Босс. Фотограф дьявола

Глава 3

— Итак, Оксана, — нависает надо мной, обдавая цитрусовым ароматом. — Почему рога и хвост?

— П-простите, — мямлю, — у меня был плохой день, а вы со своим телефоном, а потом клиентка накричала из-за ваших переодеваний, и следующих пришлось отменить, — стараюсь в глаза не смотреть. — Вот я и разозлилась. Простите, пожалуйста.

— У вас сегодня второй шанс. Покажите, на что способны. А ваше творчество редактору понравилось, — усмехается. — Так что обложка есть. Теперь надо для разворота и сопровождения статьи сделать фотографии.

— А? — поднимаю голову и сама смотрю на Станислава, будто впервые в жизни вижу.

— Удивите меня, — ухмыляется и возвращается на диван.

— Вы сейчас пошутили?

— Нет, — мотает головой. — Костику не говорите только, — расширяет на секунду глаза и бровями дёргает. — Это сюрприз для всех.

— Ого... — выдыхаю. — Остальным фотографиям тоже будем что-нибудь дорисовывать?

— На ваше усмотрение. Вы же здесь профессионал.

Слушаю его и не пойму, он серьёзно или стебётся?

— Я могу увидеть статью, к которой фото нужны?

— Ещё не написана, — отмахивается мужчина. — Так с чего начнём?

Руки не слушаются. Размышляю, что можно сделать. Видок у него, как у ворона — весь чёрный и блестящий, только глаза серые.

— Кофе, как заказывали, — в студию входит воодушевлённый Костя.

Сразу легче становится. Смотрю на него и думаю, что со всем справлюсь. Такой приятный молодой человек, рядом с ним, будто и работать проще.

— Спасибо, — принимаю высокий горячий стакан из его рук и делаю глоток. — Вкусно. Конфетку? — задираю голову и смотрю в его зелёные глаза, они как листья клёна — глубокие и с паутинкой тонких нитей рисунка радужки.

Чувствую, что тону. Спохватываюсь и принимаюсь судорожно рыться в вазочке с конфетами. Беру одну для себя, надо бы рот заткнуть, чтобы не сморозить чего. А остальные отношу мужчинам, которые сидят на диване.

— Итак, давайте решим, что и как сегодня будем фотографировать, — сумбурно жестикулирую, а потом прижимаю стакан к груди и жду ответ хоть от одного из них.

— Думаю, вам вид... — начинает Станислав, но Костя перебивает.

— Нам нужны три-четыре фотографии с разных ракурсов, обязательно крупный портрет, — показывает рукой, что фото по грудь. — Хочется, чтобы Станислав Игоревич хоть на одной улыбался, а не пугал всех своим грозным взглядом.

— Поняла, — растягиваю губы, такое чёткое техзадание. — Тогда допивайте кофе и приступим.

Отставляю свой стакан, сделав небольшой глоток латте. Для начала включаю оборудование и меняю пару насадок. Пожалуй, хочу поставить два стрипа сзади по бокам, они узкие и длинные — идеально очертят мускулистую фигуру Станислава. Чаще всего так снимают спортсменов смешанных единоборств. Смотрится очень мужественно.

Но.

Но лицо. Оставлю октобокс, пусть тени будут мягкими, эдакое сочетание брутальности и спокойствия. Улыбаюсь своим мыслям и работаю, пока мужчины что-то шёпотом обсуждают.

Слышу громкий шлёпок, оборачиваюсь, — Станислав поставил стакан на столик и встал, смотрит на меня, ещё пара секунд и просверлит дыру.

— Вы уже готовы? — притворно улыбаюсь и жестом приглашаю на съёмочную площадку.

— Мгм, — мычит Станислав и встаёт под яркий свет.

— А вы уверены, что хотите в столь мрачном образе фотографировать? — намекаю на костюм.

— Да, — коротко и жёстко отвечает и прячет руки в карманы.

— Ла-адно, — тяну.

Беру фотоаппарат и делаю пристрелочный кадр. Вроде всё отлично, но чего-то не хватает. Ставлю отражатель и подсвечиваю тени на лице. Может, так он будет выглядеть добряком, а то сейчас ему только косу в руки и души собирать.

— Станислав Игоревич, давайте, позу сменим? Может, одной рукой за лацкан пиджака возьмётесь? И взгляд не прямо в камеру, а немного в сторону? Влево.

Он поворачивает голову, а я невольно улыбаюсь:

— В другое лево, по отношению к вам, а не ко мне.

— А... — быстро поворачивается в другую сторону и, кажется, смущается.

Делаю пару кадров и... уже знакомый рингтон.

Переглядываемся. Я делаю шаг назад и беру свой кофе. Думаю, это Милана, Микаэла, а нет, Камила звонит. Может, жена? Хотя колечка на безымянном пальце нет. Девушка?

Станислав шумно выдыхает и отвечает на звонок. Вот теперь точно похож на Смерть.

Сажусь рядом с Костей:

— Расскажи пока, о чём будет статья, чтобы мне понимать, какого рода фотографии делать.

— В основном там будет статистика компании: достижения, обороты и всё такое. А конкретно про Станислава Игоревича — его стиль ведения дел, стратегия развития на рынке, его видение будущего, что-то такое.

— Тебе не кажется, что в этом чёрном костюме будущее будет выглядеть не очень радужным? — еле слышно спрашиваю.

Вдруг становится тихо. Оборачиваюсь, а Станислав, кажется, больше не слушает собеседницу. Его взгляд прикован ко мне. Услышал? Оу...

Точно услышал, расстёгивает пиджак и вешает его на спинку стула, что стоит неподалёку. Снимает и рубашку, изредка огрызаясь на испанском в телефон.

Знать бы, что он там говорит. Спешно отворачиваюсь и иду за чехлами с одеждой, которые висят у входа. На всякий случай закрываю дверь на ключ, а то мало ли кто решит заглянуть, вдруг опять неправильно поймут.

Подхожу и протягиваю чехлы Станиславу, который стоит в боксерах и носках. Всё чёрное. Взгляд невольно скользит по его фигуре, притормаживаю на голени, где внимание привлекает шрам. Сантиметров десять, вдоль кости. Операция? Ломал ногу?

— Так и что мне надеть? А то вдруг на следующем фото я ангелом Смерти предстану, — кривит губы.

Он мысли, что ли, читает? Сглатываю и открываю чехлы.

Так-с, здесь костюм-тройка синего цвета, насыщенного такого, благородного, белая рубашка, галстук. Улыбка сама собой наползает на лицо.

— Это, — разворачиваю к нему выбранный костюм.

Изгибает бровь, хмурится, но забирает и надевает. Я же меняю положение октобокса, хочу сделать свет почти под прямым углом сверху, а тени отражателем подобью.