Бывшие. (не)родной папа для Пуговки

Глава 7

Домой возвращаюсь разбитая в хлам. Оказывается, делать вид, что тебе все равно - занятие весьма утомительное. Тем более, если внутри бушует тропический шторм.

Не знаю, как буду дальше работать с ним под одной крышей. По-прежнему больно.

Смотрю на Костю, а перед глазами тот злополучный день. Кожаный диван в дорого обставленном кабинете и обнаженная брюнетка на коленях…

Давно нужно забыть и простить, но я не могу. С упорством заправской мазохистки сыплю соль на незаживающую рану.

Надеюсь, он скоро уедет. Наведет здесь порядок, и вернется в Москву, к своей Оксане.

Потому что находиться с ним в одном помещении - натуральная пытка. Долго я так не выдержу.

- Мама, мамочка! - встречает меня в прихожей маленькая дочка, и на душе становится тепло.

За что я искренне благодарна бывшему - это за Василису.

Смотрю в эти огромные янтарные глаза и чувствую, как все мое существо наполняется любовью. Чистой и искренней, которой можно любить только своего ребенка.

- Здравствуй, Пуговка! Как ты? Соскучилась? Я - очень-очень!

Беру на руки свое сокровище, целую в пухлую щечку и чувствую, как на душе становится тепло. Все невзгоды мгновенно уплывают куда-то за горизонт.

Василиса - мой источник с живой водой, в ней я черпаю силы. Стоит почувствовать как рядом бьется ее маленькое, но такое родное сердечко - и сердце наполняется нежностью. Как же здорово,что она у меня есть!

С головой погружаюсь в мамские заботы. Готовлю незамысловатый ужин, которым кормлю домашних.

Васька трогательно пытается мне помочь. Разрешаю расставить тарелки, разложить вилки и подать на стол хлеб.

После еды купаю дочурку. А потом провожу наш любимый ежевечерний ритуал: расчесываю ее длинные, блестящие волосы.

В это время мы обычно разговариваем. Делимся последними новостями, рассказываем как прошел день.

Но сегодня я не знаю о чем говорить. Встреча с бывшим - не слишком хорошая тема для общения с маленьким ребенком. Поздно вечером маме расскажу. А Пуговке это ни к чему.

Молча вожу расческой по волнистым волосам, и вдруг слышу из уст своей дочери вопрос, от которого едва не падаю со стула.

- Мой папа, - задумчиво произносит она, - А какой он?

Замираю на месте, думая что ответить. Нет, папа у нас не космонавт и не погибший герой. Вася знает, что он где-то есть, просто с нами не живет, но раньше это ее не слишком интересовало.

Открываю рот, чтобы начать рассказ, но тут встревает моя мама. Она откладывает в сторону вязание, приподнимает очки и совершенно не стесняясь в выражениях заявляет:

- Да сволочь он первостатейная! Сломал жизнь вам обеим! Слава была лучшей студенткой на курсе, подавала такие надежды, а сейчас…

- Мама! - рассерженной кошкой шиплю я, - Это непедагогично!

- А беременную жену из дома выгонять педагогично?

- Он не выгонял, я сама сбежала! - раздраженно отвечаю я.

Моя дочь смотрит на нашу перепалку, удивленно хлопает глазками и изрекает:

- Так, папа выставил тебя из дома, потому, что в животике была я?

Злобно зыркаю на мать.

Вспоминаю все, что читала в статьях по психологии. Не хватало еще, чтобы дочь получила эмоциональную травму, считая что родители развелись из-за нее.

Но и правду сказать не могу. Она не для ушей маленькой девочки.

- Ну что ты, Пуговка, конечно нет! Он, вообще, не знал что я беременна. Я сама не знала до того, как мы развелись. Так бывает. Иногда.

Дочь сверлит меня суровым взглядом. Точь в точь таким же, как у отца.

- Мммм… Понятно… А почему ты ему не рассказала?

Блин. Вот что ей ответить? Потому, что мы бедные, но гордые? Потому, что ждала, когда сам позвонит? Потому, что надеялась, что он все еще любит, и не станет разводиться?

Но такая правда тоже не для ребенка, поэтому, мычу невнятно:

- Не рассказала - и все. Не захотела…

- Тебя послушать, так он просто ангел во плоти! - фыркает мама и выходит из комнаты.

Василиса провожает ее долгим взглядом и поворачивается ко мне:

- А кто такой “сволочь”?

Вспоминаю, что психологи советуют формировать у ребенка положительный образ отца. Ну, или хотя бы нейтральный, и вновь начинаю дипломатично врать.

- Бабушка ничего такого не имела в виду… Просто она на него немного обижена.

- Он разносил песок по комнатам, как Пушок? - удивленно спрашивает Василиса.

Смотрю на дочурку и губы непроизвольно растягиваются в улыбке. Не без удовольствия представляю маму с веником, гоняющую Костю по комнате.

- Ну что ты, нет, конечно. А при чем здесь это?

- Бабушка Пушка тоже называет “сволочь”...

Фыркаю от смеха. Обнимаю мою Пуговку и начинаю рассказ.

- Твой отец - врач. Очень известный. Он спасает людей. Делает сложные операции на сердце и сосудах. Такое далеко не каждый умеет.

- Значит, он умный?

- Да, умный. Этого у него не отнять.

- А он сильный? Сможет передвинуть тот большой камень в огороде, который бабушка хочет выкинуть?

- Да. Сможет, - улыбаюсь я, - Во всяком случае, меня он поднимал легко.

- А он красивый?

- Красивый. Высокий, широкоплечий. У него глаза такие же, как у тебя. И вообще, ты очень на него похожа.

- Значит, я тоже красивая?

- Очень! Самая красивая девочка на свете! - целую дочь в макушку.

- А встретились вы где? - пытает любопытная малышка.

- Я проходила практику в его больнице. Мы познакомились и полюбили друг друга. А от любви появляются детки. Вот, у меня появилась ты…

- А что потом?

- А потом твой папа меня разлюбил, - жму плечами, - и мне пришлось уехать. Так иногда бывает. Я была на него обижена, поэтому не рассказала про тебя.

- Понятно, - кивает Васька и спрыгивает со стула, - Я пошла спать.

По-деловому, девчушка направляется в сторону своей спальни, но я ее останавливаю.

- Василиса, скажи, ты заговорила про отца, потому что тебе не с кем танцевать на утреннике?