Будешь моей игрушкой

Глава 13

От слов мажора кровь застывает в жилах. Но я нахожу в себе силы поднять на него глаза.

- Зачем тебе это?

Зачем ему знать о том, что произошло на соревнованиях?!?

- Считай, что мне просто интересно.

Интересно.

От скуки?

Пошел ты к черту еще и еще раз!

- Ничего особенного не произошло, - ровным тоном проговариваю я. - Просто обычное падение.

- Да?

Сглатываю, и киваю.

Вижу, что ни черта он не верит мне, но большего этот мажор от меня не услышит, это точно.

- А если подумать получше?

- Что ты хочешь от меня услышать?

- Нууу, - тянет и неопределенно жмет плечами.

- Твой партнер опытный танцор...

Боже, так он и о Зарецком узнавал.

- Возможно, тебе во всем видится подвох, - говорю я. - Но здесь ты ткнул пальцем в небо.

Наверное, мой взгляд сейчас мог бы убить любого. Но только не этого парня.

Усмехается.

И снова не верит. По глазам вижу, что не верит.

Атмосферу слегка разряжает официант.

Первое, что он приносит, помимо напитков, это блюдо с огромными раковинами, обложенными дольками лимона, и к нему два вида соуса.

- Устрицы Белон на льду, - объявляет будто бы с гордостью.

Следом он ставит передо мной тарелку с тонко нарезанными кусочками чего-то, что выглядит как маленькие клубни. Рядом лежат хрустящие тосты и нечто, напоминающее печень.

- Белые трюфели из Альбы с фуа-гра, - поясняет официант, и я только киваю, стараясь не выдать своей неосведомленности.

Затем следуют «Лобстер термидор».

Далее «Вагю стейк», чей аромат заставляет мой желудок сводить от голода.

И наконец, официант подносит маленькие золотые шарики, сверкающие в свете свечей.

- Золотые шоколадные трюфели, - объявляет, снова обращаясь исключительно ко мне.

Мажор в это время сидит в расслабленной позе и со скучающим видом, рассматривает свои руки, обстановку, и кажется, даже о чем-то размышляет.

- Золотая фольга также съедобная, - снова подает голос официант. - А внутри густой крем из настоящего бельгийского шоколада.

- Спасибо, - киваю я, и официант, наконец, ретируется.

Обвожу взглядом все эти роскошные блюда, что выставлены сейчас передо мной, и понимаю, что несмотря на голод, мне кусок в горло не полезет.

Мажор тем временем отрывается от созерцания убранства ресторана, и переводит взгляд снова на меня.

Наблюдает за моей реакцией с очередной легкой ухмылкой.

Боже, да она буквально всю дорогу не сходит с его наглого лица.

- Попробуй, это вкусно, - размыкает губы.

Но я не тороплюсь.

- Если ты думал поразить меня дороговизной блюд, то тебе это удалось. Вот только, хочу огорчить, я не голодна, - произношу я.

И демонстративно тянусь за водой.

Парень склоняет голову набок.

- А если бы я привез тебя в дешевую забегаловку?

Молчу.

- Стала бы есть?

Вздыхаю, и отстраняю от себя стакан.

- Нет, не стала бы, - отвечаю честно.

- Почему?

- Компания неподходящая, - говорю я, уже понимая, что от моих церемоний все равно не будет никакого толка. – Но ты можешь поесть, я подожду. А потом отвези меня, пожалуйста, домой. Либо просто отпусти, я поймаю такси и доеду сама.

Вместо ответа парень небрежным жестом, и даже не глянув в ту сторону, подзывает официанта.

Даже не понять сразу, что он именно подзывает, но официант как-то сразу реагирует.

- Счет, - бросает Макс, все также не глядя на мужчину, а продолжая просверливать взглядом одну меня.

- Да-да, конечно. Сию минуту.

О цифрах я стараюсь не думать. Но парень достает карту, и расплачивается не моргнув, будто и правда, это всего лишь какой-нибудь дешевый обед.

А потом поднимается из-за стола.

- Идем, - бросает мне.

- Но…

Я в недоумении смотрю на все эти роскошные нетронутые блюда.

- Но…

- Хочешь взять с собой?

И я отчего-то, сама не знаю, зачем, киваю.

- Окей. Заверните.

И снова ни на кого не смотря.

Приказывает так, будто бы он здесь по меньшей мере коронованный принц и точно знает, что его пожелание будет исполнено сию же минуту.

Коробит. Сильно.

Но официант лишь подобострастно кивает.

- Конечно-конечно. Пять минут.

- Мы будем в машине, пусть вынесут туда, - приказывает мажор.

- Понял, сделаем.

А дальше мы выходим из ресторана и идем к машине.

И парень открывает передо мной дверь.

А я…медлю. Снова торможу.

- Садись, - бросает он мне, поигрывая ключами и увлеченно разглядывая что-то за моей спиной.

Хоть и стоит снова близко, но...

Взгляд поверх моего плеча, будто там нечто в высшей степени интересное, однако я только что видела там всего лишь стену.

Но мне, конечно, на руку.

- Отвезу тебя домой, - бросает, словно бы нехотя.

Словно бы не привык объяснять свои поступки обычным смертным, вроде меня.

Но это то, что я так жаждала услышать с самого начала вечера.

А потому не медлю больше, и поскорей сажусь. Пока он, чего доброго, не передумал.

А потом из ресторана расторопно выбегает официант с фирменным пакетом, и загружает все на заднее сиденье.

Едем.

В молчании.

По салону разносится лишь тихая ненавязчивая музыка. А еще...Разве что стук моего сердца.

Я смотрю исключительно в окно. Куда мажор, не знаю. Надеюсь, что все же на дорогу. Хотя левую сторону лица то и дело нестерпимо жжет.

Пробок нет, и мы доезжаем до моего жилья на удивление быстро.

- Спасибо, что довез, - бормочу я.

- Не за что. И еду не забудь, иначе пакет улетит в ближайшую урну.

- Спасибо, - еще раз благодарю я.

И говорю, и забираю пакет ни разу не взглянув на мажора.

А потом максимально быстро, как могу, припускаю к подъезду.

Когда железная дверь за моей спиной захлопывается, испытываю поистине небывалое облегчение.