Ближе, чем кажется

Пролог

От автора.

Дорогие читатели, приветствую вас ❤️‍🔥❤️‍🔥❤️‍🔥
Эта история необычная. Лично для меня она особенная.🌹🌹🌹
Она не о правильных отношениях и не о красивой сказке с предсказуемым финалом. Она о чувствах, которые выходят за пределы разумного. О той грани, где любовь перестаёт быть светом и превращается в пламя, способное согреть… или уничтожить.
Это история об одержимости. О притяжении, которое невозможно контролировать. О мужчине, который не умеет отпускать. О девушке, которая пытается вырваться, но сама до конца не понимает — бежит ли она от него… или от собственных чувств.
Иногда любовь не спрашивает разрешения.
Иногда она приходит и забирает всё.

Данное произведение участвует в Литмобе «Любовь Сталкера».

Алиса

Сквозь сон чувствую, как кто-то провёл рукой по моим волосам и поцеловал в щёку.
Тепло. Медленно. Почти нежно.
— Лисёнок, я рядом, скоро будем вместе, — шепчет голос.
Я резко распахиваю глаза и вскакиваю, захлёбываясь воздухом, будто только что вынырнула из ледяной воды. Сердце колотится так сильно, что кажется — его слышно за стенами. Я судорожно оглядываю комнату, цепляясь взглядом за углы, тени, отражение в тёмном окне.
Никого.
Пусто.
Я с усилием выдыхаю и прижимаю ладонь к груди.
— Его здесь нет… это просто сон, — шепчу сама себе, будто это заклинание способно удержать реальность на месте.
Но тело не верит словам.
Тело помнит.
Я медленно встаю с кровати, босыми ногами касаясь холодного пола. Здесь всё чужое — съёмная комната, узкая кровать, незнакомый шкаф, занавески, которые я купила только потому, что они не напоминали то место. Я специально выбирала дом, где окна выходят во двор, где нет балконов напротив, где подъезд всегда освещён.
Я проверяю замок.
Потом ещё раз.
Потом цепочку.
Только после этого позволяю себе выдохнуть.
Я сбежала.
Иногда мне кажется, что это слово звучит слишком громко для того, что я сделала. Сбежала — будто в этом есть что-то героическое. На самом деле всё было грязно, страшно и почти случайно. Чудо, не иначе. Один неверный шаг — и я бы не стояла сейчас здесь, не слушала бы, как за стеной кто-то включает воду, не училась бы заново дышать.
Я подхожу к окну и осторожно отодвигаю занавеску ровно на два сантиметра. Этого достаточно, чтобы увидеть двор, и недостаточно, чтобы меня заметили.
Никого.
Но это ничего не значит.
Он умел быть терпеливым. Умел ждать. Умел исчезать так, что в какой-то момент я сама начинала сомневаться — а был ли он вообще? Может, я всё придумала? Может, это просто навязчивый страх?
А потом он находил меня снова.
Всегда.
Я до сих пор не знаю, как именно он это делал. Менялось всё: города, маршруты, номера телефонов, работа, люди рядом. Не менялось одно — ощущение, что за моей спиной всегда есть взгляд. Спокойный. Уверенный. Собственнический.
Он не кричал.
Не угрожал.
Он говорил, что любит.
И именно это было самым страшным.
Я закрываю занавеску и прижимаюсь к стене, чувствуя, как холод пробирается под кожу. Мне кажется, что если я встану посреди комнаты, то стану слишком заметной. Слишком открытой. Я живу так уже давно — вдоль стен, ближе к выходам, с ключами в руке и телефоном на быстром наборе.
Смешно.
Он даже не звонит.
Иногда — сообщения. Иногда — цветы. Иногда — ничего. Тишина, от которой внутри всё сжимается сильнее, чем от угроз. Потому что тишина — значит, он где-то рядом. Просто наблюдает.
Я снова ложусь на кровать, не раздеваясь, подтянув колени к груди. Сон больше не приходит. Он никогда не приходит после таких снов. Я знаю: сегодня я снова буду считать шаги, прислушиваться к каждому звуку и вздрагивать от чужого смеха под окнами.
Я сбежала.
Но почему тогда мне кажется, что это не конец?
Почему в глубине души я чувствую — он знает, где я?
Почему даже сейчас, в полной тишине, мне мерещится его голос, слишком спокойный, слишком уверенный:
Лисёнок… я рядом.

Я заставляю себя встать и пойти на кухню. Медленно, через силу, будто каждая клетка тела сопротивляется. Есть не хочется совсем, желудок сжался в тугой узел, но я знаю — нужно. Я и так почти не ела последние три дня. Пара глотков воды, кусок печенья — и всё. Ещё немного, и я просто рухну в обморок посреди этой квартиры.

Хлеб крошится под пальцами, нож дрожит в руке. Я ловлю себя на том, что считаю вдохи — раз, два, три — лишь бы не думать. Лишь бы не вспоминать.

И тут раздаётся стук в дверь.

Глухой. Настойчивый.

Меня накрывает волной злости так резко, что на секунду даже страх отступает. Опять. Конечно, опять она. Эта старая карга снизу. За последнюю неделю, что я прячусь в этой квартире, она приходила раз двадцать, не меньше. Ей всё время кажется, что я шумлю. Будто я вообще живу. Хотя на самом деле я хожу на цыпочках и боюсь даже лишний раз вдохнуть.

Я сжимаю зубы и резко отодвигаю стул. Плевать. Сейчас я скажу ей всё, что думаю.

Я иду к двери быстрыми шагами и распахиваю её, уже готовая послать эту сумасшедшую на три яркие буквы.

И застываю.

На пороге стоит он.

Мир в одну секунду теряет звук. Сердце будто пропускает удар, а потом начинает колотиться так, что становится больно. Я чувствую, как кровь отливает от лица, как немеют пальцы, всё тело становится ватным.

Он здесь.

Не сон. Не галлюцинация. Не страх, который я сама себе придумала.

Он смотрит на меня так, словно нашёл потерянную вещь. Спокойно. Уверенно. Как будто никуда я и не убегала.

И в этот момент я понимаю: я всё это время пряталась не от прошлого.
Я пряталась от него.