Бывшие. Чужих детей не бывает

Глава 2

Меня мутит. Желудок скручивает, тошнота к горлу подбирается. Голова кружится, я хватаюсь за край стола, чтобы не упасть, а потом медленно сажусь на стул.

Мне плохо.

И очень больно.

Разве можно вот так? Господи, разве можно вот так рвать сердце на куски? Какая жестокость.

Главврач абсолютно ничего не понимает, а вот у меня внутри всё замирает и пальцы леденеют.

Сжимаю ими клочок бумаги, в клеточку, с оборванными краями, вырванный из какого-то блокнота.

Снова и снова перечитываю записку, но от этого смысл не меняется.

– Ань, я не пойму, – главврач подает голос, – это, что ли, тебе ребенка подкинули?

– Почему мне, Николай Дмитриевич? – хриплым голосом задаю абсолютно глупый вопрос.

Просто мой мозг сопротивляется правде. А она очевидна, и ее нельзя отрицать.

Это какая-то насмешка судьбы, издевка, зловещее послание из прошлого.

Мне подкинули ребенка моего мужа. Да, да! Моего бывшего мужа!

Любовница Богдана подкинула мне их ребенка. Их!

Нагулянного на стороне во время нашего брака ребенка.

Как же больно! Как больно!

Мне кажется, я сейчас умру. Просто сползу под стол, на ледяной кафельный пол и сама стану такой же ледяной.

Мертвой. Хотя о чем я? Я ведь и так мертва внутри. И давно.

С того самого момента, когда узнала о том, что любовница мужа станет мамой.

Из-за этого мы развелись. Я не простила измену и просто ушла.

Хоть Богдан и уверял, что никогда мне не изменял.

Как же?

Вот же он – плод измены. Хлопает своими большими синими глазенками.

Такой хорошенький. Такой славный мальчуган, совсем еще крошечный, но уже мужчина. И я не могу ненавидеть его, хотя, наверное, должна.

Это ведь он разрушил мою жизнь? Этот крохотный комочек плоти, который даже не плачет сейчас, просто покряхтывает, жует пухлые губешки и смотрит.

Нет, это не он. Он ни в чем не виноват, да? Разве малыши могут быть виноваты? Нет.

Всегда виноваты взрослые.

Взрослые, которые сначала так сладко поют о любви, а потом становятся предателями.

Я так и не смогла тогда понять, как это произошло, почему.

Я ведь думала, он меня любит! Правда любит!

Красиво ухаживал, старался окружить заботой. Я ведь совсем девчонка была, да еще и институт медицинский закончила, времени ни на что не хватало, ординатура, работа, работа, работа, а тут он.

Богдан Каверин. Мужественный, сильный, тогда он не казался мне красивым, я его немного боялась, думала, что он для меня слишком взрослый. Богдан был старше на пятнадцать лет. Богатый. Неприлично богатый.

Говорил, что, если я стану его женой, мне не придется работать. Не понимал, что медицина – всё для меня. Я мечтала быть врачом, с самого детства. Потом он это понял, зауважал. Сказал, что готов купить мне клинику, только бы я стала его, только бы я была счастлива.

Он ее купил. Только мы к тому времени уже развелись, потому что его любовница ждала ребенка. Малыша, которого я никогда не смогу иметь.

Силы меня покидают, и я с глухим стоном роняю записку. Она фланирует на белый кафель кабинета. Но мне не надо видеть ее содержимое.

Торопливо написанные буквы словно впечатываются в мозг, сжигают меня заново:

“Анна, это ребенок вашего мужа! Мне он не нужен! Заберите его и воспитывайте вместе с Кавериным! Не стоит меня искать, я уехала за границу навсегда.

Документы на ребенка и нотариально заверенный отказ в подкладе переноски.

Я разрешаю вам его усыновить!

P.S. Это ваш единственный шанс иметь детей! Вы мне еще потом спасибо скажете. Все-таки это сын вашего мужа!

Алла”.