Бестия для мажора

Глава 1. Начало.

Я катила по Москве на своей новенькой машинке. Беленький мерседес, прямо из салона!!! Две недели всего как забрала.

— Анька, прикинь! — орала я в телефон по громкой связи. — На новенькой машинке еду! Из салона! — О-о-о! — заорала Анька в ответ. — Поздравляю! Как удалось взять то?
— Да папа помог, — улыбнулась я. — Но платить сама буду! Я ж теперь фотограф! Фрилансер!
— Да-да, знаю, — засмеялась Анька. — Ты фотосалон открыла.
— Да-а-а! — довольно протянула я. — Теперь заживу как человек!

Я мечтательно улыбнулась, представляя, как буду колесить по городу на своей красавице. Фотосессии, заказы, свобода...

И тут — резко! Какая-то тонированная беха вырулила прямо передо мной с наглыми номерами блатными номерами, перестраиваясь без поворотника. Я взвизгнула, телефон выпал из рук, и я влетела прямо в жопу этой наглой машины.

— Блядь!

Я замерла. Сглотнула. Моя малышка — беленькая, красивенькая, новенькая — мордой впечаталась в зад тонированной БМВ. С номерами 001. Блядь. Блядь. Блядь.

Из машины вышел парень. Сразу видно — мажор. Дорогой костюм, наглая рожа, походка от бедра. Су-у-ука. Только мажоров не хватало. Мало мне было приключений Аньки с её демоном.

Он подошёл, осмотрел удар. Потом перевёл взгляд на меня. Я сглотнула и нажала блокировку дверей. Сука. Только не подходи.
Он вальяжной походкой приблизился к моему окну. Постучал костяшками по стеклу. Я опустила стекло ровно настолько, чтобы слышать его.

— Что за малолетняя сучка? — рявкнул он. — Ты вообще врубаешься, что ты сейчас сделала и во сколько тебе обойдётся ремонт?

Я молчала. Хлопала глазками.

— Ты курица что ли? — не унимался он. — Совсем без мозгов? Выходи из машины!

Я продолжала хлопать глазами. Может, отвалится? Сам как-нибудь? А проблема сама рассосётся? У меня и так завал на работе, жопа полная, а тут ещё это...

— Страховка есть? — рявкнул он. Я покачала головой. Мысленно уже проклинала тот день, когда решила выехать.
— Сука, — выдохнул он. — Значит, будешь отрабатывать. Выходи.

Я снова покачала головой. Он стукнул ладонью по моей машине.

— Выходи, малолетка!
— Нет! А вы старый! — выпалила я, сама не знаю зачем.
— С хера ли я старый, сучка? — опешил он.
— А с хера ли я малолетка! — огрызнулась я.

Он замер. Смотрел на меня с таким выражением, будто я только что сказала что-то невероятное.

— Насосала на машину? — усмехнулся он зло. — А забыла, где твоё место? Выходи, сказал!

Я смотрела на него и понимала: попала. По-крупному. Я сидела в машине, вцепившись в руль, и смотрела на этого наглого мажора. Он стоял, прожигал меня взглядом, и явно ждал, что я сейчас вылезу и начну извиняться. Но я ж Лерка...Мозги улетели именно в ту щель окна, смелость выкрутилась на масимум, а дерзость уже дырявила крышу моей машинки.

— Это вы насосали, — выпалила я, — раз не знаете, где поворотник!

Он замер. Брови поползли вверх.

— Чего? — переспросил он, явно не веря своим ушам.
— Того, — продолжила я, уже войдя во вкус.
— Ах ты шлюндра! — рявкнул он, сверкая глазами. — Я тебя сейчас сам выкурю из машины!
— Только попробуйте, дядечка! — выпалила я, хватаясь за руль.
— О, не сомневайся! — усмехнулся он зло. Он отошёл к своему авто, открыл багажник. В следующую секунду вернулся уже с какими-то инструментами — отвёртками, электронным прибором и планшетом. Блядь. Меня что, взламывать будут?

Я вцепилась в руль, сердце колотилось где-то в горле.

— Ну всё, сука, — прорычал он, приближаясь. — За всё ответишь. Насасывать теперь на ремонт будешь.
— Хрен вам! — заорала я. — Вашу Пизанскую башню я сосать не буду!
— С хера ли Пизанская, малолетка? — опешил он.
— А с того, что вы старый! — выпалила я.
— Сука... блядь... — процедил он сквозь зубы. — Ну всё!
Он что-то сделал с дверью — и она открылась. Я взвизгнула. Он пропихнул меня внутрь салона, на пассажирское сиденье. Сам сел за руль, завёл мотор.

— Поехали, — рявкнул он. — Будешь отрабатывать.
— Выпустите! — заорала я, дёргая ручку. — Спасите! Помогите! Насилует старый извращенец!
— Закрой рот, — прорычал он. — Я не старый. Мне всего 28.
— А мне девятнадцать! — заорала я. — Спасите! Помогите!

Его рука легла мне на ногу. Я вскрикнула, дёрнулась.

— Проверяю товар, — усмехнулся он. — Хороша. И ротик хороший.

Он посмотрел на меня с хищной улыбкой.

— Заткну членом, если не заткнёшься.
— Пошёл ты! — выпалила я, но голос дрогнул. Он рассмеялся и нажал на газ.
— Держись, малолетка. Весело будет.

Он набрал кого-то по громкой связи, даже не глядя на меня. Руки на руле, профиль напряжённый, но в глазах пляшут чертики.

— Тем, — рявкнул он в трубку. — Забери мою тачку с МКАДа, отправь на ремонт. Малолетка в жопу въехала.
— Тема, не слушай его! — заорала я, перегибаясь через него к телефону. — Он сам свою жопу подставил! Поворотник не включил! А теперь насиловать меня собирается!

В трубке повисла тишина. Потом раздался низкий смешок.

— Ром, — сказал голос. — Ты там кого прихватил?
— Не бери в голову, — усмехнулся этот, Рома. — Малолетка без тормозов.
— Сам без тормозов! — заорала я. — У тебя поворотник сломался, динозавр!
— Динозавр? — переспросил Тема, и в голосе слышалось явное веселье.
— Заткнись, — рявкнул Рома на меня. — Тем, просто забери тачку. Разберусь сам.
— Слышь, Ром, — Тема явно ухмылялся. — А она бойкая. Может, познакомишь?
— Не дождётесь! — выпалила я. — Я в клетку не прыгаю!

Рома сбросил звонок. Повернулся ко мне.

— Ты всегда такая? — спросил с любопытством.
— Какая?
— Бешеная.
— Только когда меня похищают, — огрызнулась я.
— Я не похищаю, — усмехнулся он. — Я решаю вопрос.
— Решай без меня! Выпусти!
— Не выпущу, — спокойно ответил он. — Пока не договоримся.
— А если я в окно выпрыгну?
— Во-первых, дверь заблокирована, — он нажал кнопку, и я услышала характерный щелчок. — Во-вторых, скорость сто двадцать. Не советую.
— Урод, — выдохнула я.
— Меня Рома зовут, — поправил он. — А тебя?
— Пошёл ты.
— Красивое имя, — усмехнулся он. — Редкое.

Я закатила глаза. Попала. По-крупному.