Бульварное чтиво

Глава 1

«Я высечь готов топором
на камне. Навеки. Без даты:
как правило, БАБА С ПЕРОМ —
СТРАШНЕЙ ОБЕЗЬЯНЫ С ГРАНАТОЙ!»

Алан Эббот

Глава 1

Четверг, 6 марта, Москва, Альтернативная Российская Реальность, такая реальная, что приходится сомневаться в ее альтернативности...

Чем живет обычная, среднестатистическая русская баба "хорошо за тридцать"? Дом, работа, семья, если есть. Если нет - все тоже самое, только вместо семьи - винишко, сериальчики и бульварное чтиво. И козлы, через которых она скачет, приземляясь на одни и те же грабли. В перерывах между мудаками она может делать карьеру или рожать - кто на кого учился, как говорится. Разница в нюансах не меняет общей картины. Погрязшая в рутине, а может ещё и в ипотеке, плюс-минус ухоженная, в модном шмотье из Зары с фейковой Шанелью «Классик Сингл» она идёт по жизни, мечтая. Потому, что в этом жестоком мире бабе не мечтать нельзя.

Здравствуйте, я Слава. Слава Гагарина. У меня был прикольно-ебанутый дед, который назвал меня так, потому что я родилась в День космонавтики, а мой папа, по ужасному стечению обстоятельств, оказался однофамильцем легендарного Юрия. Кроме своеобразного юмора, старый обладал тягой к краткости. Ни Ярослава, ни Светослава, ни Мирослава хотя бы. Нет. Слава и точка. Ни дать, ни взять. Шутки по поводу моих паспортных данных можно издавать ежемесячным журналом. Раздолье для идиом. Ну, давай умник, выдай! «Вот бы поиметь Славу Гагарина»? Молодец. Садись, пять. Когда на меня сально смотрит очередной юморист, я жалею, что я не Клава. Она бы, наверное, этими взглядами пользовалась. А у меня фейспалм. Поэтому я среднестатистическая в Заре и с фейковой шанелью баба, которая прыгает через козлов в свободное от сериалов и винишка время.

Я бегу по столичной слякоти, потому что одними сериалами и вином сыт не будешь. Мечтай - не мечтай, а расчитывать в этой жизни нашей бабе кроме как на себя, больше не на кого.

- Козел! Куда прешь?! Баран!

Так и знала! Новое пальто! Если бы не пульсирующее в висках похмелье, я бы голосила вслед уроду на четырёх колёсах, из под которых он оросил меня мартовской грязью. Ненавижу март. Ненавижу грязь. Ненавижу!

Теперь я стою, как обосраная посреди улицы на пешеходном переходе, в луже. А я на собеседование опаздываю. И что теперь делать? Слава Гагарина хоть и не сдаётся, но песок за зубах очень веский повод развернуться на сто восемьдесят и позорно бежать домой.

Черт! Ну почему все так несправедливо нелепо?!

- Эй!

Поднимаю голову. Тот, что окатил меня, оказывается, остановился, дал задний ход, чуть не наехав мне на ногу.

- Добить меня решил? - бурчу я в опускающееся черное стекло внедорожника.

- Сильно пострадала? - ласковый голос доносится вместе с тёплым облаком духов. - Прости, пожалуйста.

Смотрю, а это не урод. А вполне симпатичная девушка.

- Садись, подброшу. Тебе куда?

Сглатываю песок и неприличные выражения, называю адрес. Будто не своими пальцами берусь за ручку двери. Был бы за рулём мужик, я бы даже слушать не стала. Я же не Клава какая. Только обычно все встречающиеся на моем пути мужики или тряпки или животные. Первые на таких тачках не ездят. Вторые никогда не извиняются.

Сажусь. Тепло. Ароматно. Кожа сидения греет мою несчастную жопу. Девушка отъезжает от обочины и ловко встраивается в дорожное движение.

- Там, кстати, зебра была, - отмираю, украдкой разглядывая хозяйку авто. «Насосала», тут же проносится в голове, но я обрываю внутреннего суфлёра, отворачиваюсь к окну. Надо бить себя по затылку всякий раз, как возникает желание навешивать ярлыки. Но, извините, дорогие мои, с такими губами вряд ли она руководит каким-то серьёзным предприятием. Максимум держит за яйца какого-нибудь папика. И нет, я не завидую. Я работник интеллектуального труда и должна быть выше оценочных суждений.

- Ой не душни, я знаю, - отмахивается рыжая и бросает беглый взгляд на мое кремовое пальто, которое ещё сегодня утром мне так нравилось. - Ничего, купишь новое. Лучше этого. От Армани, или Диор.

- Всенепременно так и поступлю, - фыркаю и рефлекторно прижимаю к себе Шанель с Садовода.

- И сумочку такую же. Только настоящую, - добавляет она.

В иной ситуации я б что-нибудь съязвила. Но эта дамочка совершенно обезоружила меня. Сижу и обтекаю, хоть и за редким исключением не по своей вине.

- Держи, - она протягивает мне салфетку, сверкнув каратами. Наверняка, не паль. И браслетик. И сережки. Мама дорогая, я таких девиц только в Инстаграм видела. Даже речь пропала вся куда-то. Остаётся только молча принять извинения и утереться.

- Не сердись, - утешает дива. - Я ж не специально. Меня, кстати, Маша зовут.

- Слава, - тихо буркаю, приводя себя в порядок.

- КПСС? - подмигивает стерва и хихикает. Эта шуточка и выдаёт ее возраст. Ну, и ещё глаза. Приглядываюсь, так и есть. Она лет на десять старше, чем я думала. Ей чуть за сорок, но выглядит безупречно. Ухоженная, как выставочный экспонат достижений современной косметологии. Перламутрово-рыжие волосы гладким шёлком рассыпались по плечам, обтянутым чёрной кожей косухи. Явно дизайнерская вещь. Вообще, она вся как от ведущего бренда.