Брошь дракона: сделка с тенью

Глава 1

Париж.

Как же он прекрасен и романтичен в это время года!

Хотя… Откуда мне знать, какой он в другое время — ведь я здесь впервые. Но сейчас… Воздух пропитан тонким ароматом цветущих каштанов и свежеиспечённого хлеба, который доносится из соседней пекарни. Лёгкий ветерок играет прядями волос, а солнечные лучи, пробивающиеся сквозь листву, рисуют на мостовой причудливые узоры.

Каждый уголок кажется ожившей открыткой: старинные здания с изящными балконами, увитыми плющом, узкие улочки, манящие заглянуть за поворот, и далёкий гул города, который убаюкивает, словно колыбельная.

Милое небольшое кафе, крытая веранда и летнее солнце, которое ещё не жарит, но греет так, что наконец‑то можно надеть любимый лёгкий голубой сарафан в горошек и не замёрзнуть. Ткань приятно облегает тело, а подол чуть колышется на ветру.

На столике передо мной стоит чашка крепкого чёрного кофе с лимоном, да, именно так! Муж тоже всегда поражался моим странным вкусам — но какие есть, все мои. Рядом — воздушный круассан с золотистой корочкой, такой хрупкий, что кажется, рассыплется от одного прикосновения. Аппетит разыгрался с новой силой сразу же, как только его принесли, а в животе тихо заурчало. Но… Я дала себе слово, что не притронусь к нему, пока не напишу хотя бы десять строк!

Похоже, что в очередной раз данное себе слово придётся нарушить…

Месяц, как я ушла с нелюбимой, угнетающей офисной работы и пустилась во все тяжкие фриланса. Раньше дни сливались в серую массу: бесконечные отчёты, совещания, звонки… Теперь же утро начинается вот так — с кофе, солнца и вида, от которого перехватывает дыхание.

Мне всегда нравилось писать… Стихи, прозу, да что угодно! И окружающие, все как один, твердили, что у меня это отлично получается. Наверное, врали, чтобы не задеть моих чувств, ведь за всё время, как я сюда приехала, я не написала ни строчки, по крайней мере такой, которая бы понравилась мне самой. Пальцы замирают над клавиатурой, а слова ускользают, будто их и не было.

И вот как это называется? Кризис среднего возраста? Творческий застой? Тотальное одиночество? Или всё одновременно…

В ушах звенит тишина, которую раньше заполнял его голос.

Нет, вокруг меня есть мужчины, и постоянно кто‑то обязательно пытается познакомиться. Я не считаю себя красавицей, но сказав, что совершенно не привлекаю внимание противоположного пола — совру. Натуральная блондинка с длинными волнистыми волосами, стройной фигурой и милым личиком — неизбежно привлекает внимание окружающих. Но взгляды прохожих, которые то и дело скользят по мне, не задевают души.

У меня был самый любимый, самый дорогой мне человек, который заменял весь мир. Но… Сердце… И я осталась одна, с полным осознанием, что моего мужа мне не сможет заменить никто…

Я называла его драконом. Он меня — принцессой. Мы обожали друг друга и жили душа в душу. Конечно, не без ссор, иногда даже драк… С кем не бывает. Помню, как после очередной перепалки он приходил с букетом полевых ромашек, которые выглядели, как белое облако, а пахли… Про запах я лучше промолчу… Но я продолжала делать вид, что сержусь, хотя уже через минуту мы хохотали, забыв обо всём.

Но вот его не стало, а я оказалась катастрофически к этому не готова. Я потерялась: во времени, в пространстве, в мироощущении. Мир стал плоским, цвета — блёклыми, а звуки — приглушёнными, будто кто‑то накинул на всё вокруг серое покрывало.

Глубоко вздохнув, отодвигаю от себя ноутбук, на экране которого так и не появилось ни строчки. И, оправдывая себя тем, что творческий застой разыгрался от голода не духовного, а насущного, принимаюсь за свой круассан.

Хруст корочки под пальцами, нежный вкус масла — и вот уже круассан тает во рту, а вместе с ним тает и решимость. Последний кусочек, глоток остывшего кофе — и я чувствую, как тепло разливается по телу, возвращая к жизни.

Расправившись со своим завтраком, поднимаю глаза к своему излюбленному виду — Эйфелева башня, утопающая в зелени. Как же этот вид захватывает дух…

Вдруг на мгновение мне кажется, что перед ней появляется какая‑то перламутровая дымка, переливающаяся всеми оттенками радуги. Начинаю часто‑часто моргать — очевидно, что это усталость от многочасовых бессмысленных посиделок, уставившись в экран компьютера.

Снова поднимаю взгляд — ничего. Да, мне определённо показалось.

Тяжело вздохнув, снова открываю ноутбук, введя незамысловатый пароль, и снова упираюсь в чистый белый лист с одним единственным мигающим указателем, будто отсчитывающим секунды моего бессилия. Но где‑то глубоко внутри теплится надежда: может, сегодня что‑то изменится?