Бывшие. Бой за любовь

Глава 4. Алихан

— Тебя долго ждать? — раздаётся голос моего тренера. Дальше следует очередная настойчивая долбёжка кулаком по двери. — Алихан!..

Вот же, чёрт старый!.. Не терпится ему!

Отталкиваю девчонку от себя, швыряю ей купюру, а сам натягиваю шорты и иду открывать. Жаль, что сразу не додумался перед тем, как Алёна припёрлась. Ну, ничего. Она у меня ещё попляшет…

— Алихан, ты совсем совесть потерял?! — с порога начинает отчитывать меня Сысоев.

— Нормально всё, Хасбулат. Ничего я не забыл, — выхожу из тренерской и иду по коридору.

Надо душ принять, взбодриться. Но Сысоев тут как тут живо догоняет.

— Алихан, у нас сегодня куча всяких встреч. А ты мало того, что всё ещё с голым торсом ходишь, так ещё семейные скандалы устраиваешь.

— Не я, а моя жена.

— Так найди управу на свою жену! Ты головой-то думать не забывай! Той, что на плечах!

— Знаешь, что? — резко разворачиваюсь и сверлю его взглядом.

— Что? — Хасбулат подбоченивается и уступать не собирается.

Приходится мне уступить. Не резон с Сысоевым бодаться. У него связей столько, что другого такого тренера и не найдёшь. Сам был хорошим бойцом. Да и сейчас Хасбулат ещё форму держит. С ним вообще шутки плохи. Лучше спустить на тормозах.

— Ничего, — рычу сквозь зубы и иду дальше.

— Алихан, — снова тормозит он меня и кладёт руку на плечо, — просто делай поменьше глупостей. Ты весной у меня на Европу пробьёшься, гарантирую. И UFC у нас уже почти в кармане. А они, знаешь, какие до подробностей личных дотошные? Всю грязь на свет вытащат, если будет чего тащить. Так что… разберись сейчас. Понял меня?

— Понял, — почти плюю ему в лицо.

Сысоев от меня тоже ведь никуда не денется. Связи связями, а денег на всё-про всё немерено надо. «Ночной Легион» не на медальках с соревнований построен, а Сысоев тут теперь главный тренер. Кто ж захочет из-за ерунды такое тёплое местечко терять?

— Вот и договорились, — кивает Хасбулат. — Там нас ждут. Поговорить хотят.

— Подождут. Слишком много желающих.

Уже собираюсь отвернуться, как Сысоев вдруг выдаёт:

— Зорин пришёл.

Медленно поворачиваюсь. Шутит что ли?..

— И не один, — продолжает Хасбулат. — С ним твой друг.

— Какой это друг?

— Ратмир. Помнишь такого?

Едва не проламываю челюсти, когда на чистых рефлексах сильно сжимаю их.

Ну, что Зорин тут где-то ошивается, это я, конечно, слышал. На остальное мне вообще плевать. Но чтоб он сам заявился, вот так — ни с того ни с сего…

— Ладно, — решение приходит мгновенно. — Идём.

Снова возвращаюсь в тренерскую. Бывшей там девки и след простыл, но деньги она не забыла прихватить. В целом, нормальная соска, потом ещё раз попользую, может. Главное — сообразительная, в отличие от моей безмозглой жёнушки. Угораздило же…

Быстро переодеваюсь, иду вместе с тренером в офисную часть клуба. Сегодня много всяких разговоров будет. Но этот хочу послушать первым. Интересно, что ж Зорин задумал, старый болван? Заодно на Ратмира посмотрю. Надо же, явился-не запылился, ублюдок.

Сажусь в кресло за столом. Хасбулат рядом стоит. Наконец, дверь открывается. Ох, ты ж!.. Какие люди…

— Алихан! — расплывается в улыбке Зорин и шагает ко мне навстречу с распростёртыми руками. — С победой, боец!

Не двигаюсь, продолжаю сидеть молча. А Николай Семёнович так и стоит напротив стола, как будто чего-то ждёт.

— Рад снова встретить, Николай, — выручает мой тренер и идёт пожимать руку Зорину, затем также здоровается с Ратмиром.

Зорин нихрена не понимает, но мне он до лампочки. Я на Ратмира посматриваю. Как и думал: он всё такой же хлюпик, каким в детстве был.

— Молодцы, что пришли! — снова заводит шарманку Хасбулат. — Наслышаны о вашем «Белом волке». Молодцы, двигаетесь потихоньку.

— Да-да, — оживает Николай Семёнович. — Двигаемся-двигаемся. Стараемся. А вы вот, смотрю, сразу с размахом начали!

— Ну, тут ещё дел невпроворот, — Сысоев типа по-дружески хлопает Зорина по плечу.

У него плечо на уровне пупка Хасбулата. Дохлый такой — в чём там жизнь только держится? На него подуй, он и рассыплется.

— Как говорится, нет предела совершенству! — умничает Зорин и всё улыбается, как Леопольд.

А вот Ратмир не улыбается. Тайком оглядывает кабинет. Завидует, сучёныш… Пусть завидует. В грязи родился — в грязи подохнет.

— Твой боец? — интересуется Хасбулат.

— Да-да! Лучший! Ратмир. Так ты ж его знаешь, ещё в Дербенте пересекались…

— Ох, совсем запамятовал…

Меня уже тошнит от их светской болтовни. Лучше пусть говорят, чего пришли и проваливают туда, откуда пришли.

— Ну, Алихан у тебя тоже молодец, — продолжает нести пургу Зорин и снова пытается со мной заговорить. — Ты хорошо сегодня выступал.

Не выдерживаю:

— Понравилось?

— Ну… — пожимает костлявыми плечами Николай Семёнович. — Ничего так, ничего. Но по мне, слабый для тебя соперник был, слабый.

— А для меня достойных нет.

— Да как же это? — глупо хихикает он. — На каждую силу…

— Давайте уже к делу, — обрываю всю эту хрень. — Чего хотите?

В кабинете наступает тишина. Ратмир смотрит мне в глаза. С минуту прикидываю, что у него на уме. Да что там гадать? У дебилов только одно на уме быть может.

— Алихан, — Зорин пытается улыбнуться, — мы действительно не просто так пожаловали. А с предложением.

— Так-так, — серьёзнеет Хасбулат и складывает руки на груди. — Предложения — это хорошо.

— Клуб свой хочешь продать? — спрашиваю, даже не скрывая отвращения.

— Почему же это «продать»? — как идиот, хихикает Николай Семёнович. — Нет, продавать ничего не буду. У нас и так всё хорошо…

— А что в таком случае?

— В общем, предлагаю нам дружить клубами! — бодро сообщает он с важным видом.

Не знаю, как я не заржал в тот момент.

— Вы как, вообще, настроены? — продолжает агитацию Зорин и щёлкает глазами то на меня, то на Хасбулата. — Мы теперь с вами в одном городе. А у нас тут соревнования городские будут намедни. Уже знаете, наверное. И я подумал, что б не объединиться-то, а?