Босс ушел в отпуск

Глава 1

Плетеный шезлонг чуть прогибается под спиной, и я, кряхтя, сажусь поудобнее, стараясь не расплескать свой цветастый коктейль. Класс! Отпуск начался! И все бы ничего, если бы метрах в пятидесяти от меня не появился… ОН. Мой босс, Борис Устинович Воложарский собственной персоной, в плавках а-ля семейные трусы с попугаями и сланцах, надетых на носки. Конечно, учитывая стройное мускулистое тело, мужественное лицо и достаточно молодые годы испортить его одеждой невозможно, но у меня все же есть к нему вопросы.

— Петрова, как вам погода? — босс первым заводит разговор.

— Тепло! Я бы вам посоветовала надеть кепку или большую шляпу мексиканца.

— Сомбреро.

— Точно, а то в голову напечет. Могут быть последствия. Еще забудете что-нибудь важное из своих начальственных дел.

Он поворачивается и, приспустив очки на кончик носа, серьезно интересуется:

— А почему мы с вами проживаем в одном отеле? Это частный пляж. Неужели я плачу вам настолько большую зарплату?

— Потому что я выиграла путевку в лотерею на новогоднем корпоративе. Шарик вытащила пластиковый, красного цвета, раскрыла, а там... м-м-м… Повезло мне, правда? — Снова смотрю на его носки.

— И муж отпустил вас одну? Не побоялся, что уведут?

Вздохнув, сажусь, опускаю ноги на песок. Во рту горчит, даже коктейль не помогает.

— Ой, Борис Устинович, вы не поверите. Пару недель назад я узнала о любовнице мужа от нее самой. — Эта рана настолько свежая, что мне все время хочется выговориться. Даже едва знакомым людям. Даже боссу. — Причем на то, что у мужа другая женщина, ни разу даже намека не было. Он вел себя как обычно: любовь, забота, романтические вечера. И вот однажды, возвращаясь с работы домой, попал в аварию. Лобовое столкновение, представляете? Машина в гармошку, сработали подушки безопасности. Но даже при таком сильном ударе у мужа оказалась всего пара царапин. Ну и сотрясение.

— Повезло.

— Все говорили, что кто-то свыше спас его, вытащив из мясорубки. А через время мне позвонили с незнакомого номера. Женщина пропела в трубку, что она любовница моего мужа. Они давно вместе, но он никак не может порвать со мной и уйти к ней. Сказала, что это столкновение она сама «нашаманила», но сделала так, чтобы он отделался испугом.

— Глупости какие-то. Это просто совпадение, — расслабленно комментирует босс.

А я вспоминаю свою историю и не могу остановиться. Обидно, что доверие, такое хрупкое и такое ценное, было растоптано без малейшего сожаления. Обидно за годы, отданные отношениям, за надежды и мечты, которые теперь кажутся наивными и глупыми.

— Любовница моего мужа заявила, что это предупреждение — мол, ему нужно поскорее расстаться со мной и уйти к ней. И, если он этого не сделает, будет намного хуже. Сказала, что это такое наказание ему за то, что он неправильно живет. «Мы любим друг друга, поэтому он должен с тобой развестись!» — Горько и неуместно рассмеявшись, поправляю зонтик в стакане. — Не знаю, зачем я вам это рассказываю, Борис Устинович. Но в тот момент я молча выслушала и положила трубку, ничего не сказав. Сообщила мужу. Он в знаки судьбы верит. Но, вместо того чтобы бросить меня, он бросил ее… А я понять не могу: что это было? Совпадение или реально какое-то воздействие той женщины на мужа? Пребываю в ступоре. И совсем не знаю, что делать. Прощать измену или не прощать? Как думаете, Борис Устинович?

Рассказываю это с веселой улыбкой, а самой очень-очень горько из-за предательства. Больно до дрожи в кончиках пальцев, до комка в горле, который не дает дышать полной грудью.

— Простить, конечно, он же чуть не погиб! — откровенно издевается надо мной босс и, защищаясь от солнца, прикладывает руку ко лбу, смотрит куда-то вдаль. — Вы, кстати, прежде чем сюда поехать, все дела доделали? Я помню, у вас были долги. На вас непосредственный начальник жаловался. — Обернувшись, окидывает меня равнодушным взглядом. Вот красивый же мужик, молодой, неженатый, а хочется зонтик из песка вытащить и по башке треснуть. — Вообще, в следующий раз необходимо давать путевки тем, кто действительно этого достоин, а не тем, кому повезло в лотерею. Поговорю на эту тему с отделом кадров.

— Поговорите, Борис Устинович. Обязательно.

Чуть не поперхнувшись лаймом, поправляю на себе купальник. Ну ясно, вот и отдохнула. Придется теперь на пляже «работать», ловить каждое его слово, кивать и восхищаться чувством юмора, которого у него нет.

— От хорошей жены муж не гуляет! — «поддерживает» меня Воложарский и принимается расхаживать вдоль берега, видимо высматривая достойную компанию.

Внезапно он поскальзывается на водорослях и… летит лицом вниз прямо в песок.

Картина эпичная. Но я, как профессионал, быстро беру себя в руки и пытаюсь сделать вид, что ничего не заметила. Однако смех, предательски вырывавшийся из груди, выдает меня с головой.

Борис Устинович поднимается, отряхивается, и тут наши взгляды встречаются.

— Вы никому ничего не расскажете, Петрова, ясно вам? — злится босс.

— О чем вы, господин начальник? — Ставлю бокал на маленький плетеный столик у шезлонга. — Я так и сделаю. Заберу эту тайну в могилу, только скажите, пожалуйста, а зачем вам носки?

— Петрова, я бы на вашем месте поостерегся.

— На моем месте — это как?

— По тонкому льду ходите, Петрова.

— Да тут жара, лед давно бы растаял.

— У меня аллергия на морской песок, — неожиданно громко признается начальник.

Я, кивнув, стараюсь сдержать улыбку. Отпуск обещает быть интересным. Очень интересным.