Бывшие. Без тормозов

Глава 8.

Женитьба – дело серьёзное.

Жениться надо так, чтобы раз и навсегда.

Особенно в третий раз...

Генералов

Как прошаренный сталкер держу дистанцию. Сергей Генералов нынче – пример сдержанности и такта. Ну, почти.

Моя служебная «Лада» каждый день курсирует по дачному посёлку. Проезжаю мимо, медленно, будто оцениваю состояние дороги, а не высматриваю из-за сетки-рабицы её машину и знакомый силуэт.

Работаю, типа. Патрулирую. Охраняю покой граждан.

Особенно одной конкретной гражданки в сарафане в горошек. Которая, зараза, и не думает появляться на улице.

Но в один из дней замечаю, что двор пуст. Её машины нет. Батя ещё раньше уехал.

Значит, вернулась в город. Опять у родаков ошивается. И хочется в гости заглянуть, и колется.

Держусь из последних сил, но это пипец как сложно. Язык чешется дико – позвонить, потроллить, спросить, чего на улицу не выходит: ветрянка, краснуха или просто очко играет с бывшим встретиться?

Руки трясутся – так хочется прижать к себе, вдохнуть её запах, впиться в мягкие губы…

Видел пару раз издалека. В магазин заезжала за продуктами. Хотел подорваться, помочь сумку до машины донести, но вовремя остановился. Не надо пока мелькать у неё перед глазами.

Дашка похудела. Не сказать, что это её уродует, но раньше-то была круглее, аппетитнее. Попка так и просилась, чтобы её отшлёпали. А сейчас…

Вся какая-то острая, толкая, того и гляди порежешься. Скулы выпирают, отчего глаза кажутся ещё больше, бездоннее. Ножки стройные, как у лани, ручки – тонкие, хрупкие веточки. Грудь… Ну, с грудью у неё всегда было скромно. Пара крепких, круглых мячиков, умещающихся в моих ладонях. Зато своих, настоящих.

Мне начали сниться откровенные, цветные сны, где она не убегает, а сама приходит. Ластится ко мне, подставляет губы для поцелуев, за шею обнимает, острыми сосками царапает мой грудак…

Снимал напряжение в душе, как мог. Но это не то. Это как жрать картонку, когда мечтаешь о стейке.

Я отчаянно хочу, чтобы Цыпа вернулась.

Чтобы проснуться и увидеть её взъерошенную макушку на соседней подушке.

Обнять тяжёлой лапой и притянуть к себе под бок.

И напомнить, что она только моя…

Всегда…

Навечно…

Чтобы не отсвечивать и не сойти с ума, затеял ремонт. Не абы какой, а стратегический. Нашёл на старые журналы Дарье, в которых она интерьеры высматривала.

«Вот такие обои, Серёжа, хочу. Серые, почти серебристые. И мебель белую, лёгкую. И кровать… Ой, смотри, кровать! Тоже белая, с мягкой велюровой спинкой, чтобы головой не биться».

В постели мы зажигали не по-детски. Дашка вечно стукалась макушкой о деревянное изголовье нашей старой кровати. Приходилось укладывать ладонь, чтобы Цыпа остатки мозгов не растрясла.

Заказал всё, на что она показывала. Чего не было в наличии, нашёл похожею. Нанял бригаду узбеков. Ребята работают быстро, чётко, аккуратно, не пьют, не прогуливают.

Сарафанное радио их лучшими мастерами считает. К парням очередь. Но за мой заказ, ясный перец, без очереди взялись. Не горжусь, но факт.

Въехал в квартиру, будто на стройку. Везде пыль, запах краски, шум перфоратора. На кухню поставил посудомойку, о которой Дашка тайно вздыхала. Духовку купил с конвекцией, грилем, таймером и прочей фигнёй, которой она, конечно, пользоваться никогда не будет, но иметь хотела.

Вечно заваленный балкон застеклил, утеплил, сделал тёплый пол и зону отдыха. Парни подвесили дурацкое кресло-кокон, в котором Дашка как-то сфоткалась у подруги. И круглый столик. Пусть сидит, книжки свои умные читает, чай пьёт…

Короче, вывернулся наизнанку. Потратил кучу бабла, поднапрягся маленько и, надеюсь, визит в нашу квартиру Цыпу приятно удивит.

Заставит задуматься, дойти до простой мысли: всё изменилось. И дом. И я. И наши отношения будут другими.

Я стал нормальным.

Почти…

Мне, конечно, эта грёбаная трансформация обошлась большой кровью.

Поначалу думал, сам справлюсь: сила воли, железная дисциплина, спортсмен я или погулять вышел?

Да хрен там плавал!

Второй брак только усугубил проблему: я ещё сильнее стал ревновать Дашку к воображаемым мужикам, глядя на свою силиконовую куклу и понимая, насколько Цыпа красивее, умнее, интереснее.

Полный писец!

Задолбался я довольно быстро, поэтому без промедления развёлся и отправился к психологу.

Стыдно было, унизительно, настоящим лузером себя почувствовал, слабаком…

Нормальный мужик не должен никому позволять ковыряться в своих мозгах. Жена может ложечкой выедать серое вещество из твоей черепной коробки, если накосячил.

Но чужой человек – нет. Это – табу!

И я бы точно не дошёл до мозгоправа, если бы один товарищ не уговорил: «Серый, иди. Я сам через депрессуху прошёл. Чуть алкоголиком не стал из-за своих загонов. Тебе это надо?»

Посоветовал специалиста, женщину, из МЧС, с опытом работы с посттравматиками.

Консультироваться у бабы, естественно, я не горел желанием. Но товарищ втолковал:

– Серый, мужику сложно разобраться в женских мозгах. Он тебе про Дашку вообще ничего не скажет. Поэтому лучше полечить «крышу» у женщины. Авось поможет. На крайняк, отправит к психотеру, а там уже колёса выпишут…

- С моей-то работой?! Какие колёса на хрен!

- Неопасные, Серёжа. Неопасные. Которые твой взрывной характер будут держать в узде.

Колёса я пить наотрез отказался. Но послушать психологиню был готов.

Шёл как на консультацию, как на расстрел, если честно.

Каково же было моё удивление, когда в кресле за столом увидел пигалицу. Ростом метр с кепкой, весом – килограмм сорок пять, не больше. Ну чисто моя Дашка в восемнадцать, только в очках в тонкой золотой оправе и с лицом, на котором жизненный опыт полтинник нарисовал.