Богатые мерзавцы. Фиктивный брак

Глава 4

- Отвали! Дурак! - бью доставщика по пальцам. И специально трясу своим передником так, чтобы не впитавшиеся капли попали на его дорогущую футболку.

- Следи за словами, идиотка! Иначе пожалеешь!

- Идиотка значит, да? Спорим, это ты пожалеешь? Обещаю, не пройдёт и пяти минут, как тебя выпиннут отсюда под зад. Да ещё и за спиртное заплатить заставят.

- Спорим! - нагло располагается на краю открытого багажника и снова прикладывается к бутылке. - На желание.

- Да уж, ты полнейший кретин. - Бросаю сквозь зубы и разворачиваюсь в направлении особняка.

- И куда это мы собрались? Я не понял, дорогуша! А спор? Сама же предложила…

Какой противный тип!

Задумываюсь на пару секунд. Его грудной, какой-то слишком мужской голос для такого молодого парня странным образом бередит во мне что-то. Не клеится с его поведением ни серьёзный, грубый бас, ни эти серые, бездонные глаза.

- Хочешь спор? Давай! Если в течении пяти минут тебя отсюда выпрут, ты задержишься ровно настолько, чтобы отстирать мою униформу. И я лично буду стоять у тебя над душой и руководить процессом. Не уйдёшь, пока не устранишь всё до единого пятнышка.

Ещё сама не поняла, как мне удастся провести доставщика через весь особняк в прачечную, но я что-нибудь придумаю.

- Какой-то стрёмный приз, - кривит губы, как будто заскучал.

- А с тебя разве ещё что-то возьмёшь? Пьянь!

- Ну ладно. Уговорила. По рукам. - Выпрямляется.

Только сейчас я замечаю какой он высокий по сравнению со мной. На целую голову. И это как минимум.

- Только своё желание я потом выберу, ок?

- Ха! Можешь не напрягать извилины. Оно тебе не понадобится.

Иду в направлении входа на кухню.

Чем я вообще занимаюсь?

- Постой, дорогуша!

- Ну что ещё? - возмущаюсь, не оборачиваясь.

- Давай не пять, а пятнадцать минут. Дам тебе фору. Вон у вас дом какой большой. Пока найдёшь главного, вдруг заблудишься?

Он точно “того”.

Или совсем дебил или…

Даже не представлю какие ещё могут быть варианты.

В лабиринтах этой резиденции и правда можно заблудиться.

Погорячилась я насчёт пяти минут.

Заглядываю поочерёдно то в кладовую, то в постирочную, то в кухню.

Нигде Маргариты Константиновны не нахожу.

Да уж. Этот нахал наверняка уже уехал.

Ну, конечно! Как же я не догадалась?

Он отвлёк меня, чтобы отстала, а сам, наверное, прихватил ещё пару бутылок сверху и свалил.

- Елясина! - почти налетает на меня из-за угла Маргарита Константиновна. - Ты почему не оттираешь пятно? Или уже всё сделала?

- Я… замылила его средствами и ищу, где набрать воду. - Как-то некрасиво ябедничать. Не знаю с чего начать. - А ещё там доставщик… распивает хозяйский виски. Вот я и искала вас.

- Доставщик? Какой ещё доставщик? Мы никого не вызывали. Может только молодой хозяин что-то заказал… - бормочет в растерянности.

- Я тоже ничего не заказывал, Рита-сеньорита. Не понимаю, о чём говорит эта новенькая.

И снова этот низкий, слегка натянутый голос. Как будто его обладателю всё в ломы.

Оборачиваюсь и осознание, что я влипла проносится по коже мятным холодком.

- Платон! Вот так сюрприз, мой мальчик! А я тебя только завтра ждала! - как-то ласково, по старушечьи пыхтит моя начальница.

- Ну, знаешь, иногда хочется самому всё проконтролировать. Проверить, как вы тут. А то вдруг филоните.

Сглатываю вставший поперёк горла ком.

Всё!

Кажется, моя работа окончена.

Что она сказала там на улице? Первое и последнее предупреждение.

Вот сейчас будет второе. А точнее выговор с последующим увольнением.

Невольно втягиваю голову в плечи, когда эти двое переключают своё внимание на меня.

- Ну так что насчёт доставщика… как тебя там… Малясина?

- Елясина. - Поправляю его почти шёпотом.

- Да мне плавать! Что насчёт придурка доставщика говорю?

Смотрит на меня со зловещим блеском в глазах. Внимательно. Неотрывно. Высокомерно.

И снова отхлёбывает из злосчастной бутылки.

- Я ошиблась.

- Она ошиблась, Рита-сеньорита, ты это слышала? А извинения, дорогуша?

- Извините, я не знала, что… это вы.

Не помню, чтобы я хоть когда-то испытывала такое унижение. Даже Инга со своими упрёками и истериками никогда не вводила меня в подобный ступор и состояние полной беспомощности.

- Маловато будет таких извинений. Футболку-то вряд ли уже спасёшь. - Оттягивает вверх, ближе к лицу нижний край своей брендовой шмотки. А я, как дурочка, следую взглядом туда, где открылось несколько сантиметров смуглого участка скульптурного пресса парня. Белый край эластичных боксеров выглядывает поверх пояса джинсов. И это создаёт ещё более мощный контраст с его явно не местным загаром.