Бесишь! Главное — не влюбиться

Глава 17. Влип...

Всё по сценарию. Всё как у всех.

Антон.

Как только ушёл Савельев, набираю Сержа, прошу перевести Олесю обратно. Так будет правильно. Со спором что-то решу. Тем более что Димон и сам облажается. А от Ждановой надо подальше держаться. По-хорошему надо было её вообще уволить и, всё. Но блин… Ей вроде как действительно нужны деньги. Она даже пыталась меня терпеть. Кстати, чё там до сих пор эти идиоты не предоставят информацию, кто там такой этот Олег. Или мне уже не надо?

На завтрашний благотворительный аукцион я с отцом ехать не собирался. Но по одному звонку понял, что выбора-то у меня нет.

Будут же нужные люди. Спорить смысла нет. С отцом это всё равно никогда не работало.

Утро выдалось тяжёлым. Ехать совсем никуда не хотелось, как и в принципе выходить из номера, но напоминаю себе, что выбора у меня нет. Собираюсь на автомате. Рубашка, пиджак, запонки — всё как он любит. Чтобы выглядел достойно. Чтобы не позорил фамилию. Интересно, он вообще замечает, что я для него — не сын, а проект?

Выхожу из номера и на секунду замираю у лифта. Вспоминаю, как вчера вечером здесь стояла Олеся. В этом дурацком топе, который я ей выбрал. Злая, красивая, несгибаемая. А потом эта пощёчина...

Трогаю щеку — след уже почти прошёл. А вот ощущение её ладони до сих пор будто горит на коже.

- Антон! — голос отца вырывает из мыслей. — Ты идёшь?

Иду. Конечно, иду.

Отель, в котором запланировано данное мероприятие, встречает нас фальшивыми улыбками. Полно народу. Все важные, все при деньгах, все смотрят друг на друга оценивающе — кто сколько стоит, с кем можно договориться, кого можно использовать.

Отец сразу же тащится к каким-то не менее важным людям. Всех их я уже видел, но просто не считаю нужным запоминать. Планирую и сейчас также сделать. Киваю и улыбаюсь…

- Это Петровский, — напоминает мне, определённо зная, что я забиваю на них. — Нефть. Дочь Алина, учится в Лондоне. Очень перспективная семья.

Я смотрю на Алину. Высокая блондинка с идеальной укладкой и стеклянными глазами. Она улыбается мне так, будто я очередной экспонат на аукционе. Что, в общем-то, так и есть.

- Антон, познакомься, — отец подводит меня к ним. — Это Алина. Вы почти ровесники.

- Приятно познакомиться, — говорю я дежурную фразу.

Алина кокетливо хлопает ресницами, чем тут же бесит меня. Обычная кукла, в красивом фантике. Такие чего-то стоят только благодаря папуле за спиной.

- О, я так много слышала о вашей семье. Папа говорит, вы очень перспективный молодой человек.

Перспективный… Как инвестиционный проект.

Мы болтаем ни о чём минут пять. Она смеётся над моими шутками — не особо смешным. Касается моей руки — слишком часто. Смотрит в глаза — слишком пристально. Всё по сценарию. Всё как у всех.

И вдруг совершенно некстати, в голове всплывает Олеся. Как она закатывала глаза, когда я нёс очередную чушь. Как огрызалась. Как смотрела с ненавистью, но при этом — живьём. Настоящим.

Алина продолжает щебетать о Лондоне, о моде, о благотворительности. Интересно, Олеся заметила моего отсутствия? Конечно, заметила, теперь светится от счастья.

- Антон? — Алина смотрит на меня с лёгким недоумением. — Ты меня слушаешь?

- Конечно, — улыбаюсь я дежурной улыбкой. — Очень интересно.

Отец довольно кивает из-за её спины.

Следующие два дня — адское повторение одного и того же. Утром — завтрак с очередными нужными людьми. Днём — деловые встречи, где я должен просто стоять и кивать. Вечером — ужины, приёмы, мероприятия.

Отец знакомит меня с девушками. Много. Разных. Брюнетки, блондинки, рыжие. Высокие, стройные, все как на подбор — ухоженные, образованные, воспитанные. Дочки нефтяников, банкиров, промышленников.

Они все улыбаются одинаково. Все говорят одинаково. Все смотрят одинаково.

- Катя, дочка Соколова, — представляет отец очередную. — Заканчивает МГИМО, играет на фортепиано, занимается конным спортом.

Катя мило улыбается. Идеальный макияж. Идеальная причёска. Идеальное платье. Идеальная пустота в глазах.

Завтра я даже имя её не вспомню, как и предыдущих. Чувствую себя в магазине игрушек.

- Приятно познакомиться, — говорю я.

И всё по кругу. Снова рассказ, про свою чертовски непростую жизнь, выставки, показы и прочая дичь, в которую я даже вникать не хочу.

Вечером в номере отеля, я сижу с бокалом и смотрю в окно на ночной город. Мысли снова об Олесе. Интересно, она меня вспоминает? Злится ещё?

Достаю телефон. Хочется набрать Сержа, спросить, как она там. Но это даже в мыслях звучит дико. Я действительно хочу узнать, как дела у моей личной игрушки? Да, хорош. Бред.

Убираю телефон, но он тут же подаёт звук. Достаю и замираю. Прислали файл про Олега, который так радует Олесю. Тут же открываю.

- Жданов Олег Станиславович, — произношу вслух. - Ага, значит, брат. Старший.

Почему-то от этого становится легче, даже улыбка на лице появляется. Придурок!