шевелит губами, что-то считает про себя, потом сбивается и начинает рисовать в тетради завитушки.

«Соберись», – говорю я себе. – «Она ребенок!»

– Не спеши, – говорю я уже мягче. – Можешь считать в голове, можешь записывать. Главное – понять.

Я ловлю себя на неприятной мысли: моя дочь глупая. И от осознания этого поднимается холодное раздражение. Говорят же, что ум детям от матери. Волосы – от отца. Вот волосы у нее отличные, спору нет. А в голове… ветер.

Я никогда не считал Валю особенно умной. И меня это не смущало. В семье думать должен мужчина. Жена – заниматься домом, ребенком, бытом. Все логично. Только вот тогда я не задумывался, что эта самая посредственность может передаться детям.

Вернее, ребенку. Ясе.

Впрочем, она девка. Ей простительно. От нее никто великих решений ждать не будет. Выйдет замуж, будет крутиться по дому. Все как положено.

А вот если сын…

Я сжимаю челюсти. Если сын будет таким же, то это катастрофа. Мое дело. То, что я строил годами... Это не должно достаться слабому, недалекому наследнику.

– Пап, – говорит Яся тихо. – Я не понимаю…

Я смотрю на нее и вижу, что она вот-вот заплачет. Глаза блестят, плечи опущены. Черт. Я перегибаю.

– Понимаешь, – говорю я и улыбаюсь, заставляю себя быть теплым. – Ты у меня умная девочка. Просто нужно чуть-чуть сосредоточиться.

Я беру карандаш и рисую в тетради простые палочки.

– Смотри. Было сорок восемь. Вот они. – Я рисую, объясняю медленно. – Убрали семнадцать. Сколько осталось?

Она начинает считать, сбивается, но в этот раз не отвлекается. Я жду. Мне важно, чтобы она сама дошла. А не чтобы я разжевал и положил в рот.

– Тридцать один… – неуверенно говорит она.

– Хорошо, – киваю я. – А теперь еще девять убрали.

Она снова считает, морщит лоб.

– Двадцать два? – наконец говорит.

Я улыбаюсь.

– Вот. Видишь? Получилось.

Я снова глажу ее по голове, и она сразу оживляется, улыбается в ответ. В этот момент она мне даже нравится. Такая, какая есть. Пока не начинает снова ерзать.

Я смотрю на нее и думаю о том, что мне нужен сын. Не просто ребенок – моя гордость. С характером. С мозгами. С хваткой. И для этого, возможно, нужна другая мать. Более подходящая.

Жить с такой я, конечно, не собираюсь. Мне не нужна женщина, которая будет равной. Конкуренткой. Это лишнее. Но для дела – можно договориться. Все решаемо.

Я закрываю тетрадь и тепло улыбаюсь Ясе.

– Ты молодец. Иди, поиграй.

Представляю вам еще одну книгу литмоба «Беременна в 45»:

Беременна от предателя. Я (не) прощу

16+

https://litnet.com/shrt/KXg4