Конец ноября окрасился в золотисто-багряные, хрупкие тона. Отношения, казалось, цвели. Но под тонким льдом уже сияла трещина — Кристина. Его лучшая подруга, его якорь за последние четыре года. Саша терпела, но терпение её было подобно тонкой струне, которая всё сильнее натягивается.
«Кирюш, ну сколько можно?» — её голос звучал устало, почти шёпотом.
«Я же вижу, как она тебя держит».
«Всё изменится» — твердил он, целуя её в макушку.
«Надо просто подождать. Она привыкнет».
Но Саша не могла ждать. Ревность копилась, как снежная туча, тяжёлая и холодная.
«Мне не хватает тебя» — говорила она, прижимаясь к нему в темноте своей комнаты.
«И мне тебя не хватает», — честно отвечал он, но в его словах была усталость, а не решимость что-то менять.
В декабре ему предстояло уехать к родственникам. За пару дней до отъезда он слёг с температурой. Саша не навещала его и писала редко, будто проверяя его, будто отступая в тень. Эта тишина ранила его глубже, чем он мог предположить. Рядом была Кристина — с чаем, таблетками и прямым вопросом:
«А чего это Сашка тебе не пишет?»
Он только мычал что-то невнятное, глотая обиду вместе с горячим чаем.
Отредактировано: 08.01.2026