Бывшие. Ненавижу... но все еще хочу

Глава 1 Алеся

— Дем, скорей, а то опоздаешь на занятия! Я же говорила — сама справлюсь!

Ловлю себя на том, что застыла, любуясь своим сыном, который уже возмужал — четырнадцать лет, как-никак. Дема решил помочь мне в нашей пекарне, хотя сам опаздывает в школу. Но он мальчик упрямый: что сказал, то и делает. И сейчас — раз решил, что маме надо помочь, значит, будет помогать.

— Мам, не парься. Даже если опоздаю - пофиг,— подмигивает мне своей озорной улыбкой.

Красавчик мой… И когда он успел так вырасти? Уже не мальчик, но ещё и не мужчина. Уже выше меня почти на голову. Благодаря дзюдо — крепкий, крупный среди сверстников. Черные волосы взъерошены, растрепаны в разные стороны, а взгляд карих глаз — умный, взрослый.

Боже, как же он похож на него.

На того, которого рядом никогда не было. Который, возможно, даже не знает о его существовании. А если и знает — то ему плевать.

Никогда не забуду ту ночь. Проклятую ночь, когда его отец — мой любимый мужчина, мой жених — выгнал меня, беременную, выставил за дверь с одним чемоданом и швырнул в лицо деньги. Позже я узнала, что он женился на другой и уехал с ней в Европу. На той, которая тоже родила ему сына. Видимо, тот оказался нужнее моего — выросшего в отцовской защите, заботе и любви.

В ту проклятую ночь, когда он меня выгнал, я словно умерла.

Не знаю, как добралась до своей старенькой тети — единственной, кто у меня остался.

С тех пор прошло пятнадцать лет. Многое изменилось. Я прошла через ад, но выжила. Мы выжили — я и мой сын.

— Дем, я отойду, проверю кое-что в подсобке.

Отхожу в поисках формочек и слышу дзинь — звонок открывающейся двери. Покупателей принимать рано, до открытия еще тридцать минут.

— Мы еще не открылись!

Слышу голос Демы, но он звучит странно — звенит настороженностью и злостью. Ощущаю давящую энергетику и торопливо выхожу из укрытия.

Когда я оказываюсь в основном зале нашей маленькой пекарни — я вижу его.

Нет. Нет… Этого не может быть.

"Каково встретить того, кого мысленно похоронил много лет назад, того, кого не надеялся увидеть никогда?»

Сердце пропускает мощный удар, дыхание сбивается, легкие наполняются чем-то тяжелым, словно ядом. Его появление будто сжимает пространство — в висках стучит, мир сузился до одной точки.

Он стоит у двери — высоченный, широкоплечий. В волосах появилась седина, он стал еще массивнее, превратился в матерого мужчину. Уже не в джинсах и футболке, а в дорогом костюме. Взгляд — еще опаснее, циничнее. Хмуро, цепко скользит по мне сверху вниз, потом — прямо в глаза.

И я не дышу.

Словно вся боль, все кровавые воспоминания накрывают меня волной.

Боже… Пятнадцать лет прошло, а боль — будто вчерашняя. Те чувства, что я давно похоронила: как он ухаживал, как добивался меня — скромную, неопытную студентку. Как потом страстно любил, не выпуская из горячих объятий.

Марат. Даже в мыслях я запрещала себе произносить это имя.

Марат смотрит на меня. В его глазах — огонь, удивление. От этого взгляда мурашки бегут по спине, во рту мгновенно пересыхает. Еще чуть-чуть — и я задохнусь.

Сзади ко мне подходит Дема и встает позади, словно давая опору. Конечно, сын понял, кто это. Узнал его — своего биологического отца. Я бы никогда ему не сказала, вычеркнув даже имя, но тетя пару лет назад проболталась. Тогда они втайне от меня нашли его в интернете. В тот день Дема узнал все: что его отец — не бедный строитель, а владелец компании, крутой бизнесмен, который четырнадцать лет живет в Европе с другой семьей.

Марат отрывает от меня взгляд и переводит его на Дему. Его лицо мрачнеет, взгляд цепенеет. Мне страшно за сына — он не знает, что это за человек и на что способен. А сейчас, ставший еще массивнее, Марат смотрится как хищник — высокомерный, циничный.

— Вы не слышали? — Дема выходит из-за моей спины, полностью закрывая меня собой. Он буквально рычит на незваного гостя. И я знаю, насколько он вспыльчив — весь в своего проклятого отца. — Мы закрыты. Выходите.

Бросает это яростно, сжимая кулаки. Юная копия того, кто сейчас стоит напротив.

Марат смотрит на сына, задерживая взгляд, сужает глаза. Он понял? Впервые видит его — и узнает. Видит сходство, осознает, что перед ним — его кровь?

Я не хочу этого. Он не достоин такого сына. Мне страшно за Дему — я знаю, какую боль может причинить Марат. И моего мальчика он не пощадит.

"В памяти, как вспышки, мелькает картина: Марат, словно в огненном угаре, захлёбываясь адской яростью и слезами, орал мне в лицо, как зверь: — С кем ты трахалась?! С кем?! Чей это выблядок у тебя в животе?!"

— Понятно, — цинично усмехается он, высокомерно окидывая нас взглядом.

Он поворачивается к выходу - и я чувствую, как трещина разбегается по стенам моего хрупкого мирка, выстроенного с таким трудом.