Бунтарка для мажора

Пролог

— Где все?
— Разошлись. Ты крепко спишь.
Резко поднимаюсь с дивана и едва не взвизгиваю, наступив на что-то малоприятное по ощущениям.
— А ты не всегда такая смелая, да? — усмехается.
— Не вижу ничего смешного! — бросаю недовольный взгляд в его сторону.

— Согласен, смешно было вчера, — продолжает наблюдать за тем, как я пытаюсь собраться с мыслями.

Как я могла так крепко уснуть?

— Что? — не выдерживаю его взгляда.

Плевать на внешний вид, надо убраться отсюда. На цыпочках подкрадываюсь к нему и прохожу мимо, слегка задевая его плечом.

— Судя по тому, как ты сладко спала рядом со мной…

— Скажешь кому-нибудь, — перебиваю его. — Убью!

— О чем ты? — усмехается. — Думаешь, утром никто не заметил?

Ненадолго задумываюсь. Он ведь прав.

— Плевать, все равно это ничего не значит.

— Хочешь сказать, я тебе совсем не нравлюсь?

— Не в моем вкусе зазнавшиеся мажоры, — пытаюсь надеть второй кроссовок.

— Вот как..