Без права на своё имя

ЧАСТЬ 1. ПИСЬМО ИЗ ДРУГОЙ ЖИЗНИ.

Эдвард проснулся от утреннего шума улицы. Проезжающие машины, голоса прохожих, лай собак — все смешивалось в единую, давно привычную симфонию. Он медленно сел, потирая лицо руками, и осмотрелся. Небольшой переулок, где он провел ночь, начинал оживать. Люди спешили на работу, не обращая внимания на мужчину в потрепанной одежде, сидящего у стены.

Он давно привык к этому. Незаметность стала его щитом, но сегодня что-то было иначе. На земле, рядом с ним, лежал конверт. Чистый, белый, с аккуратно написанным именем: Эдвард Брейден.

Он нахмурился. Почта не приходила к бездомным. Осторожно подняв конверт, он осмотрел его со всех сторон. Печать банка. Дрожащими пальцами он разорвал бумагу и достал письмо.

"Уважаемый мистер Брейден! Уведомляем вас о необходимости погашения задолженности по кредиту…"

Он замер. Кредит? Он не брал никаких кредитов. В последние годы у него вообще не было ни счетов, ни банковских карт. В груди начал зарождаться тревожный холодок.

Сбивчиво пробежав глазами остальной текст, он нашел самое страшное — сумму долга. Цифры на бумаге казались нереальными. Это была крупная сумма, слишком большая, чтобы быть простой ошибкой.

— Что за черт?.. — пробормотал он, чувствуя, как по спине пробегает холодный пот.

Эдвард поднялся, встряхивая головой, стараясь собраться с мыслями. Это ошибка? Или чей-то глупый розыгрыш? Он должен выяснить. Немедленно.

Вдали виднелось здание банка. Эдвард направился туда, даже не осознавая, что этот день изменит всю его жизнь.

Он выглядел так, как и жил последние годы: худой, с осунувшимся лицом, на котором заросла неаккуратная щетина. Его одежда давно потеряла вид — потрепанная куртка, растянутый свитер, потертые джинсы и поношенные кроссовки, которые уже давно стоило выбросить. В глазах читалась усталость, но и странное, напряженное ожидание.

Банк встретил его холодной стерильностью. Просторный холл, стеклянные перегородки, приглушенные голоса сотрудников, одетых в строгие костюмы. Эдвард почувствовал себя неуместным среди всего этого. Ему было не по себе от того, как на него смотрели люди — настороженно, с недоумением.

Он подошел к стойке. Девушка за компьютером, едва взглянув на него, натянуто улыбнулась:

— Добрый день. Чем могу помочь?

— Мне… мне нужно поговорить с кем-то по поводу этого письма, — он положил на стойку измятый конверт. — Тут написано, что я должен вернуть деньги, но я не брал никаких кредитов.

Девушка скользнула взглядом по письму, потом по нему. В ее глазах промелькнуло сомнение.

— Минуточку, — она начала что-то быстро печатать, затем подняла глаза. — Ваше удостоверение личности?

Эдвард полез во внутренний карман пиджака. Пальцы нащупали прохладную ламинированную поверхность, и он предоставил свой потрепанный паспорт.

Девушка взглянула на Эдварда, перевела глаза на удостоверение, снова уставилась на мужчину, замялась, затем посмотрела на коллегу, сидящую рядом. Та понимающе кивнула.

— Так, хорошо. Тогда давайте дополнительно проверим вашу личность через контрольные вопросы. Вы не против?

Эдвард кивнул. Что могло быть сложного? Это его имя, его жизнь.

— Хорошо. Назовите вашу дату рождения.

Он уверенно ответил.

— Последний адрес проживания?

Тут он запнулся. Он не имел постоянного адреса уже несколько лет. Он назвал последний, который помнил.

Девушка взглянула на экран, а затем с сомнением на него.

— Ваш номер телефона?

— У меня его нет…

Она нахмурилась.

— Указанный в системе номер привязан к вашей учетной записи. Я могу попробовать позвонить по нему.

— Да, конечно, — кивнул Эдвард. Ему было важно доказать, что он тот, за кого себя выдает.

Девушка набрала номер. Пауза. Затем… короткие гудки. И вдруг кто-то ответил.

— Алло? — раздался уверенный голос мужчины.

Девушка напряглась. Она ожидала, что номер окажется недействительным или никто не возьмет трубку, но не этого.

— Добрый день. Назовите ваше имя, — осторожно спросила она, чувствуя, как у нее пересохло во рту.

— Эдвард Брейден, — последовал четкий ответ.

Ее сердце пропустило удар. Это было невозможно. Она перевела взгляд на Эдварда, сидящего перед ней. Он был здесь, прямо перед ней. И в то же время кто-то с таким же именем говорил с ней по телефону.

Девушка глубоко вдохнула, ощущая, как холодеют пальцы.

— Вы… Эдвард Брейден? — спросила она, не в силах поверить в происходящее.

— Ну да, а кто же еще? — раздраженно ответил мужчина на другом конце провода.

Девушка сглотнула и начала задавать контрольные вопросы, на которые Эдвард только что отвечал. И голос в трубке отвечал уверенно, без запинки. Дата рождения, адрес, место работы — все совпадало.

Эдвард чувствовал, как его сердце колотится где-то в горле. Он сжал подлокотники кресла так, что побелели пальцы.