Бывшие. Американский папа

Глава 7.

— Отстань от меня! — отталкиваю руки, наспех вытирая слёзы.

Встаю, чуть-чуть прихрамывая хочу уйти прочь.

— Сашка, у тебя каблук сломался, — слышу себе вслед обалдевшего от ситуации бывшего мужа.

—Не твоё дело! — огрызаюсь, прихрамываю и хочу уйти прочь.

Представляю как эта картина выглядит со стороны: девушка в строгом костюме, с шикарной причёской, идёт на сломанном каблуке.

Обидно! Я ведь буквально пять минут назад была настоящей красавицей, но он меня увидел совершенно другой сейчас.

Теперь на голове хаос, от прежней красивой причёски не осталось и следа. Юбка пошла по шву, каблук сломан, тушь размазана по лицу из-за слёз.

Через пару метров неожиданно чувствую, как меня подхватывают сильные руки и прижимают к себе.

— Ты что делаешь, отпусти! — единственное, что могу выдавить из себя.

— Я просто боюсь, что ты сейчас запнёшься на сломанном каблуке и окончательно свои красивые ноги переломаешь! — оправдывается бывший.

— Плевать, поставь на землю! — стучу ему кулаком в грудь.

Но вместо этого он только крепче прижимает меня к себе.

Пытаюсь вырваться, но разве наши силы равны?

— Ты пешком или на машине? — не обращает внимания на мои старания.

Бездумно поворачиваю лицо к его и понимаю, что наши губы слишком близко. Сглатываю комок в горле от сумасшедших мыслей, что он может меня поцеловать, и отвожу взгляд.

Он улыбается, словно читает мои мысли, а я злюсь.

Он пользуется положением сильного, но я не останусь в долгу и отомщу.

— На такси, но я не успела вызвать! — сбивчиво отвечаю ему.

— Ок, — кивает Марк, разворачивается и идёт к своей машине.

— Что ты делаешь? Куда ты меня несёшь?

— Я довезу тебя до дома. Позволишь?

Хорошо, пусть довезёт меня до нашего бывшего дома, я выйду, подожду, когда он уедет, вызову такси.

Марк, как хрустальную вазу, очень осторожно опускает меня на сиденье.

— Сильно болит? — участливо спрашивает и смотрит в глаза.

— Сильно! — вру. — Это ты виноват!

— Согласен, но не удивлён, — ухмыляется. — Я ведь у тебя всегда был во всём виноват! Был. Есть. И, скорее всего, буду всегда, — пристёгивает меня ремнём безопасности.

Может быть, я сама себе придумываю, додумываю, но кажется, что в его словах много боли, тоски и грусти.

На свадьбе он был пошустрее и поувереннее в себе. Что произошло? С женой поссорился?

— Куда тебя отвезти?

— Ну ты же меня домой собирался везти.

— Называй адрес.

— Ты его знаешь. Или забыл? Стёр из памяти всё, что было связано со мной?

— Такую как ты забудешь, — злится бывший и заводит машину.

Та рычит, словно передавая настроение моего бывшего мужа, а я теряюсь от этих слов.

Воображение рисует мне опасные картинки, в которых Марк не забыл меня. В которых мы всё ещё любим друг друга. И в которых наша неожиданная встреча на свадьбе друзей доказала нам, что ничего в наших чувствах не ушло.

— Адрес, Саша, я задал вопрос!

— Я же тебе сказала.

— Я знаю, что ты там больше не живёшь. Я знаю, что ты уехала с той квартиры.

— Откуда?

Не скрываю удивления, но потом вспоминаю как он говорил про это на свадьбе. Но я была словно в прострации, мало что помню.

— От верблюда, — огрызается. — Не надо мне врать! Я приезжал к нам домой, и на свадьбе мы это обсуждали. Но ты, как всегда, скорее всего, не слушала меня.

Да, не слушала!

А что мне ему сказать? Что я была в шоке оттого, что встретила его?

Что я давно вычеркнула его из своей жизни, а его из ниоткуда возникшая физиономия заставила меня усомниться в этом?

— Зачем? — ехидно улыбаюсь теперь, пропуская его упрёки. Мне так хочется его побесить.

Но я ведь никогда не была мстительной. Почему теперь это делаю?

— Что зачем?

— Приезжал зачем тогда?

— Глупый вопрос! И ты сама знаешь на него ответ. Соскучился, увидеть хотел и убедиться, что ты такая же язва. А ты, Саш, скучала по мне?

— Да на фиг бы ты мне упал, скучать по тебе. Я по предателям не скучаю. А насчёт адреса…Мне не надо домой, у меня дела.

Сейчас есть абсолютное ощущение, что мне не двадцать пять, а ему не ближе к тридцати, а каждому по восемнадцать.

Мы как подростки, которые нравятся друг другу, находясь на начальной стадии симпатии и отношений, стремимся подколоть друг друга, зацепить, и посмотреть на реакцию.

Именно так мы себя вели, когда начинались наши отношения, тогда ещё юные, скромные, целомудренные, но очень искренние.

Только мы теперь не подростки, и больше не пытаемся понравиться друг другу. Здесь скорее, наоборот: я его ненавижу! И сделаю всё, чтобы и он ненавидел меня.

— Время ближе к вечеру, — смотрит на часы, — и я предполагаю, что твои дела — это забрать дочь из детского сада? Как её зовут?

— Вероника… — вглядываюсь в его лицо, пытаясь понять его эмоции, когда он говорит про неё. — Откуда ты... знаешь про дочь?

А сейчас я уже реально теряю дар речи, начиная переживать.

— Так мне соседка всё рассказала. Когда я приехал, не застав тебя, ждал возле подъезда. Я же не подозревал, что ты съехала. Появилась наша мисс всезнайка и главная сплетница, — киваю, улыбаюсь, понимаю, о ком он. — Рассказала мне о тебе... Что ты вышла замуж, родила ребёнка и счастливо живёшь в браке. Ты к мужу уехала жить?

«Замуж? Я? Да ни за что на свете! Одним разом наелась, больше не хочу» — хочется сказать, но промолчу.

— Да, да, — и отворачиваю лицо к окну. Отлично, он уверен, что я родила от другого.

— Говори адрес детского сада.

— Нет… Мне туда не надо.

Ещё не хватало, чтобы он Нику увидел. Ему обратить пару раз внимание на её поведение, повадки, присмотреться к лицу, и он догадается обо всём. Сложит дважды два и поймёт, она не дяди чужого, а его собственная дочь.

Только кукишь ему, а не Вероника!

— Почему? А, муж заберёт?

— Варька, — сначала думаю, потом говорю. А надо было кивнуть, что муж!