Бомбила с интерфейсом

Похмелье, которого я не заказывал

Потолок надо мной был желтоватым, с живописными разводами от давних протечек. В углу сиротливо висела паутина. Я лежал на продавленном диване, пружины которого впивались мне прямо в ребра с жестокостью инквизиторов.

— Твою мать… — прохрипел я. Голос прозвучал чужой. Слишком сиплый, прокуренный.

Я сел, свесив ноги, и тут же пожалел об этом. Комната качнулась, словно палуба корабля в шторм. Вокруг валялись какие-то пустые бутылки, скомканная одежда и коробки из-под дешевой пиццы. Типичная берлога одинокого мужика, который давно махнул на себя рукой.

Проблема заключалась в одном: я не пил. Вообще. И жил я в светлой студии в новостройке, а не в этой декорации к фильму про Балабанова.

Кое-как сфокусировав зрение, я поплелся к единственному источнику света — мутному окну, за которым серело типичное московское утро. За окном виднелись такие же обшарпанные хрущевки, а вдали глухо шумел МКАД.

Рядом с окном висело кривое зеркало. Я глянул в него и замер.

Из зазеркалья на меня смотрел незнакомый мужик. Лет тридцать пять, может, чуть больше. Лицо помятое, щетина недельной давности, под глазами мешки такого размера, что в них можно возить картошку с дачи. Волосы всклокочены, на подбородке — свежий порез от бритвы.

Я поднял руку. Мужик в зеркале сделал то же самое. Потрогал нос. Мужик потрогал нос.

— Это что за пранк? — пробормотал я, ощупывая лицо. Кожа была настоящей, щетина кололась.

Паника подкатила к горлу липким комом. Я умер? Попал в аварию? Меня похитили и сделали пластическую операцию?

И тут в воздухе, прямо перед моим носом, раздался мелодичный звук.

Дзинь!

Перед глазами вспыхнула полупрозрачная голубоватая табличка. Я зажмурился, потряс головой, но текст никуда не исчез. Он висел прямо в воздухе, словно голограмма.

[Системное уведомление] Доброе утро, неудачник! Синхронизация с новым носителем завершена на 100%. Ваш текущий статус: Полный ноль. Текущее состояние: Похмелье (Штраф к интеллекту -50%, Штраф к ловкости -70%). Внимание: Навык «Уныние» достиг максимального значения. Рекомендуется прекратить жалеть себя и начать шевелить булками.

Я тупо уставился на текст.

— Система? Серьезно? — мой истеричный смешок эхом отлетел от голых стен. — Как в тех книжках про попаданцев? Эльфы, магия, спасение мира?

Табличка мигнула, и текст сменился:

[Ответ Системы] Какие эльфы, болезный? Ты в спальном районе Москвы. Твоя единственная магия на сегодня — это найти рассол и не сдохнуть от инфаркта. Открыт доступ к личному профилю. Желаете ознакомиться? (Да/Нет)

Я мысленно потянулся к кнопке «Да».

Имя: Евгений Соколов (теперь это ты, привыкай). Возраст: 35 лет. Класс: Бомбила (Ранг: Дно). Уровень: 1. Опыт: 0/100.

Характеристики: Сила: 4 (Можешь поднять бутылку пива без одышки). Ловкость: 3 (Спотыкаешься о ковер). Интеллект: 5 (Хватает, чтобы пользоваться навигатором). Харизма: 2 (Собаки на улице отворачиваются). Удача: -10 (Да, она может быть отрицательной. Сюрприз!).

Навыки: Экстремальное курение (Пассивный) — вы можете выкурить сигарету за 30 секунд. Сон в любой позе (Пассивный) — позволяет спать за рулем (не рекомендуется).

Текущие дебаффы: Хронический недосып, Долговая яма, Экзистенциальный кризис.

Я тяжело опустился на табуретку. Значит, я — Женя Соколов. Тридцать пять лет, таксист, неудачник с отрицательной удачей. Шикарно. Просто джекпот. Предыдущий владелец тела, видимо, так набрался, что его душа просто отлетела в лучшие миры, освободив место для меня.

— Ладно, Система, — вслух сказал я. — И что мне теперь делать? Квесты будут? Убить крысу в подвале?

[Системное уведомление] Квесты формируются на основе вашей убогой реальности. Для начала рекомендую исследовать локацию «Квартира» на предмет ресурсов и артефактов.

Я вздохнул, заставил себя встать и начал осмотр «владений». На столе нашелся паспорт на имя Соколова Евгения Викторовича. В обложке паспорта лежали права, СТС на потрепанный жизнью желтый «Рено Логан» 2012 года выпуска и... пачка квитанций.

Я развернул бумажки. Микрозайм в «БыстроДеньги» — просрочка. Микрозайм в «Капусте» — просрочка. Долг за коммуналку — астрономическая сумма.

— Твою мать, Женя, — прошептал я, обращаясь к прошлому владельцу. — Ты во что вообще играл? В симулятор бомжа?

Холодильник встретил меня гулким мычанием и ослепительной пустотой. На нижней полке грустила засохшая половинка луковицы, а на дверце стояла банка горчицы, срок годности которой истек еще до пандемии.

[Системное уведомление] Внимание! Уровень сытости: 12%. При падении до 0% начнется потеря очков здоровья (HP). Доступен новый квест: «Завтрак чемпиона». Цель: Найти съедобную пищу и употребить ее внутрь. Поедание горчицы не засчитывается (штраф к HP). Награда: 10 очков опыта, снятие дебаффа «Похмелье».

Я пошарил по карманам куртки, валяющейся на полу. Выудил оттуда смятую сотку и мелочь. Сто двадцать три рубля. Гуляем. На доширак и пакетик растворимого кофе хватит.

Я уже собирался натянуть джинсы и пойти в ближайший ларек, когда тишину квартиры разорвал звук, от которого у меня внутри все оборвалось.

БАМ! БАМ! БАМ!

Входную дверь сотрясали тяжелые, уверенные удары. Били явно не кулаком, а ногой.

— Соколов! Открывай, сука! — раздался из-за двери грубый, пропитой бас. — Мы знаем, что ты там! Машина под окном!

БАМ! С потолка в прихожей посыпалась штукатурка.

— Открывай по-хорошему, Женечка. А то мы сейчас дверь с петель снимем, и ремонт будешь оплачивать вместе с процентами!