Без права на помилование

Глава 14: Без права на помилование

Он не знал, сколько раз всё это повторилось. Двадцать восемь смертей, каждая из которых была прожита им изнутри. Затем снова. И снова. И снова. Поначалу он пытался считать, цепляясь за логику, пытаясь найти в этом хоть какой-то порядок. Но вскоре цифры потеряли всякий смысл. Может, это был шестой круг. Может, десятый. Может, сотый.

Время растянулось в бесформенную массу, где не существовало ни прошлого, ни будущего — только бесконечное повторение. Он пытался понять, сколько времени уже прошло, но понятие времени здесь просто не работало. Минуты, часы, месяцы, годы — ничего этого больше не существовало. Только мгновения, одно за другим. Жизни и смерти, сплетённые в калейдоскоп, от которого не отвести взгляд и не спрятаться.

Он знал, что когда-то был кем-то. Стариком, человеком, который прожил долгую, насыщенную жизнь. Когда-то у него было имя, и кто-то его знал. Когда-то у него были собственные мысли, собственные воспоминания. Он мог мечтать, рассуждать, анализировать, планировать. Но теперь всё это было далеко, так далеко, что он уже не был уверен, было ли это с ним на самом деле.

Теперь он не чувствовал себя. Теперь он ощущал только их.

Каждая из тех, чью жизнь он проживал, становилась им. Девочки, девушки, женщины — испуганные, растерянные, обманутые, униженные, сломленные. Они проживали свои жизни, не зная, что на их пути уже стоит неизбежность. Что приближается тот миг, когда всё закончится.

И он проживал это вместе с ними.

Каждую деталь.

Каждую эмоцию.

Каждую надежду, которая рассыпалась в прах.

Сначала он ощущал себя наблюдателем. Он видел, чувствовал, но осознавал, что это не он. Это были они, их эмоции, их воспоминания. Но с каждым новым кругом грань становилась всё тоньше. Он больше не был уверен, где заканчиваются они и начинается он.

Постепенно вопросы, которые он не решался задать, становились всё отчётливее.

Кто этот человек, который снова и снова появляется перед ним?

Кто этот мужчина в шляпе, который вежливо спрашивает дорогу?

Кто этот человек, что улыбается, предлагая горячий чай?

Чей этот голос, который звучит так мягко, так заботливо?

Кто этот убийца, что раз за разом отнимает у них жизни?

Раньше он знал ответ. Раньше он помнил. Но теперь этот ответ был как призрак, как тень в сознании. Стоило только попытаться ухватить его, и он рассыпался в пустоте.

Сначала он пытался бороться с этим, пытался вспоминать. Он старался вспомнить, кто он такой, старался удержаться за своё имя, свою личность. Но с каждым циклом это становилось сложнее. Вскоре он уже не знал, почему всё это происходит. Он просто проживал это, раз за разом.

Вспышки сменяли друг друга.

Сначала — жизнь.

Мирное детство. Запах домашней еды, прикосновение материнской руки, тёплый свет в окне. Первые шаги, первый смех, первые страхи, первый взгляд в зеркало. Юность, мечты, надежды, ожидания будущего.

А потом — встреча с ним.

Снова страх. Снова эта ловушка, захлопывающаяся в тот момент, когда кажется, что всё ещё может быть хорошо.

Снова тёмные подвалы и цепи.

Снова отчаяние.

Снова крик.

Снова боль.

Снова тьма.

Снова всё сначала.

Он уже не знал, за что его наказывают.

Он не помнил, что он сделал.

Но он знал одно: он больше не мог это остановить.

Теперь он был всего лишь пассажиром в бесконечном круге, бесконечно переселяющимся из одной жизни в другую.