Бесшумные предчувствия

Глава 5. Диалог, замкнувший морок

«Что мне делать с этим воспоминанием? Оно не дает четких ответов, но позволяет понять, что цикличность событий — несовпадение. Или же у меня паранойя?» — вот уже который час меня неустанно терзают мысли, и я не могу найти баланс. С тем что я не усну сегодня, я смирилась еще когда на часах перевалило за 3 часа ночи. Я укуталась в плед, окончательно потеряв надежду, что морок ночи принесёт забытьё. Но как же иначе?! Мысли не оставляли шанса на мирный покой. Возможно, именно так и начинают сходиться парадоксы человеческой природы: находить в хаосе обретение.

Единственным очевидным решением для того, чтобы развеяться и отвлечься от тягостей размышлений, оказалась прогулка.

Шагая по городу, я будто становлюсь зрителем, а на большой сцене лично для меня идет спектакль. Медленно следуя по узким улочкам родного города, я находила утешение в мелодии шуршащих под ногами листьев. Но мысли всё равно витали в голове, словно густой туман, завуалировавший каждую мысль.

Идя по знакомым улицам, я наткнулась на книжный магазин, в который заглядывала с ранних лет. В книгах я видела некую магию. Полки, как стражи времени, хранители истории, разве это не поэтично? Изобилие книг всегда манит и приковывает.

Я стояла в книжном магазине, чувствуя, как мелькающими титулами, обложками, всеми этими многослойными мирами книг, меня пытались затянуть, но мысли, словно невидимые нити, тянулись к таинственной частичке меня. Я медленно перебирала в руках книгу Стефана Цвейга «Двадцать четыре часа из жизни женщины». Она ничем не выделялась среди других книг, но всё же в ней таилась какая-то магия, таинственная и притягательная. Я погрузилась в раздумья, рассматривая страницу за страницей, будто искала ответ.

Внезапно мои глаза наполнились слезами, но не от печали, а от понимания, что даже литературные героини иногда бывают заложницами в своих судьбах.

«Почему я не могу просто забыть обо всем и почувствовать себя нормально?» — пронеслась мысль. Я поймала себя на том, что чуть ли не вслух обращаюсь к этой безмолвной книге, как к старому другу. И тут, как будто во сне, ко мне подошел он.

Парень, присутствие молодого человека было слишком ярким, чтобы его было возможно не заметить. Он, шаркая ногами шел в мою сторону, будто бы танцуя под музыку невидимого оркестра. Парень был одет непринужденно — джинсы и уютная толстовка, которые придавали ему некую естественность.

— Отдам тебе эту книгу, — произнёс он, как будто осыпал моё воображение лепестками цветов, — если поделишься своим номером телефона.

Я почувствовала, как сердце забилось быстрее, словно мне на уши напели мелодию старого романса, из глубины забытых воспоминаний. В его руках была та самая книга Стефана Цвейга. Эта фраза лишила меня дара речи, вытравив из головы тяжёлые мысли. Этот парень, словно выброшенный из потока моих бесконечных размышлений, привлёк всё моё внимание.

— Почему? — спросила я, не в силах скрыть удивление.

Глубокий вздох, напоминание о том, что спокойствие кормится не унынием, а вызовом.

— Потому что, — продолжал он, улыбаясь, — как мне кажется, у нас может завязаться интересный разговор. И, возможно, книга тоже найдёт своего читателя.

Его слова, как мотылёк, окутали вселенную вокруг меня. Я вдруг почувствовала, как беспокойство отступает на второй план, как будто туман развеивался, и я вновь смогла дышать.

— Давай, — быстро произнесла я и сама удивилась себе, как легко мне это далось. Это был первый шаг к выходу из заточения, возможно, маленький, но важный. В эпоху, когда мир был полон меланхолии и внутренней борьбы, я ловила миг, когда жизнь вокруг стала интересной.

Я поняла, что этот момент, может стать началом чего-то нового — не только в моём понимании собственных видений, но и в том, что открывало дверь к новому, непонятному, но, несомненно, захватывающему.