Без него

Без прошлого

Без прошлого

Обычный будний день в спальном районе на окраине столицы. Пропитанный желтым осенним туманом тополиный сквер. Шум дороги и завывание ветра в трубах. Ничего странного кроме нескольких сверкающих на солнце микроавтобусов и пятерки легковых авто с тревожно мигающими сине-белыми проблесковыми маячками.

Выкуривая уже вторую за последние полчаса сигарету, младший сержант Антонов внимательно наблюдал, как из серой девятиэтажки по одной или вдвоем под надзором одетых в бронежилеты и маски оперативников выходили женщины. Многомесячная операция подошла к концу. Четыре борделя, больше сотни запертых в своих комнатах женщин. Не верилось, что наконец удалось накрыть всю сеть.

Молодые женщины с лицами старух затравленно озирались по сторонам, исподлобья смотрели на своих спасителей. Яркий макияж, пестрая одежда, от спортивной формы до коротких шелковых пеньюаров,  мягкие тапочки. От их вида на душе у Антонова кошки скребли. Вроде бы ухоженные женщины, а хотелось вымыть руки с мылом.

Яркая красивая брюнетка в длинном черном плаще и высоких сапогах смотрелась среди них настоящей королевой. Чувственные пухлые губы, высокие скулы, тонкая талия, перехваченная поясом. От одного взгляда на нее в голове возникали картинки из фильмов "восемнадцать плюс". В борделе таких было лишь четверо. Элитные шлюхи. Постоянные клиенты, проверки на болячки, ценник размером со среднюю зарплату по стране. Обычному работяге о ночи с такой можно было и не мечтать, но эта, пантера в черном плаще, казалась особенной.

То ли потому что она была лучшей, то ли что-то еще, но, когда всех девушек вывели на улицу и усадили в микроавтобусы, красавицу "паковать" никто не стал. Начальник оперативной группы лишь хмуро взглянул в ее сторону, а затем вытянул из полупустой пачки сигарету и закурил. На миг Антонову показалось, что у босса трясутся руки. Слишком рваным был жест, которым он закрывал пачку, слишком сильно колыхалось пламя зажигалки.

"Показалось.  Глупости", - осадил он себя. У непрошибаемого, похожего на скалу, майора Волкова тремора быть не могло. Уж скорее у него, Антонова, помутилось в глазах или крыша поехала. Думать ни об одном, ни о другом не хотелось. Стряхнув пепел в маслянистую лужу, сержант на секунду до боли зажмурился. "Проехали, работаем". И потом снова повернулся в сторону красавицы.

Оказалось, что вовремя. Вышедшая последней, она не удостоила полицейский кортеж даже взглядом. В руках блеснули неизвестно откуда взявшиеся ключи, и пока оперативники у машин о чем-то перешептывались, она незаметно нырнула в салон припаркованного у входа серого Форда. Никто не окликнул. Как будто случайная прохожая.

Заметив это, Антонов чуть не бросился под колеса.  Он бы точно успел перехватить беглянку, но не тут-то было.

- Куда ты поперся? - резко ухватил его за руку напарник, коренастый, усатый сержант Уваров.

- Но эта... - Антонов указал на красавицу, что уже заводила двигатель. – Уедет сейчас!

- Ты обалдел! - Уваров пригладил волосы и быстро огляделся. - Это не шлюха.

- Так она ж с ними... Кхм, работала, - Антонов округлил глаза.

- Ну и что.

Напарник что-то не договаривал. Что-то важное.

- Это наш агент. Внештатный. Именно она всю эту цепочку сдала: клиентов, организаторов, посредников. Инга Викторовна... -  Уваров скосил взгляд на майора, - экс-Волкова.

Фамилию дамочки он произнес шепотом. Напарник вначале не поверил, подумал, что послышалось, но тяжелый взгляд начальника на Форд подсказал, что ошибки не было – жена.

- Та самая Инга? - От удивления у Антонова даже фуражка съехала на затылок.

- Она... Никто не решался в этот гадюшник лезть. Сама вызвалась. Отчаянная.

В этот раз Антонов посмотрел на Форд и женщину в нем уже иначе, внимательнее. В памяти тут же всплыла жуткая история с перестрелкой два года назад, из-за которой Волкова понизили в звании, а его жена, старший следователь прокуратуры, совсем ушла из органов. Легенд о случившемся ходило много, жалоб и писем тоже, но Ингу уже год никто не видел, а о причинах развода Волкова в отделе молчали даже болтливые новички.

- Да. Бывшая... - еле заметно кивнул Уваров. - Видно после смерти той девчонки все еще винит себя, потому вот... - он взглядом указал на крыльцо, – расплачивается.

***

Дом встретил ее забитым под завязку почтовым ящиком, запиской под пыльным ковриком и противным скрипом дверных петель. Два месяца она не слышала этой музыки, думала, будет рада, а ничего... пусто.

На шум из соседней квартиры вышел сосед. Мятое лицо, щетина как колючки у ежа, взлохмаченные патлы – Брэд Питт, как и прежде, даже взгляд пьяный, блаженный не изменился. Бросив короткое «Здрасте», она резко распахнула дверь и скрылась в квартире. Ни видеть, ни слышать никого не могла.

А с порога по носу «приветливо» ударил затхлый воздух. Хорошо, рыбок так и не завела. Сдохли бы за такой срок с голоду. Как и их хозяйка, превратились бы в призраков этой квартиры. «А может и хорошо? Не одной мне здесь...» - дурацкая мысль. Настолько дурацкая, что даже улыбка на губах мелькнула. Впервые за... два года. Прогресс.

Потом был душ. Скинув в мусорную корзину все, от сапог на высокой шпильке до белья, выбросив упаковку презервативов из сумочки, затем, подумав немного, и саму сумочку, направилась в ванну. Встала на обжигающую холодом плитку. Открыла до упора оба вентиля и чуть не заорала от хлынувшей из лейки ледяной воды.

Мылась, как шахтер после забоя. Не жалея шампуня и геля, терла волосы, спину и грудь. Никакой мочалки, касаться ею себя не могла. Только ладонями по коже. Старательно и яростно, руки из суставов выворачивая. После третьего раза волосы стали как пакля, но все равно было мало. Хотелось еще. Жестче, чище. Чтобы от оболочки, которой касались чужие липкие пальцы, и сантиметра не осталось.