Босс. Фотограф дьявола

Глава 2

Я не ослышалась? Он сказал «СМЫВАЙТЕ»? Я, что ли, должна его умывать?

— Эм, — протягиваю. — Сейчас принесу жидкость для демакияжа и ватные диски...

Костя оделся, пока я в ступоре была. Иду за ширму. Хватаю бутылёк и диски, беру зеркальце и возвращаюсь к Станиславу.

— Вот, — протягиваю, а у самой глаза так и облизывают его формы.

— Я не умею, — кривит губы. — Вы можете сами смыть этот ужас?

— Д-да, — чуть не заикаюсь.

Костя располагается на диванчике и залипает в смартфон.

Я же дрожащими и похолодевшими руками, начинаю стирать косметику с лица Станислава Игоревича. Неловко это. Не привыкла к такому. Максимум причёску могу поправить, кожу стараюсь не трогать. Во-первых, не гигиенично. Во-вторых, люди не любят этого. А судя по лицу Станислава, он тоже не в восторге — сидит, глаза закрыл и стиснул челюсти так, что даже под бородкой вижу напряжённые желваки.

С каждым потраченным диском мужчина становится куда естественнее и симпатичнее. Удивительно, как может визажист испортить внешний вид человека неумелым макияжем.

Не успеваю закончить, раздаётся знакомый рингтон.

— Камила, — глухо отзывается Костя.

— Дай сюда, — рявкает Стас.

Берёт телефон и пускается в громкий спор на испанском языке. Мне и без того неловко, а теперь ещё трубка мешает. Начинаю закипать. Ну неужели нельзя посидеть спокойно?! Я всё понимаю, но через пять минут ко мне придут другие клиенты, а мы всё ещё не начали съёмку!

Что-то Станислав кипит не меньше моего, лицо его меняется и становится устрашающим. Отдёргиваю руку с ватным диском и замираю. А он резко хватает меня за талию, прижимает к себе и встаёт со стула, отрывая от пола. Собираюсь выругаться, но мужчина отставляет меня и уходит со съёмочной площадки к окну, где опирается на подоконник и продолжает громкую беседу.

Стою как пришибленная. Что это было? Какого он себе позволяет? Нельзя попросить отойти? Злобно хватаю разбросанные грязные диски, выкидываю в мусорку и наливаю кофе, разбавляя холодной водой. Хочу расслабиться за любимым вкусом дешёвого суррогатного кофе три в одном.

Стук в дверь. Перевожу взгляд на часы. Следующие клиенты пришли.

— Константин, — обращаюсь к нему, потому что Станислав Игоревич точно не услышит, он занят, — у меня следующие клиенты.

Вдруг становится тихо. Станислав смотрит на меня, часы, дверь, в которую снова стучат.

— Разберись, — кидает Косте и возвращается к разговору.

— Я улажу, — улыбается помощник и встаёт с дивана.

— Что? — вздёргиваю брови.

Ответа не получаю, тот скрывается за дверью, я стартую следом:

— Простите за неудобства, ещё раз спасибо за понимание, — слышу от Кости, а ребята с улыбкой уходят.

— Что произошло? — кажется, поздно я выбежала, меня лишили ещё одного клиента.

Они же не вернутся! Так студия точно загнётся. А если отзыв плохой напишут? На что я жить буду? Я и так держусь из последних сил и берусь за любую работу! Даже дни рождения снимать начала, хоть и ненавижу их!

— Всё хорошо, Оксана, — улыбается Костя и прячет руки в карманы. — Они согласились перенести съёмку на другой день.

— Но...

— Не волнуйтесь, Станислав Игоревич оплатит потраченное время.

Захожу в студию и падаю на ближайший стул. Беру кофе, пью, поглядывая на полуобнажённого мужчину, наворачивающего круги по моей студии. М-да...

Через несколько минут разговор прекращается, и Стас надевает рубашку.

— Есть влажные салфетки? — смотрится в зеркальце.

— Да, — протягиваю упаковку.

Берёт её и начинает злобно стирать остатки косметики. Хочу сказать, что он делает только хуже, но поздно. Лицо его становится красным. Теперь Стас не морковка, он — помидор!

Делаю глубокий вдох и беру фотоаппарат, оборачиваю ремень вокруг запястья поплотнее, ощутимо так.

Кажется, я уже не хочу его фотографировать, и заказ на съёмку журнала его фирмы тоже не хочу.

— Что делать? — внимательно смотрит на меня Станислав.

— Убрать телефон из кармана брюк, — натягиваю губы, — а то выглядит как, — поправляюсь, — некрасиво, в общем.

Делаю пару кадров. Кошмар. А телефон опять надрывается. Ну уж нет!

— Станислав Игоревич! — привлекаю его внимание. — Может, мы в другой раз проведём съёмку, когда у вас будет свободное время?

— Давайте сделаем ещё пару кадров, — встревает Костя со своим елейным голосом. — Вдруг что-то получится? — обворожительно улыбается, а я, как дура, соглашаюсь.

Мучусь ещё, но всё не то, кадр не идёт. Станислав на машину похож. Угловатый, отстранённый. А взгляд как у демона.

Так и хочется ему рожки пририсовать и получится дьявол. Цвет лица уже соответствует!

— Всё не то! — подтверждает моё мнение Станислав и встаёт. — Расплатись, мне пора, — бросает Косте и входит из студии.

Я в бешенстве.

— Оксаночка, — улыбается парень, — приношу искренние извинения, — достаёт приличную стопку денег из кармана. — Сколько мы должны?

— Нисколько, — бурчу. — Съёмка не получилась.

— Выбери на свой вкус и обработай одно фото, — продолжает улыбаться, — позже ещё приедем. А сейчас мы заняли больше времени, чем было оговорено — Станислав Игоревич оплатит.

— Не стоит, — неловко отказываюсь, хотя деньги мне нужны. — Как и договаривались, тысяча за портрет.

Вместо оговорённой суммы Константин кладёт на столик рядом со мной пятитысячную купюру.

— У меня нет сдачи, — округляю глаза. — Может, переводом?

— Сдачи не надо. За неудобства. Ещё раз прости. До свидания.

— До свидания, — мямлю.

Ладно. Сглатываю гордость и сажусь за стол, скачиваю фотографии, выбираю один из портретов, где Станислав выглядит максимально выгодно. В полный рост, из тех, где он опирается на стул.

Машинально, то ли со злости, то ли с расстройства, создаю новый слой и пририсовываю мужчине рожки и дьявольский хвост. Заслужил!

— Хм, — слышу за спиной.

Оборачиваюсь. Ну всё. Я труп. Там Станислав стоит.