Без тормозов

Пролог

Я долго смотрю на кольцо.

Платиновый ободок с крошечным бриллиантом лежит на моей раскрытой ладони, и я верчу его большим пальцем, наблюдая, как солнечные зайчики пляшут по сиреневому рукаву блузки. Андрей подарил его в прошлую пятницу. Даже встал на одно колено. Хороший мужчина. Надёжный. И, самое главное, правильный. Какой же правильный мужик! До скрежета зубов. Только вот…

Скучный.

С ним можно расслабиться и вить гнездо. Моя лучшая подруга Софа сказала, что я дура, раз не согласилась сразу: “Такой кадр нельзя упускать, Светлова”. А вот сестра Лизка отмела идею брака, выдав вердикт: “Помрёшь со скуки”.

Я зажимаю кольцо между пальцами и снова кручу. Выйти? Не выйти? Мне тридцать. В этом возрасте уже не мечутся. Принимают решения головой, а не сердцем. Так, по крайней мере, говорит Лизка.

В салоне работает кондиционер, но летний зной всё равно просачивается через приоткрытое стекло вместе с гулом чужих моторов и запахом раскалённого асфальта. Пробка стоит намертво. Я уже привыкла. Каждое утро одно и то же, район такой — куча бизнес-центров, все спешат на работу.

Ничего необычного.

А потом этот звук.

Резкий, рваный, наглый — мотоциклетный двигатель врывается в мой зависший от раздумий мозг неожиданно. Я вздрагиваю, поднимаю взгляд и вижу его в боковом зеркале. Чёрный спортивный байк лавирует между машин прямо по разделительной полосе, не обращая внимания на недовольные сигналы. И останавливается рядом с моим окном.

Парень в чёрной кожаной куртке, тяжёлых ботинках и рваных голубых джинсах — совсем не летняя одежда. Я кошусь на нарушителя спокойствия, всё ещё кручу в пальцах кольцо, и пытаюсь прочитать надпись на баке.

Чего там нацарапано? Реклама какая-то, что ли? Бесплатные сеансы… дальше плохо видно. Шрифт упаси господь, нифига не понятно, ещё и мелко написано.

И лишь спустя минуту отдельные слова соединяются в предложение, и до меня доходит суть.

“Бесплатные сеансы психотерапии. Глубоко. Качественно. В любой позе”.

Мои брови моментально ползут вверх, а глаза округляются до небывалых размеров. Это ведь то, о чём я думаю? Серьёзно? Прямо… так?! Наверное, я слишком пристально таращусь, потому что начинаю чувствовать на себе тяжёлый сканирующий взгляд наглеца. Шлем скрывает его лицо, но ощущение, что он разглядывает меня, от этого только сильнее. Весь его вид кричит: “Давай, спроси, дамочка! Мне плевать на любые правила”.

Я уже собираюсь отвернуться и сделать вид, что не замечаю мотоциклиста, но он подаётся корпусом вперёд, и рука в чёрной перчатке молниеносно ныряет в моё окно.

Я даже не сразу понимаю, что случилось.

На ладони вдруг становится капельку легче. Потому что кольца нет.

— Эй! — вырывается у меня. Голос звучит хрипло.

Парень уже сидит прямо, сжимая кольцо двумя пальцами и поднимая его к свету. Крутит его, как дешёвую железку, явно рассматривая бриллиант. Вот же сволочь! Уже в пробках воруют!

— Отдай сейчас же! — я высовываюсь в окно, хватаясь за край двери. Сердце колотится где-то в горле. — Ты с ума сошёл, паршивец?!

— А ничего так, — его голос из-под шлема звучит глухо, с хрипотцой, явно молодой и слишком дерзкий. Но ведь и я не валенком деланная. — Однако! Серьёзная заявочка.

— Это не игрушка, мальчик, — цежу я, чувствуя, как краска злости заливает лицо. Я специально делаю ударение на обращении, стараясь поставить наглеца на место. — Отдай кольцо, оно дорогое. И вообще, что за детский сад? Не порти тёте настроение с утра, она и так уже злая.

Я намеренно называю себя “тётей”. Снисходительно, привычным ледяным тоном, с той иронией, которую часто неосознанно использую на своих горе-сотрудниках. Я стараюсь подчеркнуть пропасть между нами: серьёзная дама в дорогущей машине и какой-то оболтус на ведре с гайками.

Парень замирает. Медленно подносит кольцо к визору, будто проверяя, действительно ли оно дорогое.

— Тётя, значит, — насмешливо тянет он. — Тётя с брюликом. Круто.

— Я вызываю полицию, — запугиваю наглеца, хватаясь за телефон. Только пальцы дрожат от возмущения и злости. — Ты не понимаешь, во что ввязываешься. Верни кольцо.

Через пять машин загорается зелёный. Первые ряды дёргаются вперёд. Парень заводит мотоцикл, и двигатель ревёт, заглушая шум города и автомобилей. Паршивец убивает кольцо в нагрудный карман кожаной куртки и нагло похлопывает ладонью. Мол, всё, под защитой, у самого сердца.

Задыхаясь от поведения парня, я возмущённо открываю рот, чтобы крикнуть ещё пару ругательств и угроз, но он вдруг поднимает защитное стекло шлема.

В прорези я вижу его глаза. Серо-зелёные, неожиданно светлые, молодые, дерзкие — в них пляшут чертики. Он слегка склоняет голову набок, не сводя с меня цепкого взгляда.

— Живо. Отдай. Кольцо! Иначе сядешь, далеко и надолго!

— Не отдам, — говорит он громко, перекрикивая шум мотора. Голос звучит на удивление мягко, даже насмешливо. Он наклоняется к моему окну и прищуривается, будто улыбается под чёртовым шлемом. — Ты меня для начала попробуй поймай, тётя.

И это “тётя” звучит так злорадно, что я вздрагиваю.

— Ты совсем больной?! — моя попытка дотянуться до него и дёрнуть на себя выглядит наверняка жалко, потому что дурацкий ремень безопасности не даёт двинуться.

Он снова смотрит на меня и подмигивает.

— Я вообще без тормозов, тётя.

Паршивец моментально захлопывает стекло визора, а уже в следующее мгновение байк срывается с места. Так резко, что я инстинктивно отшатываюсь в глубь машины. Он виляет задним колесом, лавируя между медленно ползущими машинами, и через секунду чёрная фигура растворяется в потоках летнего города, оставив после себя только полный шок.

Этот козёл малолетний обокрал меня! Вот так нагло стащил из рук кольцо с бриллиантом!

Я остаюсь сидеть в пробке, слушая, как пара водителей матерятся через открытые окна на меня, застывшую посреди дороги. И понимаю, что этот гад на мотоцикле только что испортил мою несостоявшуюся помолвку.