Бескрылая в Академии Драконов. Книга первая

2

— О-о-ох! — выдаю с глухим стоном, будто в меня одновременно врезались поезд, грузовик и внезапное осознание, что сегодня утро понедельника.

Грудь будто сдавило железным обручем, воздух неохотно заполняет лёгкие, а тело... Ну, скажем так, я не уверена, все ли кости находятся там, где должны. Зато точно знаю, что мой абонемент на фитнес после такого «приключения» точно просрочится, а вот запас матерных слов — никогда.

Ледяной холод и влажность просачиваются сквозь насквозь промокшую одежду. Открываю глаза, и тут же их жмурю, потому что даже сквозь слипшиеся ресницы вижу что-то огромное и тёмное прямо над головой. Холодная, мокрая земля липнет к коже, трава колет лицо.

Снова приоткрываю глаза. И тут же замираю.

Надо мной нависают гигантские, массивные арки из серого камня, уходящие высоко в туманное небо. Это не деревья, и не скалы. Это часть какого-то колоссального строения, древнего и чуждого. От него веет тысячелетиями пыли и забвения.

И это определённо не та "безопасная" горная тропа, куда меня затащила Лена.

Мой мозг, ещё не до конца проснувшийся после падения, пытается переварить эту сюрреалистичную картину, но получается плохо. Откуда они здесь? Я что, попала в декорации к фэнтези, который решили снять где-то на выступе обрыва?

Я пытаюсь пошевелиться, и боль простреливает всё тело.

— Что за… — хрипло выдыхаю я, хотя говорить не стоило. Каждый мускул протестует, словно провёл неделю в тренажёрном зале, а потом меня ещё и переехал асфальтоукладчик.

Хорошие новости: я выжила! Уж не знаю, благодаря ли это чуду или проклятью. Или просто ангел-хранитель у меня старательный, раз уж меня не размазало по склону. Но это факт, который удивляет меня чуть больше, чем всё остальное. Я ведь определённо упала с высоченного обрыва. Как могла остаться в живых?

Может, дело в той сияющей штуковине, к которой меня тянуло? Блин, надо было послушать девочку с косичками и не лапать руины.

И все же… Погодите, а что это на мне одето?

Медленно подтягиваю руку к боку, и тут пальцы натыкаются на что-то странное — незнакомую, грубую ткань. Нет, не мою походную одежду. Тёмная мантия, длинные рукава, явно с чужого плеча.

Что за чёрт? Меня не только вышвырнули с обрыва, но ещё и переодели в режиме полёта? Это уже совсем за гранью добра и зла!

На мгновение замираю, пытаясь осознать масштаб абсурда. Не поторопилась ли я выводами о том, что жива? Может, это какой-то затяжной предсмертный бред?

— Ну… на рай не похоже вроде, — прикусываю губу, оглядываясь. — На ад вроде тоже. Хотя… судя по ощущениям в теле, это очень похоже на последствия личного знакомства с Сатаной в его персональном тренажерном зале.

Овраг, в котором я примостилась, глубокий, заросший травой и кустами, а над ним возвышаются своды — массивные и явно искусственного происхождения. Они выглядят как часть старинного здания. Но откуда бы здесь взяться замку вообще?

Всё это чуждо мне и пугает. Но времени рассуждать, честно говоря, нет.

Откуда я это знаю?

Грохот. Небо разрывается громом, и на меня обрушивается стена дождя, холодного, как лёд. Волосы липнут к лицу, мантия — эта дурацкая, чужая мантия — промокает насквозь.

— Просто превосходно, — бормочу я, стиснув зубы. — Попала черт пойми куда, а зонтик забыла.

Пытаюсь встать, но бок простреливает болью, как будто туда вонзили раскалённый шампур. Я хватаюсь за него, шипя, и пошатываюсь, едва не рухнув обратно в грязь. Голова гудит, мысли скользят, как мокрые камни под ногами, и вдруг — бах! — в мозг врывается что-то чужое. Как удар током. Как будто кто-то другой решил поиграть в моей голове в монтаж воспоминаний.

Картинки вспыхивают, накладываясь друг на друга, рваные и яркие.

Светлый зал, витражи в окнах, переливающиеся, как расплавленное стекло. Запах пыли, старых книг и… огня? Нет, не просто огня — драконьего огня, едкого, с привкусом серы. Я иду по коридору, ноги подкашиваются под тяжестью стопки книг, которые я тащу в руках. Они падают, одна за другой, с глухим стуком. Смех — резкий, язвительный, как пощёчина.

— Ты даже драконью ипостась принять не можешь! — чей-то голос, насмешливый, бьёт по ушам. — Как тебе вообще разрешили сюда поступить, Ариас?

Драконью ипостась? Я моргаю, возвращаясь в реальность, и невольно сжимаю мокрую ткань мантии. Мои пальцы дрожат — не от холода, а от этого… вторжения. Это не мои воспоминания. Это не я. Но почему тогда я чувствую эту злость, этот стыд, как будто меня только что макнули лицом в грязь?

— Что за фигня? — шепчу я, прижимая руку ко лбу. Голова раскалывается, как будто кто-то засовывает мне в мозг чужую жизнь, по кускам, без спроса.

Снова вспышка.

Я — нет, не я, а Кристен Ариас — стою в тени огромного зала. Моя мантия слишком велика, рукава волочатся по полу. Я худшая ученица академии драконов. Приёмная дочь каких-то захудалых аристократов, взятая из жалости или по какому-то мутному долгу. Слабая. Бесполезная. Дар магии во мне — как искра, которая гаснет от лёгкого дуновения. Превращение в дракона? Ха, да я даже крылья не могу отрастить.

“Бескрылая ящерица” — так они меня зовут. И я… я просто молчу. Всегда молчу.

— Бескрылая ящерица? — фыркаю я, сплёвывая дождевую воду. — Серьёзно? Кто вообще придумывает такие прозвища? Это что за стрёмный местный буллинг?

Но воспоминания не останавливаются. Они лезут в голову, как непрошеные гости, заполняя её до краёв. Я задыхаюсь, не от дождя, а от этой смеси обиды, злости и бессилия, которые не мои, но жгут, как собственные. Пытаюсь отмахнуться, сосредоточиться на мокрой траве под ногами, на боли в боку, но картинки продолжают вспыхивать.

Ночь. Каменная стена академии. Я стою перед высоким силуэтом. Мужчина. Его голос низкий, резкий. “Ты не должна была этого видеть”. Холод под ногами. Толчок. Падение. Крик.

Я замираю, хватая ртом воздух. Дождь стекает по лицу, смешиваясь с кровью из ссадины.